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✦ Shortcut for Butterflies ✦
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Always the same route. All her life, Sofia had followed the same route over and over again, day after day, to work: first straight down the boulevard, amidst hundreds of people, noises, and different smells; then right in the thick of it, between cars and impatient traffic lights, always in a hurry, always running, and beside her, other people in a hurry and other people running. It was a simple, familiar route, but above all, fast, efficient... boring. No one was going to tell Sofia that on that spring afternoon, something would be different, something would change. She couldn't name the feeling, and she wasn't sure she'd ever felt it before, but something compelled her to leave the avenue behind and take a 90-degree turn down a small, cobblestone alley, dusty and littered with forgotten potted plants.
"Are you sure?" Laura, her friend, asked on the phone.
"Yes, I'll be a little late," Sofia replied, "but everything's fine."
With a smile, Sofia looked at her phone screen and hung up.
"To let go, to not be, to not follow, to say goodbye, that's what I need," Sofia thought.
The cobblestone street continued for several meters, a rather long, rather strange street. Around it, forgotten flowerpots transformed into planted trees, berry bushes, plants sown directly in the ground. The stones of the path became earth and then grass; the street ended up becoming a forest. Everything around Sofia smelled of jasmine and wild, damp earth. Sofia took off her shoes and felt the damp, green grass against her skin, as if nature were communicating with her. She looked up at the sky, gazed upwards, and saw birds flying across a blue sky dotted with white clouds. In the distance, she saw a tunnel of trees and climbing plants. The silence was so profound that she could feel their breath, feel the fluttering of butterflies, and every now and then this silence was broken by the song of a bird.
The tunnel grew wider and wider until it ended in a small garden in a tiny clearing. A small bench, a small fountain with crystalline, babbling water.
"Who put a fountain here?" Sofia wondered.
Sofia approached the fountain and touched the cool moss with her fingers. She saw flowers of all kinds in every corner, with names she didn't know. She saw butterflies swarming around, and one fluttered down to her cheek.
Sofia let herself go, simply enjoying this unexpected paradise. She couldn't remember the last time she had simply sat there, without a phone, without notifications, without to-do lists, without a boss. The butterfly flew from her cheek to her hand, like a light caress, like a sigh from her heart. Sofia felt an immense tenderness, the kind that hurts a little, because it reminds you how much you've forgotten yourself.
She stayed there until her eyes closed, and she slept like never before, or at least like when she was a child. When she woke up, she walked all the way back.
"Laura, I'm sorry I can't go to work," Sofia said to her friend in a phone call.
"Sofia, you're not late, it's only been 15 minutes since your last call," Laura replied.
"Well, I'm not going to work today. Make something up," Sofia responded.
And Sofia continued walking down the noisy avenue, but lighter, freer. Today she simply wanted to bake a cake and watch a movie at home.
That night, as the oven warmed the kitchen with the scent of vanilla and orange, Sofia realized that the butterfly shortcut wasn't a place, it was permission, permission to stop without feeling guilty, to look at the ceiling and see in it the same blue as that forest clearing, to hear her own breathing above the ringing of the phone. The butterfly was no longer in her hand, but something like its wings remained inside her, a gentle fluttering in her chest when she thought of the fountain, the moss, that moment when time didn't exist. Laura texted her saying she'd made up the fever and asked if she was okay, and Sofia smiled and wrote back that yes, she was perfect, without the "o," because that's how she felt, without the "o" of obligation, without the "o" of office, just Sofia, the old Sofia, the one who got lost one day and came back by a butterfly shortcut. The cake was browning, the movie was waiting, and for the first time in years she wasn't in a hurry for anything, just wanting to stay still, to savor the warm pastry, to laughing to herself remembering the stones on the path and the wet grass under her feet, because sometimes getting lost is the only way to find yourself, and butterflies, those crazy little winged creatures, always know where the shortcut is.
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The Inkwell Combined Writing Prompt #30 ~ Fiction or Creative Nonfiction ▶️ @theinkwell/the-inkwell-combined-writing-prompt-30--fiction-or-creative-nonfiction
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✦ Atajo para mariposas ✦
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Siempre la misma ruta. Durante toda su vida Sofía había seguido la misma ruta una y otra vez, día tras día a su trabajo, primero recto por todo el bulevar, entre cientos de personas, ruidos y olores distintos, después justo de lleno entre autos y semáforos impacientes, siempre apurada, siempre corriendo y junto a ella gente apurada y gente corriendo. Era un camino simple, y conocido pero sobre todo rápido, eficiente... aburrido. Nadie iba a avisar a Sofía, que aquella tarde de primavera algo sería distinto, algo cambiaría. El sentimiento no lo sabía nombras, y no estaba segura de haberlo sentido antes, pero algo la impulsaba a dejar detrás la avenida y tomar en un giro de 90 grados una pequeña callejuela empedrada, con polvo y macetas de plantas olvidadas.
