La última vez que fui al muelle con mi primo Jean y los hermanos Botton fue hace tres años. No regresé después de aquella horrible tarde lluviosa de noviembre.

‎Mi primo Jean y la tía Jessy vivían a dos calles de nosotros, y todas las tardes mamá preparaba cualquier cosa que se le ocurriera, desde galletas hasta cupcakes, con tal de llevarnos a pasar un rato juntos. Los fines de semana íbamos al muelle toda la familia: mamá, tía Jessy, mi primo Jean y yo; aunque también nos acompañaban los hermanos Botton: dos chicos que vivían frente a la casa de tía Jessy.

‎Se habían mudado desde Kentucky hacía pocos meses con sus padres, y por tratarse de chicos amables y muy educados, los hicimos nuestros amigos rápidamente. Sus padres eran buenas personas, muy trabajadoras, y no les molestaba para nada que los hermanos pasaran con nosotros casi todas las tardes después de la escuela jugando a cualquier cosa.

Pero luego llegó aquella tarde lluviosa de noviembre. Odio las tardes lluviosas de noviembre. Ese día, a mediodía, mamá había llamado a tía Jessy para decirle que no iríamos porque se sentía muy mal. De inmediato vinieron a casa para ver qué sucedía. Mamá sudaba mucho y se quejaba por la fiebre. Mi primo Jean estaba muy nervioso y yo, asustado. Nunca había visto a mamá ponerse tan mal.

‎Papá nos había abandonado hacía varios años cuando consiguió un trabajo como guía turístico en las Bahamas, pero una tarde escuché a mamá decirle a tía Jessy por teléfono que se había ido *"con esa rubia española"*. Desde entonces papá llamaba al teléfono solamente para hablar conmigo y no por más de cinco minutos.

‎Las salidas al muelle los sábados entre todos, incluidos los hermanos Botton, eran momentos que hacían sacar a mamá su mejor sonrisa y de algún modo, liberar el dolor del abandono de papá. En aquel muelle solían atracar pequeñas lanchas que cruzaban de una orilla a otra por el río que atravesaba la ciudad. Pero hace tres años de eso.

‎Una vez en el muelle, recuerdo que jugando a los buzos, mi primo Jean demoró más tiempo del que debía permanecer bajo el agua. Pronto noté su ausencia y al decirle a mamá, rápidamente cundió el pánico. Tía Jessy, desesperada, se lanzó al agua sin quitarse la ropa y se sumergió intentando sacar a Jean de donde sea que estuviese.

‎Tía Jessy volvió a salir gritando desesperada por no hallarlo. Para nuestra sorpresa, el muy canalla había salido del agua por el otro lado del muelle y, sin darnos cuenta, se había escondido dentro de una lancha que estaba cerca, haciéndonos creer a todos que se había ahogado bajo el agua.

La risa descarada y burlona por los gritos desesperados de su mamá no nos hizo ninguna gracia. La tunda que le dió tía Jessy le recordó que jamás volviera a hacernos una broma como esa. Mamá y yo reíamos a carcajadas cuando recordábamos aquel episodio. Pero hace ya tres años de eso.

‎Aquella tarde lluviosa de noviembre mientras tía Jessy luchaba por bajarle la fiebre a mamá, Jean y yo nos quedamos pegaditos al pie de la cama. Llovía a cántaros y mi tía estaba considerando seriamente llamar a urgencias por una ambulancia. Pero mamá no logró esperar. Según me contó papá después de llevarme consigo a las Bahamas y conocer a "esa rubia española" con quien vivía; mamá había muerto por una infección.

‎‎Recuerdo la última vez que fuimos al muelle todos juntos. Aún conservo la única foto que mamá tomó esa tarde mientras nosotros nos divertíamos sobre una plataforma al lado de la lancha blanca de un turista. A la tía Jessy no le gustaba salir en fotos. Aparecemos los hermanos Botton y yo de un lado sobre la plataforma, y del otro, mi primo Jean capturado justo en el momento en que se lanzaba al agua para jugar otra vez a los buzos. Seguro no pensaba volver a esconderse en otra lancha.

