'Cielo y mar", de Cruz Salmerón Acosta, a noventa años de su muerte (1)

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Hace noventa años murió, con lluvia en Manicuare, Venezuela, Cruz María Salmerón Acosta, quien había nacido en ese pequeño pueblito, el 3 de enero de 1892.
Fue poeta y sufrió. Murió a consecuencia de la lepra, enfermedad que lo atormentó desde muy jovencito y que lo condenó a quince años de aislamiento. Por esta razón, además del “poeta del matirio”, se le conoció como el “solitario de la cima de Manicuare”. Pero su poesía no era amarga, aunque podía ser triste a veces, era expresión de un alma generosa y risueña que supo captar el azul del golfo y la luz del paisaje.
Fue un amigo entrañable de José Antonio Ramos Sucre, quien lo animó a publicar su poesía y a quien dedicó su primer poema, “Cielo y mar”. Una pieza de preciosa filigrana verbal.

_{Fotografía propia}

Mientras cursaba sus estudios de Ciencias Políticas en la Universidad Central de Venezuela, colaboró con distintas publicaciones prestigiosas, que han quedado registradas en la historia de la literatura venezolana, como el periódico
Renacimiento, la revista Élite, o el periódico El Universal (cuando tenía lustre).
Durante la dictadura de Juan Vicente Gómez, se enfrentó al Jefe Civil del pueblo a causa del asesinato de su hermano, Antoñico, y es puesto preso durante un año.
Al salir de la cárcel, se muda a una vivienda construida especialmente para él, aislada en la cima de un montecito, desde donde puede contemplar el golfo y las luces lejanas de su amada Cumaná, hasta su muerte.
En su honor, hoy recuerdo para ustedes el poema “Cielo y Mar”. La dedicatoria, en su primera publicación, decía: “A mi hermano José Antonio Ramos Sucre”.

En este panorama que diseño para tormento de mis horas malas, el cielo dice de ilusión y galas, el mar discurre de esperanza y sueño.

La libélula errante de mi ensueño
abre la transparencia de sus alas,
con el beso de miel que me regalas
a la caricia de tu amor risueño.

Al extinguirse el último celaje,
copio en mi alma el alma del paisaje
azul de ensueño y verde de añoranza;

y pienso con obscuro pesimismo,
que mi ilusión está sobre un abismo
y cerca de otro abismo mi esperanza.

Gracias por la compañía. Bienvenidos siempre.