There are other paths, which, without necessarily being pilgrimages or leading the filibuster of inner vanities to reconnect with his imprisoned self at the ends of the earth, encourage connection with other myths, manipulating emotions with places of fantasy, where the subjective thing would be not to voluntarily allow oneself to be seduced by their beauty and charm.
Following in the footsteps of that master of creativity, who, in my humble opinion, was that egregore who, under the name of Don Quixote, one day became independent from the orthodox ectoplasm of the one-armed man of Lepanto, is another way of making fiction surpass reality, and the traveler, possessed by Machado's complementarities or by Ortega's circumstances, feels the hidden spell of reverie and effectively sees giants where others, perhaps less receptive to the whims of the Muses, see only windmills, which, due to some extraordinary circumstance, the wind could not or would not carry to that place where the melancholic Villon presumed the snows of yesteryear would inevitably end up.
Whether or not these were the giants faced by that feverish disciple of a mystical chivalry that passed into history with the fleeting glory of a tear of Saint Lawrence, the truth is that, in the labyrinths of memory, this small Babel of La Mancha, this garden of white solitudes that is Campo de Criptana, is one of the essential elements that allow us to recover the grandeur of another great universal myth: that of rediscovering ourselves with our first glance.
Hay otros caminos, que, sin ser necesariamente de peregrinación ni conducir al filibustero de las vanidades interiores a reencontrarse con su Yo prisionero en los confines de la tierra, animan a relacionarse con otros mitos, manipulando las emociones con lugares de fantasía, donde lo subjetivo sería no dejarse seducir voluntariamente por su belleza y por su encanto.
Seguir las huellas de ese maestro de la creatividad, que, en mi humilde opinión, fue aquel egregor que bajo el nombre de Don Quijote se independizó un día del ectoplasma ortodoxo del manco de Lepanto, es otra manera de hacer que la ficción supere a la realidad y el viajero, poseído por las complementariedades machadianas o por las circunstancias orteguistas sienta el soterrado embrujo de la ensoñación y vea, efectivamente, gigantes donde otros, quizás menos receptivos a las veleidades de las Musas, aprecien sólo molinos, que, por alguna extraordinaria circunstancia, el viento no pudo o no quiso llevarse a ese lugar donde el melancólico Villon presuponía que iban a parar, inevitablemente, las nieves de antaño.
Fueran estos o no, los gigantes a los que se enfrentó aquel enfebrecido discípulo de una caballería mística que pasó a la Historia con la gloria fugaz de una lágrima de San Lorenzo, lo cierto es, que, en los laberintos de la memoria, esta pequeña Babel manchega, este jardín de blancas soledades, que es Campo de Criptana, forma parte de los elementos esenciales que nos hacen recuperar la grandeza de otro gran Mito universal: el de reencontrarnos con la primera mirada.
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