If there is a monastery that has been looted to the point of exhaustion, it is none other than these cyclopean ruins, romantic beyond compare and sadly evocative, which some astute film director considered, back in the 1960s, as part of the Burgos scenery where, emulating New Mexico, Clint Eastwood and Lee Van Cleef settled their differences in that unforgettable spaghetti western, entitled "The Good, the Bad and the Ugly": San Pedro de Arlanza.
If the genesis of the catastrophe, as the cerebral Chesterton would say, began in 1835 with the Mendizábal Disentailment and the forced abandonment by the community of monks who until then had practiced the noble art of ‘ora et labora’, that is, ‘pray and work’, the long shadow of speculation fell mercilessly upon its remains, despite the fact that, in 1931, around the same time that Tod Browning premiered his bloodthirsty ‘Dracula’, it was declared a National Historic Monument.
Now, its artistic treasures, scattered across countless locations—the neighboring Collegiate Church of Covarrubias, the National Archaeological Museum of Madrid, the Barcelona Art Museum, and several New York museums whose names we prefer not to mention—are the pieces of a monumental puzzle, never to be reassembled. This leaves those of us who love our historical and artistic heritage with a bitter taste in our mouths, wondering, like the poet Villon, where the snows of yesteryear always go.
Si hay un monasterio saqueado hasta la saciedad, no es otro que esas ruinas ciclópeas, románticas donde las haya y tristemente evocadoras, que algún avezado director cinematográfico consideró, allá por los años sesenta del pasado siglo XX, como parte de unos escenarios de Burgos, donde, emulando a Nuevo Méjico, Clint Eastwood y Lee Van Cleef dirimieron sus diferencias en ese inolvidable ‘spaghetti western’, que lleva por título ‘El bueno, el feo y el malo’: San Pedro de Arlanza.
Si el génesis de la catástrofe, como diría el cerebral Chesterton, comenzó en 1835 con la Desamortización de Mendizábal y el abandono obligado de la comunidad de monjes que hasta entonces allí habían practicado el noble arte del ‘ora et labora’, es decir, del ‘reza y trabaja’, la sombra alargada de la especulación se abatió inclemente sobre sus despojos, a pesar de que, en 1931, aproximadamente por la misma época en la que Tod Browning estrenara su sanguinario ‘Drácula’, fuera declarado Monumento Histórico Nacional.
Ahora, sus tesoros artísticos, distribuidos por un sin fin de lugares –la vecina Colegiata de Covarrubias, el Museo Arqueológico de Madrid, el Museo de Arte de Barcelona y algunos museos neoyorquinos, cuyos nombres preferimos no mencionar- son las piezas de un puzzle monumental, que jamás se volverán a ensamblar y que a los amantes de nuestro Patrimonio Histórico-Artístico, nos deja con un amargo sabor de boca, preguntándonos, como el poeta Villon, a dónde van a parar siempre las nieves de antaño.
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