‎Aquí en Las Bahamas todo es distinto. Extraño los fines de semana con los chicos. Extraño a la tía Jessy. Y, en ocasiones como esta, para olvidar aquella tarde triste y lluviosa de noviembre cuando tía Jessy luchaba por bajarle la fiebre, tomo la foto de la última vez que estuvimos juntos en el muelle y recuerdo la enorme sonrisa de mamá.

The last time I went to the pier with my cousin Jean and the Botton brothers was three years ago. I didn’t go back after that awful rainy November afternoon.

‎My cousin Jean and Aunt Jessy lived two streets away from us, and every afternoon Mum would bake whatever took her fancy, from biscuits to cupcakes, just so she could take us over to spend some time together. At the weekends, the whole family would go to the pier: Mum, Aunt Jessy, my cousin Jean and me; although we were also joined by the Botton brothers: two boys who lived opposite Aunt Jessy’s house.

They had moved from Kentucky a few months earlier with their parents, and as they were kind and very well-mannered boys, we quickly became friends with them. Their parents were good people, very hard-working, and didn’t mind at all that the brothers spent almost every afternoon after school with us playing whatever came to mind.

But then came that rainy November afternoon. I hate rainy November afternoons. That day, at midday, Mum had phoned Aunt Jessy to say we wouldn’t be coming because she was feeling very ill. They came round straight away to see what was wrong. Mum was sweating profusely and complaining of a fever. My cousin Jean was very nervous and I was scared. I’d never seen Mum get so ill.

Dad had left us several years earlier when he got a job as a tour guide in the Bahamas, but one afternoon I heard Mum tell Aunt Jessy on the phone that he’d gone off *“with that Spanish blonde”*. Since then, Dad only called to speak to me, and never for more than five minutes.

‎Our Saturday trips to the jetty together, including the Botton brothers, were moments that brought out Mum’s best smile and, in some way, helped her let go of the pain of Dad’s abandonment. Small boats used to moor at that pier, crossing from one bank to the other along the river that ran through the city. But that was three years ago.

‎Once at the pier, I remember that whilst playing divers, my cousin Jean stayed underwater longer than he should have. I soon noticed he was missing and when I told Mum, panic quickly set in. Aunt Jessy, in a panic, threw herself into the water fully clothed and dived in, trying to pull Jean out from wherever he was.

‎Aunt Jessy came back up screaming in despair at not being able to find him. To our surprise, the little rascal had come out of the water on the other side of the jetty and, without us realising, had hidden inside a nearby boat, making us all believe he had drowned.

His cheeky, mocking laughter at his mum’s desperate cries didn’t amuse us in the slightest. The thrashing Aunt Jessy gave him served as a reminder never to play a prank like that on us again. Mum and I would laugh out loud whenever we recalled that episode. But that was three years ago now.

‎On that rainy November afternoon, whilst Aunt Jessy struggled to bring Mum’s fever down, Jean and I stayed close together at the foot of the bed. It was pouring with rain and my aunt was seriously considering calling the emergency services for an ambulance. But Mum didn’t manage to wait. As Dad told me later, after taking me with him to the Bahamas and meeting ‘that Spanish blonde’ he was living with, Mum had died of an infection.

‎‎I remember the last time we all went to the pier together. I still have the only photo Mum took that afternoon whilst we were having fun on a platform next to a tourist’s white motorboat. Aunt Jessy didn’t like being in photos. The Botton siblings and I appear on one side of the platform, and on the other, my cousin Jean, captured just as he was diving into the water to play divers again. He surely didn’t think he’d have to hide in another boat again.

‎Here in the Bahamas, everything is different. I miss the weekends with the boys. I miss Aunt Jessy. And, on occasions like this, to forget that sad, rainy November afternoon when Aunt Jessy was struggling to bring her fever down, I look at the photo of the last time we were together on the jetty and remember Mum’s huge smile.