Bericht aus einem Land, in dem wir gut und gerne leben…
VON JONAS GLASER
Erloschene Lampen, vertrocknete Blumen, Graffiti und Dreck: Nein, das ist keine Müllhalde, sondern eine Gedenkstätte. Errichtet unter der U-Bahnstation Frankfurter Allee, Berlin Lichtenberg. Gewidmet einem Bettler, der dort seinen Stammplatz hatte.
Keine Zeitung, kein Lokalteil schrieb über diesen Tod. Und niemand kümmert sich um die Installation, die Unbekannte ihm gewidmet hatten (Foto). Schon nach wenigen Wochen völlig verwahrlost. Bald hat die Stadtreinigung alle Reste beseitigt und nichts wird jemals dort gewesen sein. Kein Lampe, kein Mensch.
Bis vor wenigen Tagen hing am Bettgestell ein Zettel, durch Plastikfolie geschützt. Nur baumelndes Klebeband weist noch darauf hin. Darauf stand, in vier, fünf Sätze gepresst, die Kurzbiographie des Verstorbenen. Ich zitiere aus dem Gedächtnis.
Der Mann, der hier um milde Gaben bat, hieß Waldemar. Nachname unbekannt. Vor wenigen Wochen starb er, nach schwerer Krankheit, mit 51 Jahren. Sein Krankenbett unter der dunklen, kalten S-Bahnbrücke bestand aus Matsch und Vogelscheiße.
Im frühen Leben war er selbständig, schlug sich durch. Aber irgendwann brach das letzte Standbein weg und der Absturz begann.
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