Aún se arrastraba una lengua de sol en la vieja calle Camise de Trúan. Los edificios la custodiaban; las ventanas cerradas parecían retarse a cuál más fuerte, pero están unas tan cerca de las otras que seguramente sus armas harían que se mataran entre ellas mismas, y al final no habría vencedores.

Patrick Newman sabía que había pasado por allí, al menos eso pensó hacía unos instantes, pero ahora dudaba:

— ¿Será la Camise? —se dijo.

—No, esta es la Marcus.

Cerró los ojos. Ningún color llegaba a su recuerdo desde adentro. Ventanas, edificios grandes; al final uno que se doblaba queriendo escapar tras otra calle que se adivinaba a la izquierda.

—Es la Camise, no puede ser otra —pensó de nuevo.

Abrió los ojos y observó con detenimiento; todo seguía allí. Miró hacia arriba y a la derecha, un asta quiso hablarle al oído de alguna bandera que estuvo en sus manos, un clarín de guerra, una explosión, muchos gritos; aún parecía recordarlo; pero el asta estaba desnuda y no quería contarle nada más.

¿La Camise o la Marcus?, o quién sabe si las dos, también lo miraban y lo olían a él, con ese perfume cítrico y penetrante que delataba su presencia; con su sobretodo negro, el sombrero en el piso, el bastón de Chaplin entre sus manos, y su mirada de esmeraldas cansadas, buscando, buscando.

Un lente con el filtro de una escena detenida los atrapa a ambos: acordeón de mundos herméticos y recuerdos que se esfuman en una inútil espera.

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Hasta otro encuentro