Ce n'est pas la première "troisième guerre mondiale" que je vois commencer. Aujourd'hui, c'est la Corée du Nord qui a décidé de montrer ses obus au nouveau Président américain. La veille, c'était Trump qui était en démonstration en Syrie et dans tous les journaux télévisés de la planète. Demain, on verra.
- "ça finira bien par vraiment pêter partout " me dit une de mes collègues.
Le statut d'employé lambda nous offre un billet de tombola constante, une loterie à laquelle le service des ressources humaines assure un réassort parfois surprenant. J'ai encore tiré le gros lot.
Quatre gestionnaires, une dans chaque coin d'une pièce plutôt confortable, avec ses grandes fenêtres au quatrième étage d'un immeuble Hausmannien au coeur du XVII ème arrondissement de Paris.
Et mon bureau au milieu du cube. Peut-être devrait-on déléguer la répartition des bureaux à un de ces experts du placement des invités dans un mariage. Mais il n'en est rien, et chaque "invitée" doit composer avec le hasard qu'un turn-over incessant impose à celles qui tiennent leur poste depuis plusieurs années, voir depuis plusieurs décennies. Ces "anciennes" sont chacunes le pilier d'un bureau, et le mien tient les murs depuis 2002, ce qui ne lui vaut pas d'occuper une position hiérarchique supérieure à la dernière entrante qui est de 20ans sa cadette, mais qui l'assure de pouvoir vivre pleinement le rôle de mère que lui a attribué sa nature, alors que le coût de la vie le lui avait retiré en la catapultant sur le marché du travail une fois l'oeuf pondu. L'oeuf l'appelle trois fois par jour, une fois le matin en allant à l'école, une fois le soir en rentrant, et une fois en milieu de journée quand il va chier.
A ces trois appels succèdent la discussion sur les émois que provoque la condition d'adolescent du TER TER dans un collège privé dont le prix assoit le pilier quelques heures de plus sur son siège souffrant.
- "il porte quelles marques ton fils ?"
- "ne m'en parle pas, il veut un pull Gucci, avec mickey dessus parce qu'un de ses rappeurs le porte dans un clip. Mais tu sais combien il vaut le pull ?"
- "non ?"
- "900 balles putain !"
Pour une fois, il n'obtiendra pas ce qu'il veut. Il ne pourra pas ranger son pull Gucci dans le même placard que ses 5 paires de chaussures neuves. Ce n'est pas qu'elle ne veut pas.
- "il m'a pris pour la mère de ses potes. Les parents de tous ses potes au collège sont blindés putain ! Quand il sera dentiste il pourra se payer ce qu'il veut".
- "c'est clair, il manque de rien en plus".
- "bah non, il a que des t-shirt à 25 ou 30 balles. Son cousin il a des habits de clochard et lui il n'a que de la sape de marque, je lui ai encore acheté une paire de baskets, 130 balles putain!"
Six.
Elle ne prend pas part à la discussion, mais elle rit dans son coin. Malgré les boules quies enfoncées dans ses oreilles, la voix du pilier s'est infiltrée, et ce ne sont pas tant ses parôles qui provoquent cette hilarité discrète, comme volontairement contenue, mais plutôt l'intonnation du pilier à la verve pêchue d'un artiste de stand-up comme il s'en fait tant en ce moment. Le rire d'Emilie semble parfois plaindre l'oeuf, sous fond d'admiration de la force de caractère de sa voisine d'en face.
En réalité, il est très difficile de savoir ce qu'elle pense. Ses facultés intellectuelles lui permettent de proposer un éventail de degrés de complexité que celles plus uniformes ont du mal à déchiffrer. Ou peut-être que ce que je prends parfois pour du second degré n'en est pas. Mais Emilie est surprenante. Catholique pratiquante, elle lève de grands yeux noir vers le ciel, sourcillant, lorsque, telle une gamine obèse prise la main dans le peau de confiture, elle fait semblant de ne pas avoir compris que je savais où elle voulait en venir par ses allusion bien souvent à connotations sexuelles. Son sourire est à demi crispé, ses grandes lèvres comme prises par une hémiplégie au moment où sa bouche allait se refermer. Je soupçonne un frisson d'avoir parcouru son dos, aussi droit que sa discipline. Une discipline qui s'arrête vraissemblablement au même endroit que le frisson. Habituellement, on peut compter le nombre d'année passé dans la boîte en mesurant d'un regard la largeur de leur fessier graisseux. Mais le sien est musclée, ferme, bombé, comme j'aime. Mais bref.
Là n'est pas le sujet. Bientôt, je ne serai plus là. J'attends patiemment le jour de mon solde de tout compte, moi qui refuse tout CDI. La DRH me l'a bien proposé :
- "nous sommes très content de votre travail, nous aimerions vous proposer un CDI"
- "merci Madame, mais je suis innocent, pourquoi prendrai-je perpette ?"
Episode 1 :
STEEM, BAT et puis c'est tout ?