Possibly, anyone who hasn't ventured to explore the inextricable paths of its peaks will never truly understand the fascination that, throughout that infinite film—which, at least comparatively, we can assume to be both time and history—it has exerted on the imagination of all peoples and cultures, who, due to circumstances, have camped along its paths, like satellites deployed around a lost and simultaneously forbidden world.
Speaking of Moncayo is always an invitation to leave aside, even for a few moments, all the labeling of worldly objectivities and allow a door to crack open to that close cousin of creativity, which, by the name of fantasy, encourages us to allow ourselves to be carried away by the spell of a poetic mythology, where the difficult thing, after all, is precisely not to give up and allow ourselves to be seduced by its primal charm.
It should not surprise us, then, that fate, that metaphorical Janus of ambivalent intentions, wanted to make Gustavo Adolfo Bécquer, promiscuously attacked by the lamia of tuberculosis, the perfect chronicler, who, from his forced retreat in the gloomy recesses of the impressive monastery of Veruela, would recover, with the fascination of the first glance, the superb collection of tales, legends, stories, and traditions, which, under the common denominator of the fantastic and the supernatural, still manage to thrill those young generations, who are just beginning to discover the old saying of the melancholic Prince of Denmark, Hamlet, when he affirmed, with a certainty bordering on madness, that there are, truly, more things in the world than our philosophy can dream of.
Posiblemente, quien no se haya aventurado a curiosear por los inextricables senderos de sus cimas, no llegue a entender, realmente, la fascinación, que, a lo largo de esa infinita película, que, al menos de una manera comparativa, podemos suponer que son, tanto el tiempo como la historia, ha ejercido en el imaginario de todos los pueblos y culturas, que, por circunstancias, acamparon a todo lo largo y ancho de sus veredas, como satélites desplegados alrededor de un mundo perdido y a la vez, prohibido.
Hablar del Moncayo, resulta siempre una invitación a dejar aparcado, siquiera por unos momentos, todo el etiquetado de las objetividades mundanas y permitir entreabrir una puerta a esa prima hermana de la creatividad, que, de nombre fantasía, nos anima a dejarnos llevar por el hechizo de una mitología poética, donde lo difícil, después de todo, es precisamente, no rendirse y dejarse seducir por su primigenio encanto.
No ha de extrañarnos, entonces, que el destino, ese metafórico Jano de ambivalentes intenciones, quisiera hacer, de aquel Gustavo Adolfo Bécquer, promiscuamente atacado por la lamia de la tuberculosis, el cronista perfecto, que, desde su obligado retiro en los sombríos recovecos del impresionante monasterio de Veruela, volviera a recuperar, con la fascinación de la primera mirada, la soberbia colección de cuentos, leyendas, historias y tradiciones, las cuales, bajo el común denominador de lo fantástico y lo sobrenatural, todavía consiguen estremecer a esas jóvenes generaciones, que recién comienzan a descubrir el viejo aserto del melancólico príncipe de Dinamarca, Hamlet, cuando afirmaba, con una seguridad rayana en la locura, que hay, realmente, más cosas en el mundo que las que pueda soñar nuestra filosofía.
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