VERSIÓN EN ESPAÑOL
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Hoy he salido de la rutina de trabajo en mi atelier, invitado por las autoridades de la cultura en el municipio, para asistir a una actividad homenaje al escritor René Valdés, figura insigne de las letras en la localidad y, para hacer justicia, más allá en la provincia.
La actividad se realizaba en la Casa de Cultura del territorio como parte de un grupo de actividades institucionales para celebrar el ochenta aniversario de vida del destacado escritor.
Llegué un poquito antes de la apertura del evento, que después vi cóm tenía dos momentos: uno en el portal y el otro dentro de la institución.
Cuando llegué, ya el homenajeado estaba sentado en un taburete a la derecha de la puerta, mirando desde el local hacia la calle.
Así, según iban llegando algunos invitados —incluyéndome a mí mismo— subían los tres escalones desde la acera hasta el portal para, de manera informal, saludar al agasajado, con lo que, en la práctica, comenzaba el ritual alrededor del escritor, que, aunque ha escrito alguna noveleta y poesía para adultos, ha trascendido más como escritor de literatura para niños, en la que ha producido varios libros de cuentos y poesía infantil.
René, sentado en su taburete (no era de) al lado del oscuro rectángulo vertical de la alta puerta abierta, parecía un tótem africano con su espeso tinte negro opaco en la piel, en contraste con la camisa blanca de mangas largas.
El literato me es familiar, pues hemos colaborado en varios libros ya editados y en algunos proyectos, con la ilustración de las portadas o los libros completos. Además de que pertenecemos al mismo gremio de la cultura.
René, durante toda su vida, ha sido objeto de varios homenajes que reconocen su labor literaria en distintos niveles, por lo que tiene el ego bastante obeso por el consumo de esas golosinas sociales.
Yo observaba la escena y, mientras miraba al escritor, abierto y dispuesto a rellenar una vez más las arcas de los reconocimientos con lo que estaba a punto de suceder y que sucedió, me vino a la mente una frase chamánica que es muy contundente, cortante y cercenadora de la realidad: "al que dice que sabe de lo que sabe, mírale la vida". Y confieso que hasta me dolió un poco la visión.
Todo, o casi todo, lo que vendría en el guion después de la apertura en el portal ya sabía cómo sería, más o menos. Más de lo mismo que se hace siempre en estos tipos de agasajos sociales. Y nada de eso, realmente, ni la colección exuberante en el baúl de los reconocimientos, ha logrado resolver demandas, propósitos o deseos del destacado escritor. El más alto exponente de la literatura en el terruño.
Sé que alguna vez, algunas veces, o muchas veces, el creador de historias para otros debe haber mirado el baúl de toda su historia convertida en papeles bellamente decorados, trofeos, medallas y muchos objetos. Y mirando también su vida, quizás se haya preguntado: ¿tanto para qué?
Allí miraba a René, sentado en su trono: un taburete criollo como un objeto totémico. Observaba el ritual social, y mientras le miraba la vida al homenajeado, me preguntaba cuál de todas estas cosas por las que nuestro ego se desvive; la sed de reconocimiento, el ser priorizado, el mérito, realmente sirven para vivir.
Sí, sé que la respuesta social es que todo eso es necesario, bueno y bonito. Y acepto que sí, que para eso nos han programado desde antes y desde mucho antes de que nacimos o de que tengamos conciencia de que hayamos nacido (no quiero hacer aquí enfoques filosóficos o culturales de reencarnación o resurrección).
Un día, me miré la vida, miré para mi baúl, el baúl de mi historia, y desde ese momento comencé a vaciarlo. Tomé precaución con las cosas que allí entran, sobre todo con las golosinas sociales, muy dañinas para la salud del espíritu (hablo del mío).
El homenaje al escritor más sobresaliente y reconocido estuvo muy bonito y lleno de elogios muy merecidos y agasajos para un hombre que, ya en sus ochenta años, sería incapaz de desechar, aunque al baúl ya la tapa no le cierre, un mérito, aunque uno le diga al otro: "apriétense que caben más", como muchas veces sucede cuando una guagua pasa repleta por una parada y el chofer no quiere que alguien se quede sin montar.
