El cuento es muy sencillo,
usted nace,
contempla atribulado
el rojo azul del cielo,
el pájaro que emigra,
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente.
Usted sufre,
reclama por comida,
y por costumbre y
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica.
Usted ama,
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros.
Usted aprende,
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio,
para saber que al fin el mundo es esto,
en su mejor momento una nostalgia,
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío.
Entonces
usted muere.
-Mario Benedetti
Fotografía de mi autoría, por una Nikon D3400.