Las rutinas del amor
Matan
Lo vivo
Carecen
De significados y sentidos
Anulan la individualidad
Y vuelven mediocre
Lo creativo
Se apoderan
Del sujeto
Sujetándolo
A reglas, tradiciones
Y miedos escondidos o no reconocidos
La individualidad
Se pierde
En nombre
De un dios, las apariencias sociales
Las posesiones materiales
Las tradiciones, las apariencias sociales
Los hijos
Por ello una mujer
Muy virtuosa
Aleja las musas
Y vuelven en un hombre
Infinito
La simplicidad de lo finito
Y el hombre
En esa virtuosidad de santas
Se pierde
Y entre dos se entierran
En un gris compromiso
Y si, es cierto, hay en muchas mujeres virtudes
Que apagan en hombres sus fuegos
Pero que despiertan en algunos hombres
La necesidad de
La santidad, la poesía, el heroísmo,
Sin que jamás puedan
Llegar a poseerlas
Y se queden intentándolas
Sin poder llegarles al piso
Y en estas contradicciones del ser
De mujer
Tenemos
Que sólo una amante o esposa
Puede despertar
El máximo ideal en su esposo o en èl
De dos únicas formas:
Muriéndose
O siéndole infiel
Por eso
En las relaciones comprometidas
Las musas son más oscuras
Y despiertan tantas claridades
En abismos
En hombres
Que no la parecían tener
Que la mejor
Musa
Es la que se muere
Se distancia
O la que se vuelve infiel
Porque en esos casos
La muerte resucita
En lo vivo del hombre
Un despertar
Tan profundo
Que es dolor
En la eternidad
De un desesperado ser.
Así que tengo que agradecer
Este odio
Esta rabia
Este intenso padecer
Haz hecho de mí
Un mejor poeta
Y comprobar
Que un amor eterno
Es ese nunca
Poder en lo amado
Ser
Y sin embargo
En el dolor
Amarlo (a)
En su más contradictorio
Querer
Saber
No tener
En donde se unen
En una sola
Persona
Amada
Lo que nadie ha podido
En un único circulo comprender:
Infierno, Cielo y tierra.
Es decir…
La totalidad
De lo que puede ser.
Se abrieron a la vez tres puertas
Sólo tú
Este milagro negro de la alquimia en el amor
Lo podías hacer.