El conjunto en si, no tenía nada de extraordinario, y menos en malaga en estos días de feria. Visualizando el cuadro, mas de las doce de la noche, chavalería sobre los veinte años, uno de ellos en un estado alcohólico más pronunciado, inerte, sin mirada, blanco con el escalón enfrente del bar donde se afanan sus amigos en colocarle. Un grupo de 4 o 6 sin contar la víctima, sus ropas desvelan que están en esa edad que les marca tendencia cualquier porcino programa de television, en vez de elegir lo que la temperatura reinante, el entorno que se desenvuelve la fiesta, incluso la estructura física de cada uno demandase, no, mucho raso, poco estilo y peinados imposibles sobre cuerpos acucarachados y pasados de kilos.
Uno, observa curioso desde la distancia y la perspectiva de haber vivido excesivas situaciones similares, algunas sobre el propio cuerpo y no tan lejanas en el tiempo como querría. En vez de optar por la situación mas recomendable, es decir que el tiempo y la maravillosa estructura del cuerpo humano arregle el desaguisado, este grupo nervioso, primerizo en estas lides, ignorante del protocolo del alcohol, se congrega alrededor del pobre muchacho, haciendo imposible cualquier posibilidad de que el viento adormezca sus etilicos sueños, monoxidando el ambiente, con sus respiraciones agitadas y en perfecto desorden sonoro, añadiendo caos al ya de por si convulso mundo del durmiente.
De repente se desata la tormenta, deciden trasladar a un escalón mas ancho al cuasi lactante, mover un cuerpo inerte tiene su maña, y estos apresurados aprendices de enfermeros no alcanzan la fórmula, arrastrando el cuerpo, mas que trasladando, consiguen llevarlo a un escalón situado a cinco escasos pasos de donde estaba. Exhaustiva tarea para tan poco rédito, pero bueno, parece que el grupo decide dejarle dormir la borrachera en su nueva ubicación, mas ancha pero mas iluminada por ende menos fresca.
Sin previo aviso, el petit comité q acompañaba al doliente, parecía haber entrado en una curioso juego de mesas de esos en los que coges una tarjeta y te dicen que tienes que hacerlo todo con un objeto o palabra determinada, en este caso optaron por las cajas apiladas de refrescos vacíos situadas en la puerta del bar colindante, en una marea nerviosa le buscaron mi utilidades usando al chaval como un monigote, cuasi comodín del publico. Primero intentaron que vomitase encima de ellas, curiosa forma de devolver el favor al bar por parte de lo ingerido y además tiene q ser una delicia para el que lo toque recoger, un nuevo vertido añadido al ya común de los meados en las cajas.
Por un momento al contemplar la escena, visualizo varios cuadros y escenas clásicas, pasamos de la piedad de Miguel Angel al descendimiento de Caravaggio, a una escena de llanto histérico mas propia de Boticelli.
Después de varios intentos que quedaron en sonoras arcadas, que mas bien parecían eruptos largos y roncos, un llanto histérico de plañidera mal afinada no rompió la noche porque la noche hacía tiempo que estaba bien rota, en su marejada de plástico rosa de cartojal, descamisados de retorno a casas que no tienen y el amarillo de los limasas que exhiben sus rostros más fashion de estas generaciones que se creen funcionarios del desperdicio.
Volviendo al grito, obviemos el clásico del rimel y los ojos panda, el rimel seamos consecuentes, desapareció hace rato, solo queda dolor y angustia televisiva, parece que surje por obligación, para cumplir su rol de novia preocupada, un amigo, secunda el rol, le da un abrazo, buscando algo más que consolarla aunque ambos en su desconocimiento de amebas lo desconozcan.
Corre turno en el juego de los objetos, presa de la inteligencia colectiva, deciden que el borrachín, estará mas cómodo sentado encima de una caja llena de botellas vacías, cálida idea, no contentos con los problemas surgidos en el traslado de la mole, deciden dar una vuelta de tuerca más, añadirle esa emoción de ruleta rusa que supone que el cuerpo bascule ante la insuficiente caja, rompa alguno de los cascos que contiene y añada esquirlas de cristal que perforen la carne. Quizás subsconcientemente piensen como los médicos antiguos, una buena sangría como método que todo lo cura.
Hastiado, abandono el cuadro, no necesito ver los finales de las películas malas, presupongo como acaban. Unos metros más adelante, nada al doblar la calle, el destino me muestra otra cara de la moneda, pero en versión amable, una guiri duerme plácidamente su borrachera sentada en un escalón fresco de piedra antigua con luz tenue de las terrazas superiores, duerme sin un mal rictus en su cara, acomodada a lo largo en el escalón, si tuviera puesta una almohada, me parecería que es su cama habitual, y a los pies espera el despertar de su letargo, un rollo kebab envuelto con su correspondiente refresco y patatas aun humeantes.
(Ilustración obtenida de shutterstock.com)