Me enamoré de un ángel y aunque esto parezca un acto sagrado, todo lo que en realidad hice fue profanar lo poco bueno que quedaba de mí.
Ella está allí, allí del otro lado del rayado frente al semáforo, se esconde entre la multitud y se ríe, se burla de mí y aunque por dentro también me estoy riendo de mí, me quedo sin palabras, allí parado frente a lo que estoy viendo. Quiero culpar al alcohol y a la sertralina o a mis irritables deseos de tocar su cintura pero no, la estoy viendo a ella, estoy viendo a ese maldito ángel, de nuevo.
Creí que jamás la volvería a ver pero...
¡Maldito ángel! ¿Por qué huyes de mí?
Mientras más me acerco a ella, más se escabuye, se aleja más y cada vez la veo menos real, menos mía. Y una parte de mí aún despierta y correctamente consciente de todo me dice que pare, que ella no está, que ella se ha ido, que ella en realidad nunca estuvo pero aún soy un niño buscando un poco de diversión en el vértigo.
Y sigo viéndola...
Sigo viendo a ese maldito ángel.
Ya esto no es venerable, es maquiavélico, me está enloqueciendo y es como si se tratara de un pacto con el alma más repulsiva de la tierra, no importa a dónde vaya, ella siempre me persigue y juega conmigo.
Gracias a ese maldito ángel ya no me gusta salir de casa, las calles de esta ciudad huelen a ella, su risa se escucha en los bares de mala muerte, su voz siempre resuena en el fondo de las canciones de esos cantantes del subterráneo, esos ojos...Y esa cara, jamás deja de reflejarse en cada persona que tiene la santa y pagana voluntad de mirarme.
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