“una vez que la tormenta termine, no recordarás como lo lograste, como sobreviviste. Ni siquiera estarás seguro si la tormenta ha terminado realmente. Pero una cosa si es segura. Cuando salgas de esa tormenta, no serás la misma persona que entró en ella. De eso se trata esta tormenta.”

Haruki Murakami

En mi alma se extiende el eco de una voz profunda.
La soledad de un mundo abstracto,
la soledad del espacio melódico entre las nubes,
revolotea en el baile de un pájaro,
en lo alto de la cumbre,
en la fría seda de la niebla.

Mi alma despierta en el borde de la sombra,
las grietas y la áspera piel del muro tenebroso,
a riesgo de perecer en la nublada vigilia de la cima.
Se oye cómo cruje a lo lejos la encrucijada,
cómo abrevan aves negras en el brillo subterráneo
que brota de la misma entraña metálica de la roca.
Esas voces del huracán, aún distantes,
sacuden el bosque que sonríe al horizonte.

En la sombra de cada grieta meditan formas icónicas,
el ojo de la tormenta rumia
y se dilata en la oscura sustancia del aire.
Un trueno estalla
en las piedras y en los bosques,
de esta noche prehistórica y abismal.

Entre esas ondas ensordecedoras del trueno,
la fe se desliza y reina sobre los vientos,
la esperanza luminosa se anuncia
en el destejido de las brumosas telarañas.
El pájaro del alma otea en las sílabas inciertas
de mis palabras que se acercan los tiempos.
Ya es hora.

“once the storm's over, you won't remember how you did it, how you survived. You won't even be sure if the storm is really over. But one thing is for sure. When you come out of that storm, you won't be the same person who entered it. That's what this storm is all about.”

Haruki Murakami

In my soul is the echo of a deep voice.
The loneliness of an abstract world,
the solitude of the melodic space between the clouds,
flutters at the bird dance,
at the top of the summit,
in the cold silk of the fog.

My soul awakens on the edge of the shadow,
the cracks and rough skin of the dark wall,
at the risk of perishing in the cloudy vigil at the top.
You can hear the crossroads crackling in the distance,
how they water black birds in the subterranean glow
that sprouts from the very metal core of the rock.
Those voices of the hurricane, still distant,
they shake the forest that smiles on the horizon.

In the shadow of each crack, they meditate iconic forms,
the eye of the storm rumia
and dilates into the dark substance of the air.
Thunder bursts
in the stones and in the woods,
of this prehistoric and abysmal night.

Among those deafening waves of thunder
faith glides and reigns over the winds,
the luminous hope is announced
in the unweaving of foggy spider webs.
The bird of the soul otea in the uncertain syllables
of my words that the times are approaching.
It is time.

Written by Zeleira Cordero Hive account@zeleiracordero.

14/03/2019

Photo by Kellen Riggin on Unsplash

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