Perhaps it is that Romanticism, like Poetry, continues to be a weapon loaded with the future and I could not let these dates pass without going to that emblematic corner of the Light Passage, the Prado Walk in Madrid and confirm something that has been traditional for the last few years, where it seems that we are witnessing a surrealist marriage, which, although temporary and seasonal, is still genuinely well-matched.
I am referring to the giant Menina - anyone would say that it was made by the artist Andrés Sardá, following the techniques of Tolkien's dwarves in the manufacture of armour with star sequins - who, coincidentally and due to the position of her arms akimbo seems to want to enrapture a very naked Apollo, who, showing off his waist at the top of his fountain, seems to concentrate only on the melancholic chords of his harp, which, rather, could be imagined as sighs of pain for a lost love, perhaps that of Jacinto, whom she killed by accident.
In any case, and given his solitude, since that distant year of 1780, when the designs for the remodelling of Madrid, carried out by Ventura Rodríguez, were commissioned by King Charles III, it may be that this year, seduced by the magic of Christmas, the grieving young man and the daring Menina, may make an aside and formalise a relationship, which, of course, would not fail to be surprising.
Será, quizás, que el Romanticismo, como la Poesía continúan siendo armas cargadas de futuro y no podía dejar pasar estas fechas sin acercarme hasta ese emblemático rincón del Pasaje de la Luz, el Paseo del Prado de Madrid y confirmar algo que viene siendo tradicional durante los últimos años, donde parece que asistimos a un matrimonio surrealista, que, aunque eventual y de temporada, no deja de ser genuinamente bien avenido.
Me refiero a la Menina gigante -cualquiera diría que la hizo el artista Andrés Sardá, siguiendo las técnicas de los enanos de Tolkien en la fabricación de armaduras con lentejuelas de estrellas- que, casualmente y por la posición en jarra de sus brazos parece querer embelesar a un desnudísimo Apolo, que, luciendo cintura en la cima de su fuente, parece concentrarse sólo en los melancólicos acordes de su arpa, los cuales, más bien pudieran imaginarse como suspiros de dolor por un amor perdido, tal vez el de Jacinto, al que mató por accidente.
Sea como sea y dada su soledad, desde aquel lejano año de 1780, en el que comenzaron a desarrollarse por encargo del rey, Carlos III, los diseños de remodelación de Madrid, llevados a cabo por Ventura Rodríguez, puede que este año, seducido por la magia de la Navidad, el doliente efebo y la atrevida Menina, puedan hacer un inciso y formalizar una relación, que, desde luego, no dejaría de ser sorprendente.
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