Los libros te describen perfecta;
el reloj marca la hora de tu partida;
la cama es ahora una playa inmensa
y dependo de migajas en grietas abiertas.
Existen señales de que me fui contigo:
ya no está tu perfume ni tu vestido blanco;
tampoco me encuentro a mí ni a ningún santo,
al que rezarle y pedirle, que deje de sangrar la herida;
pero de nada servirán las mentiras,
desde tu adiós, no encuentro salida.
¿Cómo no va a doler tu ausencia, todavía?
Si lo más triste del amor es cuando se ama,
y solo quedan despedidas;
y solo quedan habitaciones vacías.
-Dann Axkaná
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