We leave behind the beautiful hermitage of Vera Cruz and cross to the other side of the reservoir, where Maderuelo welcomes us with that apparent isolation and peculiar charm that seems to always exist in certain places, which, through strange combinations of that uncertain law of evolution, seem to have been definitively anchored in that mysterious Borgesian equation, where yesterday is today and also the future.
In its solitary streets, in its houses, many of them dilapidated, and in the lost splendor of its old Romanesque churches, the bells in whose towers have accumulated centuries of respectful silence, one senses the paradox of a historical debate, so rich in nuances, where mystery pardons fantasy, releasing the endorphins of speculation, leading one to embrace, unconditionally, that segregated universe of legends, so unjustly sacrificed on the thirsty altars of rationalism.
Perhaps that's why, in the artistic remains, incongruously scattered throughout the houses, once detached from their original form and message, we believe we see—as those legends and hearth tales of grandmothers we mentioned earlier suggest—the clues to a formidable map. Its resolution, as in Louis Stevenson's famous novel, may not lead us to discover the legendary Templar treasure, surely hidden hundreds of kilometers from here, but perhaps it will lead us to the treasure of that ill-fated Constable of Castile, who was also Lord of Maderuelo and whose remains rest in the Primate Cathedral of Toledo: Don Álvaro de Luna.
Dejamos atrás la preciosa ermita de la Vera Cruz y cruzamos a la otra orilla del pantano, donde Maderuelo nos recibe con ese aparente ostracismo y ese peculiar encanto que parece existir siempre en determinados lugares, que, por extrañas combinaciones de esa incierta ley de la evolución, parecen haber quedado definitivamente anclados en esa misteriosa ecuación borgiana, donde el ayer es el hoy también el todavía.
En sus solitarias calles, en sus casas venidas a menos en muchos casos y en el esplendor perdido de sus viejas iglesias románicas, las campanas de cuyas torres acumulan siglos de respetuoso silencio, se presiente la paradoja de un debate histórico, que, tan rico en matices, donde el misterio indulta a la fantasía, liberando las endorfinas de la especulación, induce a abrazar, incondicionalmente, ese segregado universo de las leyendas, inmolado tan injustamente en los sedientos altares del racionalismo.
Quizás por ello, en los restos artísticos, diseminados incongruentemente por las casas, una vez desmembrados de su cuerpo y mensaje original, creamos ver, como dicen esas leyendas y cuentos de fogón de las abuelas, a las que hacíamos referencia, las claves de un formidable mapa, cuya resolución, como en la famosa novela de Louis Stevenson, tal vez no nos lleve a descubrir el legendario tesoro de los templarios, seguramente oculto a cientos de kilómetros de aquí, pero sí, quizás, el de aquel malogrado Condestable de Castilla, que también fue Señor de Maderuelo y cuyos restos reposar en la Catedral Primada de Toledo: Don Álvaro de Luna.
NOTICE: Both the text and the accompanying photographs are my exclusive intellectual property and are therefore subject to my copyright.
AVISO: Tanto el texto, como las fotografías que lo acompañan, son de mi exclusiva propiedad intelectual y por lo tanto, están sujetos a mis Derechos de Autor.