Hey, buen día gente, feliz domingo, espero lo disfruten. Prepárate, ponte cómodo, pues con esta publicación retomo el digno de elogios, premios internacionales, único en su clase, el extraordinario "Reto Diario 1.75%® powered by 
Hoy es domingo, día de ir a misa, confesar nuestros oscuros pecados, pedirle la absolución a un cura que posiblemente tenga oscuras fantasías y luego, comerse su ostia y fingir que se reza con fe.
Ya sé, me pasé, no se ofendan pues, que yo lo hiciera todos los domingos no significa que ustedes lo hagan.
Pero menos mal que eso era cuando estaba bajo la tiranía materna. Sí pues, búrlense. Lo confieso, siendo pequeño hasta fui monagillo. Y no es que haya dejado de ser pequeño, en realidad sigo siendo retaco. Debí decir siendo niño, pero esto lo escribo rápido para farmear steempress, “vender mucho barato, así sea malo”, recuerden, ahora ese es mi mantra.
Y no, no conocí ningún cura pedófilo, al menos que yo sepa. Menos mal que mi viejo no era creyente, no confiaba en esos tipos que usan faldas, fingiéndose castos y puros.
Mi viejo, que en paz descanse, nos enseño con ejemplo el escepticismo ante la credulidad entusiasta de mi madre. Mientras ella quería ir para la virgen de Betania que salía (sí, como un espanto pues) en Cua a comprarle perolitos de plástico a la dueña de la finca, mi viejo quería hacer crucigramas y comer parrilla, mientras mamá tomaba fotos desenfocadas para que apareciera la virgen (se autosugestionaba como el montón tontos), mi viejo leía el periódico; mientras ella nos obligaba a ser monagillos, mi padre nos convencía con buenos argumentos para que le siguiéramos la corriente y pasáramos el mal trago.
Fuente-La finca Betania en Cua, escenario de mis desventuras infantiles.
Y seguro ya notaron que hablo en plural, no es que tenga personalidades múltiples (aunque a veces creo que estoy un poco loco), es que tengo hermanos que también sufrieron los desvaríos religiosos de mi madre.
Los domingos era un peo. Nos obligaba a ir a misa. Si no íbamos era nadie se la calaba, así que mi viejo para no escucharle la lengua le seguía la corriente, coño, lo entenderías si le escuchas la lengua a mi madre.
Llegábamos a la iglesia, mi madre se ponía a hablar con el cura y nos ofrecía de monagillos. Nosotros nos negábamos, ella ponía cara de cañón, nos negábamos, nos amenazaba con la mirada con caernos a coñazos ahí mismo en la iglesia, nos negábamos pero entonces, mi viejo, nos llevaba aparte antes que corriera la sangre y nos deslizaba un billete para que aguantáramos el mal trago. ¡Que tiempos aquellos!, habían billetes y valían algo.
Es decir, mi viejo nos enseñó que la plata se gana con esfuerzo, así sea disfrazándose los domingos. Y no era mala la paga, la cosa era rápida, ponernos la bata esa, estar parado 1 hora repitiendo cosas y trayéndole peroles al cura y ya, no nos quedábamos mucho tiempo cerca del cura que podría o no tener fantasías con niños en faldas (o como se llame esa vaina que nos ponían).
Pero, ¿Saben que era peor? Cada cierto tiempo mi vieja se antojaba de ir a Betania. Imaginen a tres carajitos montados un domingo camino a una finca a mil horas de distancia donde se reunían cientos de personas en histeria colectiva tomando fotos desenfocadas y unas cientos más sacándole los cobres.
Se desliza una lagrima por mi mejilla al recordarlo, que buenos tiempos ¿no?
Se podía gastar plata en peroles con forma de virgen para llenarlos de agua de un chorrito mientras escuchabas a doñas rezando rosarios y gritando aleluyas. Ahora que lo pienso, no soy yo el loco.
Cómo sea, íbamos para allá, ladillados y cayéndonos a coñazos en el carro, mi viejo manejando con aquella arrechera callada, mi vieja regañándonos y diciéndonos que nos portáramos bien para que pudiéramos ver a la virgen (sí, nos quería volver histericos también) y nosotros pasando hambre hereje.
Llegábamos, nos bajábamos de la camioneta estirando las piernas, mi vieja se iba a unirse al resto de histéricos, rezaba, escuchaba misa, mi viejo devoraba revistas y periódicos, nosotros corríamos y buscábamos como matar el hambre, perro asado, digo pinchos, dulces, lo que fuera.
Coño, ¿es que la gente no se da cuenta que ese tipo de sitios no son buenos para tripones?
Ahí, en Cua, en la finca de una histérica que se hizo rica cobrando entradas porque “salía la virgen”, el niño inocente que fui vio sus primeras personas mutiladas, enfermos desahuciados, esquizofrénicos, estafadores, ladrones, vendedores de perros a la parrilla y demás fauna indeseable.
Horas después, volvíamos a casa, tres horas más cayéndonos a coñazos casi desmayados por el hambre. Al fin llegábamos famélicos al final de la tarde, comíamos algún pollo asado o cachapas y milagrosamente, sobrevivíamos cuerdos otro domingo a la amenaza cristiana.
Bueno, quién sabe, quizá no estoy tan cuerdo como quiero creer y esos viajecitos realmente tuvieron sus consecuencias.
Publicado desde mi blog con SteemPress : http://jcalero.vornix.blog/2018/09/16/reto-diario-1-75-powered-by-jcalero-dia-6-no-me-comi-el-5-es-el-cuento-para-el-concurso-de-rahesi/