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Miércoles 24 de diciembre, 2025.
El Festivus surgió como una respuesta informal, casi íntima, a la saturación comercial y religiosa de las fiestas de fin de año. Sus orígenes se remontan a la década de 1960, cuando un ejecutivo de la compañía General Electric, Dan O’Keefe, creó una celebración personal para su familia, sin ataduras a tradiciones establecidas ni calendarios religiosos. En un principio, no tenía fecha fija ni rituales codificados; era más bien una excusa para reunirse, reflexionar y, en cierto modo, burlarse con cariño de las expectativas sociales que rodean la temporada navideña.
Con el paso del tiempo, la celebración adquirió rasgos distintivos: el uso de un poste de aluminio sin adornos como símbolo central —una crítica irónica al árbol de Navidad—, la “contabilidad de agravios”, donde cada asistente mencionaba los desaires sufridos durante el año, y los “milagros de Festivus”, en los que se narraban eventos cotidianos como si fueran prodigios. Estos elementos, aunque surgidos en el ámbito doméstico, cobraron notoriedad pública en 1997, cuando el episodio “The Strike” de la serie Seinfeld los popularizó, convirtiendo una tradición familiar excéntrica en un fenómeno cultural compartido.
Desde entonces, Festivus ha sido adoptado por quienes buscan escapar —o al menos cuestionar— la presión consumista y el tono solemne de diciembre. No es una celebración religiosa, ni siquiera del todo festiva en el sentido convencional; más bien funciona como un espacio simbólico donde la ironía, la honestidad incómoda y el absurdo cotidiano se vuelven herramientas para reequilibrar las emociones acumuladas durante el año. A diferencia de otras festividades que promueven la alegría obligatoria, Festivus permite el desahogo, el humor ácido y la reconexión sin pretensiones, lo que explica su persistencia entre aquellos que valoran la autenticidad sobre la apariencia.
Aunque carece de institucionalización formal, su difusión en redes sociales, medios independientes y círculos alternativos ha consolidado su lugar como una celebración menor pero significativa dentro del paisaje festivo contemporáneo, especialmente en sociedades donde la sobrecarga emocional y comercial de diciembre se ha vuelto insoportable para muchos.
Después de su aparición en Seinfeld, el Festivus dejó de ser un capricho familiar para convertirse en un fenómeno compartido, casi un chiste colectivo con el que mucha gente se sintió identificada. Aquel episodio, transmitido en plena temporada navideña de 1997, capturó con precisión el cansancio sutil que muchos sienten ante las exigencias de las fiestas tradicionales: las compras obligatorias, las reuniones forzadas, la presión por ser feliz a la fuerza. En medio de eso, el Festivus emergió como una válvula de escape, una excusa legítima para reírse de lo que ya no se aguanta en serio.
Lo interesante no fue solo su difusión, sino cómo fue reinterpretado. Personas que jamás habían oído hablar de Dan O’Keefe empezaron a montar sus propios postes de aluminio —a veces un palo de escoba, a veces una barra de cortina— y a reunir a amigos para airear agravios con una mezcla de broma y terapia de grupo. En foros, blogs y luego en redes sociales, surgieron comunidades que celebraban el 23 de diciembre no con villancicos, sino con sarcasmo afectuoso y un cierto orgullo de no encajar del todo en la narrativa navideña dominante.
Marcas, políticos e incluso instituciones académicas, con mayor o menor ironía, han hecho guiños al Festivus, a veces apropiándolo para fines publicitarios o como símbolo de disidencia simbólica. Pero más allá de esas apropiaciones superficiales, su verdadero arraigo está en lo doméstico y lo íntimo: en cenas improvisadas donde se permite hablar de lo que ha ido mal en el año sin que eso arruine la noche, en familias que prefieren un ritual absurdo a uno cargado de expectativas irreales.
El Festivus en la cultura popular no triunfa por su solemnidad, sino por su imperfección deliberada. No busca reemplazar la Navidad, sino hacerle un hueco a la imperfección humana en medio de tanto brillo forzado. Y en eso, quizá, reside su encanto duradero: en recordarle a la gente que está bien no tenerlo todo arreglado, que a veces lo más honesto que uno puede hacer en diciembre es levantar un poste desnudo y decir, sin vergüenza, “esto es lo que hay”.
Las costumbres del Festivus se distinguen por su deliberada sencillez y su toque de absurdo controlado, como si fueran hechas a propósito para contrarrestar la pomposidad de las celebraciones tradicionales de fin de año. En el centro de todo está el poste de aluminio, liso, sin luces ni adornos, a menudo apoyado torpemente en un rincón de la sala. No se trata de un símbolo sagrado, sino de una suerte de protesta silenciosa contra el exceso: algo que está ahí, simple y funcional, sin pedir nada a cambio.
