Lo he perdido todo y cuanto he tenido tanto la dicha como la desgracia de poseer.
He perdido mi identidad. De tanto practicar la dependencia hacia a tu refrescante y cálida persona cierta ósmosis me ha llevado a escogerte en lugar de preferirme. En el nosotros no hay dos sílabas que me correspondan, ha sido mi error divinizarte en una iglesia donde eres la diosa, el cáliz, el cuerpo redentor y el néctar de la vida se desprende de tu aliento. Por consiguiente me encuentro tan mundano, insustancial e innecesario que inconscientemente me he desechado, y usado mi cáscara para predicarte, incluírte en cada conversación. He decidido detener estas prácticas, has sido todo lo que he tenido, así que mis pensamientos y declamaciones sobre tí quedarán en la intimidad de mis egoístas introspecciones. Lo he admitido en un segundo que tuve uso de mis facultades, que gran parte del desastre recae sobre mi naturaleza inacabada, probablemente nunca comenzada. Me veo como un dibujo en carboncillo; demasiado disperso, muy difuminado sin ninguna línea que me define, muy distraído buscando una voz maternal que me de un nombre, alguna distinción.
De la misma forma que el sol empapa todo el país, puedo ver partículas de tu presencia en toda la creación, ojalá hubiese alguna estructura dentro de mí, pero nada ha sido edificado desde el cataclismo, todo es llanura, silencio y una atmósfera que rinde culto a la dirección de David Lynch.
Me acompañas, me tomas de la mano cada vez que no utilizo el cien por ciento de mi existencia para reprimir tu recuerdo, porque los espacios entre mis dedos son como ranuras que sólo responden a tus formas. Reproducir tus dimensiones, expresiones y gustos se ha convertido en una actividad pasiva, natural, refleja. Todo ha empezado a empeorar más desde que me percaté que escucho tu voz narrando sin mi consentimiento mis diálogos mentales. Lo sé, sé que han pasado seis años desde de tu partida pero aún le sigo recriminando a tu lápida inmutada. ¿Alguna vez te fuiste en realidad? ¿Alguna vez me he permanecido yo?
Quisiera que estuvieras aquí. No me atrevo a pronunciar tu nombre, quisiera ir yo a tus nuevos aposentos.
¡Eso es!
Debo ser más persistente... Si la montaña no va a Mahoma, Mahoma irá a la montaña, ¿cierto?
Posiblemente ella ha intentado volver y no ha tenido éxito en su búsqueda, en su regreso. No, estoy seguro que ha hecho todo lo que ha estado dentro de sus capacidades incorpóreas.
Espérame un segundo más, amada mía, agotaré el único recurso que dispongo si esto me brinda siquiera la esperanza de una ligera posibilidad de tenerte nuevamente entre mis trémulos brazos, que lucen tan despejados mostrando la oquedad que dejaste, el relieve de tus facciones sobre mi pecho.
Tengo ansias de leerte una obra que mis breves lectores han leído antes que tú.
Me he tomado el atrevimiento de colocarte un seudónimo por la incapacidad de pronunciarte, y aunque esta práctica termine, para mí seguirás siendo la mujer de las veintiocho estrofas. Supongo que debía alcanzar un final alguna vez.
¿Final?
Qué curiosa palabra, ¿no lo crees, Lisseth?
Gracias a 
Le agradezco de igual manera a los jurados que forman parte de tan loable proyecto:
Pd: Las películas de las imágenes utilizadas en este relato parcialmente ficticio, son:
- Inception o "El origen" en español.
- A man called Ove.
Ambas joyas del cine.
Saludos.