A puerta batiente entra la vida y se oye el rumor del mundo.
Escribo y escribo, pero en steemit no se baten las puertas para esta letra.
Si en Paracelso nada es sin un signo, entonces el signo soy yo
Y
Si en steemit nada es sin un upvote, entonces, la nada está mi letra.
En nombre del upvote ocultan al Ser, lo solapan,
pero ahí siempre estará: en los verdes pañuelos de Whitman, donde el upvote lo canta un ruiseñor.
En steemit leo sólidos seres desvanecidos en el upvote del mundo virtual.
No quiero ser lo que steemit pueda hacer de mi, por falta de un upvote
Si, según Vattimo, la filosofía no puede enseñar a donde nos dirigimos, entonces ¿Cómo llego donde vive el ser, porque steemit no carga para allá?
Molinos de Mariposa: Salvador Dalí
Non fuyades cobardes y viles escrituras que no hay ni un solo upvote que os acometa