Amigos de Steemit, en esta oportunidad les presento este citario, y es como si les estuviera entregando un regalo de algo mío: un talismán, una oración, una mano que me acompaña para no dejarme caer en los momentos más difíciles.

La soledad de las casas me estaba dejando sin fuerzas; el canto universal de los grillos ganaba espacio en la escena; los saludos de mis vecinos y el calor de la cueva agonizaban. Se iban apagando las estrellas.

Pero me venía defendiendo a diario refugiándome en mi mejor armadura: mis poetas, mis escritores, mis libros.

Retomaba una lectura cien veces abrazada; la sacaba de las sombras; entonces recobraba fuerzas, me reía, jugaba con los sapos y grillos noctámbulos y cantaba mi canción de esperanza.

Se iba un juglar. Me refugiaba en los parques y en los campanarios como me decía Nazoa.

Se iba un investigador amigo, y amanecía leyendo a Marc de Civrieux.

Se fue mi primera novia en un barco velero y me escondía en un viejo poema de adioses de Andrés Eloy Blanco.

Así fui navegando sobre el mar turbulento de estos tiempos, cita a cita, texto a texto.

Entonces me tocó ver partir a mi hijo hacia el Sur, con un equipaje diminuto, con el pecho retumbando de valor, con ojos tan grandes que se negaron a las lágrimas, buscando una puerta entre el desierto y el mar más profundo y quieto.

Se fue.

Caminé por mi ciudad, parecía no haber más citas. Más libros amigos.

Pero la misma noche salvadora me mostró el rincón donde viven felices las arañas; de ese espacio olvidado de mi biblioteca emergió la figura de William Ernest Henley.

–Epa, hermano –me dijo – ¿No me das una oportunidad a mí? ¿A este olvidado poeta, pata de palo?

Me monté en una silla y lo bajé de allí; le quité el polvo, lo senté en una mecedora frente a mí, y adorné la mesa de centro con una botella de ron.

Mi voz no se hizo esperar solícita y triste.

–La situación está dura, William, ya no quedan fuerzas; la tristeza me está ganando el paso, me siento derrotado.

–¿Estás derrotado? –me dijo, acariciando su luenga barba, tomó un trago largo y continuó:

–Entonces tu alma está derrotada, amigo mío.

–¿Mi alma? ¿Por qué mi alma? Se trata de las circunstancias: la diáspora, la soledad de las calles y las casas.

–No –respondió con firmeza–. No ha habido tiempos malos ni enfermedades que me dobleguen. La tuberculosis no pudo conmigo ni la cárcel con “Nelson”. Ni la mutilación detuvo mi paso.

No ha habido circunstancias que me hayan hecho lamentar los golpes del destino. ¿Cuántas veces he estado ensangrentado, pero siempre de pie?

Me quedé un rato en silencio. Luego las palabras salieron solas:

–¿Será que soy un cobarde, que no tengo carácter?

–No es eso –me dijo apoyándose en su bastón y poniéndose de pie.

Su pata de palo sonaba nítida en la sala, la luz extendía su sombra larga y firme.

–No es que seas un cobarde, solo que no has tomado con fuerza el timón de tu barco; entonces las corrientes y la brisa te mueven a su antojo.

–Repite conmigo: “Soy el amo de mi destino, soy el capitán de mi alma”.

Chocamos las copas, lo acompañé hasta su apartado rincón y allí se quedó dormido, rodeado de su atmósfera invicta.

Desde esa noche, nunca más fui el mismo. Dentro de mi pecho sigue resonando la frase. Os invito a que la repitan conmigo: “Soy el dueño de mi destino, soy el capitán de mi alma”.

Hive account@acostacazorla (Carlos Acosta)*. Entrenador de Gimnasia Artística. Actor. Tallador de madera. Escritor. Autor de los libros Me estoy tranquilo (1991) y Chacho: El cuento de una novela prometida (2015).