Esto pasó una vez, hace mucho tiempo en no sé qué lugar, muchas personas se quedaron dormidas, (algunas aún permanecen así) producto de un conjuro que hizo una malvada tía, porque no la invitaron a unos quince años; ella no pudo resistir tener que perderse la degustación del más delicioso pastel de cumpleaños elaborado en todo el reino. La más salada fue su sobrina, una joven muy bonita, que aprovechó de dormir, nada más que cien años. (Yo conozco muchas muchachas así que pasan la mayor cantidad del tiempo dormidas).

Una tarde vino el hijo del rey y le silbó en el oído, “do, re, mi, fa, sol, la, si”; “do, re, mi, fa, sol, la, si”; a la tercera vez Dormicienta abrió los ojos, (¿quién no se va a despertar así?), cuando vio la cara del hombre que le había silbado, no se asustó pese a que este era el ser más feo que pudiera tener en sus recuerdos: flaco, medía más de dos metros, bocón, y con un embriagante olor a vinagre y creolina, toda su extraordinaria fealdad le provocaba a ella un estado de exaltación y delirio que no pudo interpretarlo sino como enamoramiento súbito. (Así les ha pasado a muchas también).

Ella todas las tardes se dedica a recitar, (porque no sabe silbar) “do, re, mi, fa, sol, la, si”; “do, re, mi, fa, sol, la, si”; entonces él que anda persiguiendo borrachos por el mundo, regresa corriendo a su lado y la abraza, restriega el espacio donde le iban a poner mejillas con las de su amada, por largo rato, mientras ella acaricia, cuenta y organiza cada uno de los huesos que él tiene en una bolsa.