Al final, la guagua termina rompiéndose por sobrepeso, gasta más combustible o se mueve más lenta.
Comenzar a bajar pasajeros después de que están dentro de la guagua (ómnibus) es una tarea más difícil porque nadie se quiere quedar.
Sacar las cosas del baúl es igual de difícil, porque todas creen tener más valor que las otras. Pero determinar cuáles se quedan lleva al peligro de que el cofre se quede vacío. Y esa es otra historia.
Gracias por acompañarme.
Texto original del autor.
Todos los derechos reservados©
ENGLISH VERSIÓN
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Today I left the work routine in my atelier, invited by the cultural authorities in the municipality, to attend an activity paying homage to the writer René Valdés, a distinguished figure of literature in the town and, to do justice, further afield in the province.
The activity was carried out in the territory's House of Culture as part of a group of institutional activities to celebrate the eightieth anniversary of the life of the outstanding writer.
I arrived a little before the opening of the event, which I later saw how I had two moments: one in the portal and the other inside the institution.
When I arrived, the honoree was already sitting on a stool to the right of the door, looking from the premises towards the street.
Thus, as some guests arrived—including myself—they climbed the three steps from the sidewalk to the portal to, informally, greet the recipient, which, in practice, began the ritual around the writer, who, although He has written some novels and poetry for adults, he has transcended more as a writer of children's literature, in which he has produced several books of stories and children's poetry.
René, sitting on his stool (not one of) next to the dark vertical rectangle of the tall open door, looked like an African totem with his thick opaque black dye on his skin, in contrast with the long-sleeved white shirt.
The writer is familiar to me, since we have collaborated on several books already. edited and in some projects, with the illustration of the covers or complete books. In addition to the fact that we belong to the same guild of culture.
René, throughout his life, has been the subject of several tributes that recognize his literary work at different levels, so his ego is quite obese due to the consumption of those social delicacies.
I observed the scene and, while looking at the writer, open and willing to once again fill the coffers of recognition with what was about to happen and that did happen, a shamanic phrase came to mind that is very forceful, cutting and cutting off reality: "he who says he knows what he knows, look at his life." And I confess that my vision even hurt a little.
Everything, or almost everything, that would come in the script after the opening in the portal I already knew what it would be like, more or less. More of the same as is always done in these types of social entertainments. And none of that, really, nor the exuberant collection in the trunk of recognitions, has managed to resolve the demands, purposes or desires of the outstanding writer. The highest exponent of literature in the land.
I know that once, sometimes, or many times, the creator of stories for others must have looked at the trunk of his entire history converted into beautifully decorated papers, trophies, medals and many objects. And also looking at his life, perhaps he has asked himself: so much for what?
There he looked at René, sitting on his throne: a Creole stool like a totemic object. I observed the social ritual, and as I looked at the life of the honoree, I wondered which of all these things for which our ego goes out of its way; the thirst for recognition, being prioritized, merit, really serve to live.
Yes, I know that the social response is that all of this is necessary, good and beautiful. And I accept that yes, that this is what we have been programmed to do since before and long before we were born or we are aware that we were born (I do not want to make philosophical or cultural approaches to reincarnation or resurrection here).
One day, I looked at my life, I looked at my trunk, the trunk of my history, and from that moment I began to empty it. I took caution with the things that enter there, especially with the social sweets, very harmful to the health of the spirit (I'm talking about mine).
The tribute to the most outstanding and recognized writer was very nice and full of well-deserved praise and entertainment for a man who, now in his eighties, would be incapable of discarding, even if the trunk and the lid do not close, a merit, even if one tells the other: "tighten up, you can fit more", as many times happens when a The bus passes full at a stop and the driver does not want anyone to be left without riding.
In the end, the bus ends up breaking down due to being overweight, uses more fuel or moves slower.
Starting to unload passengers after they are inside the guagua (bus) is a more difficult task because no one wants to stay.
Getting things out of the trunk is just as difficult, because everyone believes they have more value than the others. But determining which ones stay leads to the danger of the chest becoming empty. And that's another story.
Thank you for joining me.
Original text by the author.
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