There was a time when my steps, far from being paths, as that good man and poet wisely warned, whose dust lies on foreign soil and like Bécquer's dark swallows, never returned to that courtyard in Seville where the lemon tree, they were little more than stumbles without a fixed direction, which suffered from enough restlessness to boldly follow the constant recommendations that the compass of his destiny pointed out to him. In that constant carpe diem of banalities, where the inconsequential seemed to become the predetermined ascendant of a life of debauchery with no other motivation than to wander from tavern to tavern, in imitation of libertine poets, like François Villon, one day, I seem to remember that in spring, at a time when the thaw left silver gray hairs on the slopes of the old Dragon Mountain, I ended up in this place - whose name, like Cervantes, at this moment I don't want to remember either - where I stumbled upon that, which, in my opinion and remembering the wayward French poet mentioned above, belonged, without a doubt, to that limbo of the lost where the snows of yesteryear always ended up.
Unlike Paul of Tarsus, no light knocked me off my horse. But something, certainly providential and unknowable, made me, like him, take sides and if until then I had ignored, who knows if out of cowardice, Kipling's recommendations about that world out there that had to be discovered, I knew, looking with deep admiration for these old stones, their melancholic beauty and the immanent magnetism of their mysterious symbology, that, from that moment on, my life would take a one hundred and eighty degree turn and I too would begin to make my way as I walked.
Hubo una época en la que mis pasos, lejos de ser camino, como sabiamente advertía aquel buen hombre y poeta, cuyo polvo yace en suelo extranjero y al igual que las oscuras golondrinas de Bécquer, no tornó nunca a aquel patio de Sevilla donde crecía el limonero, eran poco menos que traspiés sin rumbo fijo, que adolecían de la inquietud suficiente para seguir con osadía las constantes recomendaciones que le señalaba la brújula de su destino. En ese constante carpe diem de banalidades, donde lo intrascendente parecía que habría de convertirse en el ascendente predeterminado de una vida de crápula sin más motivación que la de vagar de taberna en taberna, a imitación de poetas libertinos, como François Villon, cierto día, creo recordar que de primavera, en una época en la que el deshielo dejaba canas plateadas en las laderas de la antigua Sierra del Dragón, recalé en este lugar -de cuyo nombre, al igual que Cervantes, en este momento yo tampoco quiero acordarme- donde me tropecé con aquello, que, a mi juicio y recordando al díscolo poeta francés anteriormente mencionado, pertenecía, sin duda, a ese limbo de lo perdido a donde iban a parar siempre las nieves de antaño.
A diferencia de Pablo de Tarso, ninguna luz me derribó del caballo. Pero algo, ciertamente providencial e incognoscible, hizo que, como él, yo también tomara partido y si hasta entonces había ignorado, quién sabe si por cobardía, las recomendaciones de Kipling sobre ese mundo de ahí fuera que había que descubrir, supe, mirando con profunda admiración estas viejas piedras, su melancólica belleza y el magnetismo inmanente de su misteriosa simbología, que, a partir de ese momento, mi vida daría un giro de ciento ochenta grados y yo también comenzaría a hacer camino al andar.
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