La besó en la frente mirando su retrato, un gestó que día a día repetía cual oración de su camándula, sin embargo, dejó que el silencio gritara lo que la humedad de sus ojos decían.
Eso, todo lo cambió.
Ella intentó tomar su mano. No hubo. Exclamó, recordándoles las promesas. La del parque frente a sus amigos, en la habitación, en su primera noche.
Él apretó los labios.
Se alejó por el pasillo, abrió el devocional y se arrodilló.
Una brisa cerró la puerta del pórtico. Intentó no distraerse, pero miles de púas le cosían la piel y el incienso se volvió cera hirviente dentro de su nariz. Las piernas le fallaron. Quiso levantarse: un peso invisible le hundía los hombros. Un abrazo frío lo apretó hasta romperle las costillas.
No pudo gritar.
No pudo respirar.
La oración que ella le había pedido, un Ave María que nunca pronunció en el hospital, ahora eran sus exequias.
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