Impassive in front of the gaze of the curious and indifferent, also, to the occasional invasion of those tourists, who, pushed like the Hebrew people by Moses, to those other metaphorical modern exoduses, which are the vacation periods -which after all After all, even in Mordor, the orcs also had their glorious traditions- the thousand-year-old church of San Miguel, dean pride of Romanesque Art in the border solitudes of a land, Soria, which has not yet forgotten its immaculate Numantine pride, watches time go by with the indifference of a sleeping giant, who knows, if dreaming of those times, which, in their case better, where to the ringing of their now silenced bells, the multitudes gathered in council, ready to defend their independence against the hostilities of an invader who took centuries to cross the sea again through the old Pillars of Hercules.
Time, which when it arrives here, also does so, dragging with it the furious whims of the north wind that descends from the inhospitable peaks of Moncayo, has erased many traces of what were once chronicles of that Spain and these border cities, which one day rose praising Allah and the next day they proclaimed the arrival of God to stay. Mute, although a faithful witness to history, the church of San Miguel, even sadly watching time go by from its solitary vantage point, continues to be an extraordinary example that, deep down, faith is capable of moving mountains or failing that, to turn them into quarries where man, still attacked by vanity and always reluctant to listen to his heart, finds, at least on his ineffable path, a haven of peace.
Impasible frente a la mirada de los curiosos e indiferente, también, a la invasión ocasional de esos turistas, que, empujados como el pueblo hebreo por Moisés, a esos otros metafóricos éxodos modernos, que son los periodos de vacaciones -que al fin y al cabo, incluso en Mordor, los orcos también tenían sus gloriosas tradiciones- la milenaria iglesia de San Miguel, orgullo decano del Arte Románico en las soledades fronterizas de una tierra, Soria, que todavía no ha olvidado su inmaculado orgullo numantino, contempla el tiempo pasar con la indiferencia de un gigante dormido, quién sabe, si soñando con aquellos tiempos, que, en su caso mejores, donde al tañido de sus hoy silenciadas campanas, las multitudes se reunían en concejo, dispuestas a defender su independencia frente a las hostilidades de un invasor al que costó siglos hacerle volver a atravesar el mar por las viejas columnas de Hércules.
El tiempo, que cuando llega aquí, también lo hace arrastrando consigo las furiosas veleidades del cierzo que desciende de las cumbres inhóspitas del Moncayo, ha borrado muchas huellas de lo que antaño fueran crónicas de esa España y estas ciudades fronterizas, que un día se levantaban alabando a Alá y al día siguiente proclamaban la llegada de Dios para quedarse. Muda, aunque fiel testigo de la Historia, la iglesia de San Miguel, aun viendo cariacontecida el tiempo pasar desde su solitaria atalaya, sigue siendo un extraordinario ejemplo de que, en el fondo, la fe es capaz de mover montañas o en su defecto, de convertirlas en canteras donde el hombre, aún atacado de vanidad y remiso siempre a escuchar a su corazón, encuentra, al menos, en su inefable camino, un remanso de paz.
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