El mediodía caía vertical, sin misericordia, aplastando hombros y pensamientos. Las calles parecían hervir; incluso el aire se deformaba sobre el asfalto, derritiéndolo sin que nadie se percatara.

La gente caminaba rápido, escapaba. Muchos se cubrían con sombrillas; otros, con bolsos o mochilas. Varios se rascaban el coco bajo el castigo de los rayos. Todos buscaban salvarse en las pequeñas islas de sombra que obsequiaban algunas edificaciones.

Frente a la calle, una panadería resistía con el letrero desteñido. El olor del pan recién hecho alcanzaba la acera en oleadas cálidas. Sin embargo, nadie entraba.

Los transeúntes llegaban hasta allí únicamente para quedarse bajo la estrecha sombra que proyectaba el toldo del negocio. Era una isla mínima. Algunos se detenían a respirar; otros solo aprovechaban aquellos segundos en su paso apresurado. Como fuera, todos se disputaban ese pedazo de oscuridad como náufragos.

Pero nadie entraba al local.

Algunos no resistían voltear atraídos por el olor divino que invitaba a un bocadillo. Aun así, se quedaban abrazando la sombra mientras otros continuaban su camino.

Nadie entraba.

Una empleada invitaba a pasar.

Nadie se movió.

No había dinero. No había esperanza en un país sin ganas, atormentado por un océano de desidia y odio.

Después de coquetear con la sombra, todos partían hacia su destino. Y allí quedaba ella, aferrada a la panadería en la que nadie quiso entrar.