Cuentos de MariQ. La puta Lourdes ( cuarta entrega)

Noche oscura y silenciosa, noche ideal para husmear y averiguar la vida ajena. Mientras, la luna duerme a pata suelta el desvelo al que fue sometida. Todo es perfecto, ni que lo hubiesen planeado. Cada una se cobija tras la seguridad de sus casas husmeando por los visillos de las ventanas. Casi no sienten su propia respiración, es como estar en estado catatónico. Descubrirán un secreto, algo escondido que no debería saberse. A pesar de la oscuridad ven la sombra de la Solitaria que se desliza hasta la casa sin número de Veracruz a Casilla. Perfecto, se dicen. Cuando de pronto una voz chillona, destemplada, se pone a vociferar precisamente frente a la casa sin número de Veracruz a Casilla.

"Está en la Biblia", grita poseída: “la mujer insensata es alborotadora; es simple e ignorante. Se sienta en una silla a la puerta de su casa, en los lugares altos de la ciudad, para llamar a los que pasan por el camino, que van por sus caminos derechos. Dice a cualquier simple: ven acá. A los faltos de cordura dijo: las aguas hurtadas son dulces y el pan comido en oculto es sabroso. Y no saben que allí están los muertos; que sus convidados están en lo profundo del Seol”.

¡Está loca va a joder todo, que alguien le calle la boca!. Dos corpulentas logran someterla, no sin antes recibir mordiscos y patadas dolorosas en lugares inapropiados. Tomándola por los pies la arrastran hasta la orilla de la quebrada y como un bulto viejo es pateado rodando cuesta abajo, tropezando con cualquier cantidad de inmundicia, inmundicias que los vecinos arrojan, porque el aseo nunca pasa por este barrio. ¡Quédate ahí loca’e mierda!

la Solitaria trepa por el techo de asbesto, amparada por la oscuridad de la noche fría y nebulosa que cae pesada. A lo lejos el ladrido lastimero del perro de Doña Petrica que no se cansa de llamarla para dormir con ella, el pobre no sabe que está durmiendo el sueño eterno con otro. Un siseo, un murmullo que llega de la iglesia. Es el padre Evaristo rezando, se dice. Con el tic tac del reloj marcando horas difíciles, la Solitaria logra llegar hasta una pequeña abertura en el techo y se asoma. La casa sin número de Veracruz a Casilla está tan vacía como una urna sin muerto.

¿Donde se habrán metido? Solo el soplido del viento silba por las rendijas y los rincones olvidados ondeando las cortinas que, cual fantasmas marchitos, espantan las palomas que hacen sus nidos en la parte alta de la cornisa. La Solitaria fisgonea y por más que lo intenta no logra ver nada. De pronto, algo rasga el aire, es como un latigazo. La Solitaria se sobresalta, la noche es una orquesta de ruidos inaudibles o es que ella tiene muy buen oído. Presta atención y los ruidos se hacen presentes. De nuevo el latigazo rasgando la oscuridad. No, no viene de la casa, es de más lejos. Agudiza los sentidos y el ruido viene... de la iglesia. Si, es de allá.