Hello SilverBloggers community!
This week I’m joining the Chronicles weekly prompt (Week 45), and instead of thinking about a single extraordinary meal, my memory keeps returning to something much simpler… something that was always there.
The Taste That Never Left
Black beans, family, and everything they carried
Source Pixabay
When I was a child, I grew up in a small rural town. I used to travel to the city often, but no matter where I went during the day, I always returned home.
And at home, there was something constant.
The table.
Back then, meals were not like today. Food wasn’t just served on a plate. The table had to be prepared. Different dishes placed in the center — rice, meat, root vegetables, sometimes soup… and always beans.
Black beans.
They were my favorite.
At home, my mother was the one who cooked. Maybe it was tradition, maybe it was circumstance, maybe simply because she was the one who spent more time there.
But what I know is this:
I loved her cooking.
We also visited other relatives often, and the scene repeated itself — a full table, beans at the center, family gathered around.
But no matter where we went…
none of them tasted like my mother’s.
As a child, there are many things you take for granted.
You sit at the table, you eat, you enjoy… but you don’t stop to think about what it means.
I didn’t know then that those meals would stay with me the way they did.
I grew older.
Boarding school came, then university. Life moved forward, as it always does.
And somewhere along the way, without even realizing it at first… I began to miss those meals.
Not just the food.
The feeling of them.
And especially those beans.
Today, for me, a meal without beans feels incomplete, no matter what else is on the plate.
Life changed. I moved out. Built my own home, my own family.
My wife now takes on most of the cooking. She doesn’t even eat beans… and yet, she still prepares them for me.
And sometimes, half joking, whenever we visited my mother, I would say:
“Today I’m finally going to eat real beans.”
My mother passed away two years and eight months ago.
I’ve mentioned her before. I’ve mentioned the beans too.
But the truth is… they are not just food.
They are something bigger.
I remember working the land.
Planting. Clearing. Harvesting. Processing.
And then cooking what came from that effort.
When you eat something that has passed through your own hands like that, the taste is different.
Not because of the recipe.
But because it carries something else.
Work.
Time.
Family.
Care.
That’s what those beans really were.
Not just a dish.
But a way love was present at the table, every single day, without needing to be said.
Some meals are remembered for how they tasted. Others… for what they meant.
Images: Pixabay
Translation: DeepL / Google Translate
Thank you for reading.
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En Español
Hola comunidad de SilverBloggers!
Esta semana me uno al prompt semanal Chronicles (Semana 45), y en lugar de pensar en una comida extraordinaria, mi memoria regresa a algo mucho más simple… algo que siempre estuvo ahí.
El sabor que nunca se fue
Frijoles negros, familia y todo lo que llevaban dentro
Fuente Pixabay
Desde pequeño crecí en un pueblo de campo. Viajaba con frecuencia a la ciudad, pero al final del día siempre regresaba a casa.
Y en casa, había algo constante.
La mesa.
En aquellos tiempos, la comida no era como hoy. No era solo servir un plato. Había que preparar la mesa, poner varias fuentes — arroz, carne, viandas, a veces sopa… y siempre frijoles.
Frijoles negros.
Mis preferidos.
En casa, quien cocinaba era mi mamá. Tal vez por costumbre, por la dinámica familiar o porque pasaba más tiempo allí.
Lo cierto es que me encantaba cómo cocinaba.
Visitábamos también a otros familiares y todo era parecido — la mesa servida, los frijoles en el centro, la familia reunida.
Pero, sin importar dónde fuera…
como los de mi mamá, ninguno.
De niño, hay muchas cosas que uno da por sentado.
Te sientas, comes, disfrutas… pero no te detienes a pensar en lo que significa.
En ese momento no lo sabía.
Fui creciendo.
Vinieron las becas, luego la universidad. La vida siguió avanzando.
Y en algún punto, casi sin darme cuenta… empecé a extrañar aquellas comidas.
No solo la comida.
La sensación.
Y especialmente aquellos frijoles.
Hoy, para mí, un plato de comida sin frijoles está incompleto, tenga lo que tenga.
La vida cambió. Me fui a vivir solo, formé mi familia.
Mi esposa asume en gran medida la cocina. Ella no come frijoles… y aun así me los prepara.
Y en tono de broma, cada vez que visitábamos a mi mamá, yo decía:
“Hoy sí voy a comer frijoles de verdad.”
Mi mamá falleció hace ya dos años y ocho meses.
En otros posts la he mencionado. También a los frijoles.
Pero en realidad… no son solo comida.
Son algo más grande.
Recuerdo incluso haber trabajado la tierra.
Sembrar. Chapear. Recoger. Procesar.
Y luego cocinar lo que salía de ahí.
Cuando comes algo que pasó por tus propias manos, el sabor es distinto.
No por la receta.
Sino por lo que lleva dentro.
Trabajo.
Tiempo.
Familia.
Cariño.
Eso eran realmente aquellos frijoles.
No solo un plato.
Sino una forma en que el amor estaba presente en la mesa todos los días, sin necesidad de decirlo.
Hay comidas que se recuerdan por su sabor. Otras… por lo que significaron.
Imágenes: Pixabay
Traducción: DeepL / Google Translate
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