Buenas, mi nombre es Andreina.
Me gusta escribir, tengo tiempo sin escribir. Mas que una actividad que me haya tomado en serio siempre fue algo que disfruté hacer, en vez de escuchar las clases de la escuela o de lidiar con las cosas que debía y no quería lidiar.
El tiempo pasa y cuando te das cuenta dejas de hacer muchas cosas que amabas hacer, y tu vida se convierte en una máquina de hacer dinero o de complacer a otros. De todos modos, he decidido volver a empezar. Empezar por escuchar la voz en mi cabeza que poco a poco va hilando lo que llevo adentro por más insólito o poco importante que pueda ser. Creo que ya no me importa tanto si pueda agradar, creo que ya no me importa tanto lo que pueda pasar. Podría llegar a decir que esto es más un reencuentro para mi. No quiero hacerme responsable de esto que escribo, aunque escribir siempre lleve una gran cuota de compromiso y riego, especialmente cuando de recibir críticas se trata. Mucho menos quiero tener que rendir tributo más que a mi propia consciencia.
Diré que lo que creo, aunque a veces no lo crea o no sepa lo que creo.
Creo que hay que seguir.
Hay que levantarse y de vez en cuando hay que saber perder.
Aunque me sienta vieja muchas veces, sé dentro de mi que no todo esta perdido.
Siempre hay un espacio.
Aunque tanto haya muerto o aunque tanto se haya ido.
Creo que hay que buscar.
Creo que hay que amar.
Me comprometo a levantarme y a ser firme.
Para terminar de presentarme, decidí publicar mi poema favorito de Federico García Lorca:
Para ver que todo se ha ido,
para ver los huecos y los vestidos,
¡dame tu guante de luna,
tu otro guante perdido en la hierba,
amor mío!
Puede el aire arrancar los caracoles
muertos sobre el pulmón del elefante
y soplar los gusanos ateridos
de las yemas de luz o las manzanas.
Los rostros bogan impasibles
bajo el diminuto griterío de las yerbas
y en el rincón está el pechito de la rana
turbio de corazón y mandolina.
En la gran plaza desierta
mugía la bovina cabeza recién cortada
y eran duro cristal definitivo
las formas que buscaban el giro de la sierpe.
Para ver que todo se ha ido
dame tu mudo hueco, ¡amor mío!
Nostalgia de academia y cielo triste.
¡Para ver que todo se ha ido!
Dentro de ti, amor mío, por tu carne,
¡qué silencio de trenes bocarriba!
¡cuánto brazo de momia florecido!
¡qué cielo sin salida, amor, qué cielo!
Es la piedra en el agua y es la voz en la brisa
bordes de amor que escapan de su tronco sangrante.
Basta tocar el pulso de nuestro amor presente
para que broten flores sobre los otros niños.
Para ver que todo se ha ido.
Para ver los huecos de nubes y ríos.
Dame tus manos de laurel, amor.
¡Para ver que todo se ha ido!
Ruedan los huecos puros, por mí, por ti, en el alba
conservando las huellas de las ramas de sangre
y algún perfil de yeso tranquilo que dibuja
instantáneo dolor de luna apuntillada.
Mira formas concretas que buscan su vacío.
Perros equivocados y manzanas mordidas.
Mira el ansia, la angustia de un triste mundo fósil
que no encuentra el acento de su primer sollozo.
Cuando busco en la cama los rumores del hilo
has venido, amor mío, a cubrir mi tejado.
El hueco de una hormiga puede llenar el aire,
pero tú vas gimiendo sin norte por mis ojos.
No, por mis ojos no, que ahora me enseñas
cuatro ríos ceñidos en tu brazo,
en la dura barraca donde la luna prisionera
devora a un marinero delante de los niños.
Para ver que todo se ha ido
¡amor inexpugnable, amor huido!
No, no me des tu hueco,
¡que ya va por el aire el mío!
¡Ay de ti, ay de mí, de la brisa!
Para ver que todo se ha ido.