This is a beautiful initiative because it takes me back to that place where I was unknowingly happy, where life gave me the most beautiful moments of my life: the gift of my parents, the affection of my aunts and uncles, the squabbles and joys of my siblings, and later, as a woman, my two most precious treasures: my children.
I lived in that house for 52 years, and it's been 11 years since I left it, but only physically, because its presence remains in my life.
Therefore, I am pleased to share my writing about the house where I grew up.
The house where I grew up was both my school and my refuge. In it, I discovered that beauty lies not in perfection, but in the imprint of lived experience. The cracks in the floor were maps of everyday battles; the open windows, promises of horizons yet to be reached. Every corner held its secret: the room where the books were kept, the hallway that echoed with hurried footsteps, the dining room that transformed into a stage for celebrations and farewells.
More than a place, the house was my roots. It taught me that identity is nourished by the land that sustains us and the affections that surround us. There, I understood that growing up is also learning to say goodbye, to look back with gratitude and forward with hope. The house where I grew up gave me the certainty that memory is a bridge: it connects what we were with what we are, and reminds us that life is a tapestry of presences, even when our bodies are no longer here.
Today, when I think of it, I feel that the house is still alive within me. It doesn't matter if its walls have changed or if time has transformed its appearance: the essence remains. It is a symbol of belonging, a beacon that illuminates my path through uncertainty. There I learned that true wealth is not measured in objects, but in the strength of the bonds that sustain us.
The house where I grew up is, ultimately, a poem of bricks and memories, a silent song that reminds me that every origin is also destiny.
Credits: The photos belong to me.
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ESPAÑOL
Esta es una iniciativa muy bella porque me lleva a ese lugar donde fui feliz sin saberlo y en el que la vida me dio los momentos más bellos de mi vida: El regalo de mis padres, las caricias de mis tíos, las riñas y alegrías de mis hermanos y, más tarde, hecha una mujer mis dos tesoros más preciados: mis hijos.
En esa casa viví por espacio de 52 años y, hace 11 años que me alejé de ella, pero sólo físicamente porque sus huellas siguen en mi vida.
Por ello, me place dejarle mi escrito sobre la casa donde crecí.
La casa donde crecí fue escuela y refugio. En ella descubrí que la belleza no reside en la perfección, sino en la huella de lo vivido. Las grietas en el suelo eran mapas de batallas cotidianas; las ventanas abiertas, promesas de horizontes aún por alcanzar. Cada rincón tenía su secreto: el cuarto donde se guardaban los libros, el pasillo que resonaba con pasos apresurados, el comedor que se transformaba en escenario de celebraciones y despedidas.
Más que un lugar, la casa fue raíz. Me enseñó que la identidad se nutre de la tierra que nos sostiene y de los afectos que nos rodean. Allí comprendí que crecer es también aprender a despedirse, a mirar hacia atrás con gratitud y hacia adelante con esperanza. La casa donde crecí me dio la certeza de que la memoria es un puente: une lo que fuimos con lo que somos, y nos recuerda que la vida es un tejido de presencias, incluso cuando los cuerpos ya no están.
Hoy, al evocarla, siento que esa casa sigue viva en mí. No importa si sus muros han cambiado o si el tiempo ha transformado su apariencia: lo esencial permanece. Es un símbolo de pertenencia, un faro que ilumina mis pasos en la incertidumbre. Allí aprendí que la verdadera riqueza no se mide en objetos, sino en la intensidad de los vínculos que nos sostienen.
La casa donde crecí es, en definitiva, un poema de ladrillos y memorias, un canto silencioso que me recuerda que todo origen es también destino.
Créditos: Las fotos me pertenecen.
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