Si ella no hubiese gritado, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese bajado la voz, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese reído y sonreído, no hubiese sido ella.
Si ella no me hubiese aconsejado no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese lastimado, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese amado, no hubiese sido ella.
Si ella... no hubiese saltado, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese resistido, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese inventado, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese escrito cada madrugada, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese jugado memoria, puntería, vecinas, o llave y candado conmigo, no hubiese sido ella. Si ella no hubiese cantado cada canción conmigo, no hubiese sido ella.
Si ella no me hubiese enseñado todo lo que sé, no hubiese sido ella.
Si ella no hubiese soportado su malestar por 3 meses, no habría sido ella.
Si ella no me hubiese pedido que le diera un beso horas antes de fallecer, no habría sido ella.
Si ella no hubiese sido todo lo que fue, yo no estaría escribiendo sobre ella.
Si las violetas no te permitieran demostrar el amor, Violeta no hubiese sido Violeta.
Violeta era su nombre,
Violeta como la flor,
Como el color,
Como el amor..
Violeta era mi madre.
Violeta quedó mi mundo,
Violeta quedaron mis uñas,
Violeta son las flores que les compro cada 22 que puedo,
Violeta mis camisas,
Violeta mis libros,
Violeta mis letras,
Violeta el hogar,
Violeta cada canción,
Violeta yo,
Violeta mi madre.
Y no es solamente el color, sino el amor, mi amor es violeta, no rojo, sino violeta, el mío y el de aquellos que la conocieron tan profundamente como yo, porque repito, Violeta no es sólo el color, Violeta era mi madre, aquella Violeta que viene con toda una vida incluída, con todo el amor del mundo, aquel que sigue amando en los momentos de dolor y rabia, aquel que no se acaba, ni desaparece, aquel que se sigue sintiendo, aunque ya no esté...
Relato dedicado especialmente: a mi madre.