-¿Estás segura? -preguntó Laura, su amiga, al teléfono
-Sí, llegaré un poco tarde -contestó Sofía- pero todo está bien
Con una sonrisa Sofía miró la pantalla de su teléfono y colgó la llamada.
-Dejarse perder, no estar, no seguir, decir adiós, eso es lo que necesito - pensó Sofía
La calle empedrada continuaba durante varios metros, una calle bastante larga, bastante extraña, a su alrededor las macetas olvidadas se convertían en árboles sembrados, en arbustos de bayas, en plantas sembradas directamente en la tierra. Las piedras del camino se convirtieron en tierra y después en pasto, la calle terminó siendo bosque. Todo alrededor de Sofía olía a jazmín y a tierra salvaje y mojada. Sofía se descalzó y sintió el césped húmedo y verde en su piel, como si la naturaleza se comunicara con ella, miró al cielo, miró a lo alto y vio las aves volar surcar un cielo azul de nubes blancas, a lo lejos vio un túnel de árboles y plantas de enredaderas, el silencio era tan profundo que sentía su respiración, sentía el aleteo de las mariposas y a cada rato este silencio era interrumpido por el canto de un ave.
El túnel cada vez se hacía más amplio hasta que terminó en un pequeño jardín en un diminuto claro. Un pequeño banco, una pequeña fuente de agua sonora y cristalina.
-¿Quién puso una fuente aquí? - pensó Sofía
Sofía se acercó a la fuente y tocó el musgo frío con sus dedos, vio como en cada esquina habían flores de todo tipo, con nombres que no conocía, vio como las mariposas inundaban el lugar y una de ellas revoloteó hasta su mejilla.
Sofía se dejó llevar, simplemente disfrutó de ese edén inesperado, no recordaba la última vez que simplemente se había sentado, sin teléfono, sin notificaciones, sin tareas pendientes, sin un jefe. La mariposa voló de la mejilla a su mano, como una caricia ligera, como un suspiro del corazón. Sofía sintió una ternura inmensa de esas que duelen un poco, porque recuerdan lo mucho que te has olvidado de uno mismo.
Se quedó allí hasta que sus ojos se cerraron, y durmió como nunca, o al menos como cuando era niña. Cuando despertó caminó todo el camino de vuelta.
-Laura, perdón por no ir al trabajo- le dijo Sofía a su amiga en una llamada
-Sofía, no vas tarde, solo ha pasado 15 minutos de tu llamada anterior- le contestó Laura
-Bueno, hoy no iré a trabajar, inventa algo- respondió Sofía.
Y Sofía siguió siguió caminando, por la avenida ruidosa, pero más ligera, más libre, hoy simplemente quería hornear un pastel y ver una peli en su casa.
Esa noche mientras el horno calentaba la cocina con olor a vainilla y naranja, Sofía se dio cuenta de que el atajo de las mariposas no era un lugar, era un permiso, un permiso para detenerse sin sentir culpa, para mirar el cielo raso y ver en él el mismo azul de aquel claro del bosque, para escuchar su propia respiración por encima del tintineo del teléfono, la mariposa ya no estaba en su mano, pero algo parecido a sus alas le quedó adentro, un aleteo suave en el pecho cuando pensaba en la fuente, en el musgo, en ese rato donde el tiempo no existía, Laura le mandó un mensaje diciendo que había inventado lo de la fiebre y le preguntó si estaba bien, y Sofía sonrió y le escribió que sí, que estaba perfecto sin la o, porque así se sentía, sin la o de obligación, sin la o de oficina, solo Sofía, la de antes, la que se perdió un día y volvió por un atajo de mariposas, el pastel se doraba, la película esperaba, y por primera vez en años no tenía prisa por nada, solo ganas de quedarse quieta, de saborear la masa caliente, de reírse sola recordando las piedras del camino y el césped mojado bajo sus pies, porque a veces perderse es la única forma de encontrarse, y las mariposas, esas pequeñas locas aladas, siempre saben dónde está el atajo.