La comida tampoco obedece a un menú fijo, aunque en el episodio de Seinfeld se sirvió pollo frío, lo que muchos han adoptado como una especie de tradición irónica. Lo relevante no es qué se come, sino que la cena sea un pretexto para reunirse sin la ansiedad de perfeccionar recetas ni impresionar a nadie.
Luego viene uno de los momentos más característicos: la lectura de los agravios. Cada persona presente tiene la oportunidad —o el derecho, según cómo se mire— de mencionar los desaires, errores o molestias que los demás le causaron durante el año. No es un acto de venganza, sino una especie de catarsis colectiva envuelta en humor. A veces se ríen, a veces se incómodan, pero rara vez se ofenden de verdad; después de todo, la regla no escrita es que todo se dice con una pizca de teatro y una buena dosis de autocensura emocional.
A eso le sigue el ejercicio de los milagros de Festivus, en el que cada uno comparte algo cotidiano que le pareció extraordinario: encontrar estacionamiento en el centro, que el café no se derramara al subir las escaleras, que el jefe no mandara correos un domingo. Es una forma juguetona de redescubrir lo pequeño, de celebrar lo que normalmente pasa desapercibido en medio del ruido del mundo.
Y, por supuesto, está el reto del Festivus: una lucha física simbólica, generalmente amistosa, en la que el anfitrión invita a los demás a derribarlo. No se trata de ganar, sino de participar en un acto físico absurdo que rompe cualquier formalidad que haya quedado en pie.
Todas estas prácticas comparten un mismo espíritu: quitarle solemnidad al ritual, hacer del encuentro algo humano, incompleto, incluso torpe. No se espera que la noche sea perfecta; de hecho, se celebra que no lo sea. En un mundo donde diciembre exige brillo, armonía y abundancia, el Festivus ofrece un refugio humilde donde basta con estar presente, sin disfraces, sin mentiras piadosas, y con permiso de ser un poco ridículo.
En medio del bullicio de luces, listas de regalos y mensajes que insisten en que diciembre debe ser “la mejor época del año”, hay algo profundamente humano en el derecho a decir “no, gracias”. No es rechazo por rebeldía, sino una afirmación callada de que cada quien sabe cómo vive su tiempo, sus emociones y sus límites. La presión por celebrar —y celebrar de cierta manera— puede llegar a pesar más que la propia alegría que supuestamente se festeja. Y en ese contexto, elegir no participar, o participar de forma distinta, se convierte en un acto de cuidado propio y de lealtad hacia uno mismo.
El Festivus, con todo su humor y su aparente frivolidad, en realidad pone el dedo en una herida social muy real: la expectativa de que todos debemos encajar en el mismo molde festivo, como si la felicidad fuera obligatoria y colectiva. Pero la identidad no se construye solo con lo que uno abraza, sino también con lo que decide dejar fuera. Algunas personas encuentran consuelo en las tradiciones antiguas; otras, en inventar nuevas; y otras, simplemente, en no celebrar nada. Ninguna de esas opciones es más válida que la otra, pero sí son todas igualmente necesarias para que nadie se sienta extranjero en su propia vida.
La verdadera libertad no está en rechazar lo que otros hacen, sino en tener el espacio —interior y social— para elegir sin culpa. El problema no es la Navidad, ni los regalos, ni las cenas familiares; el problema es cuando esas cosas dejan de ser opciones y se vuelven mandatos disfrazados de alegría. En ese sentido, cualquier gesto que recupere la autonomía sobre cómo se vive el fin de año —ya sea montando un poste de aluminio, quedándose en casa con un libro, o diciendo en voz baja “hoy no puedo”— es un acto de resistencia silenciosa contra la maquinaria que quiere convertir las emociones en productos.
Porque al final, lo más íntimo que tenemos es el derecho a sentir lo que sentimos, sin tener que maquillarlo de rojo y verde para que encaje en el calendario. Y eso, más que una costumbre o un ritual, es una forma de dignidad.
Como ya casi se acaba el número de caracteres de la caja de información, les dejo con la canción que le pedí a SUNO, esperando que esta publicación les haya servido, no solo como entretenimiento, sino que les haya aportado un poco, una chispa de contenido que genera valor.
🎵 🎶 🎶 🎶 🎵 🎼 🎼 ♬ ♫ ♪ ♩
Esta fue una canción y reflexión de miércoles.
Gracias por pasarse a leer y escuchar un rato, amigas, amigos, amigues de BlurtMedia.
Que tengan un excelente día y que Dios los bendiga grandemente.
Saludines, camaradas "BlurtMedianenses"!!
