Hola, amigos de Holus Lotus. Entro a esta comunidad, de la que mucho y muy bien me han hablado, de la mano de dos amigas: @Kpoulot, la persona que me trajo a Ecency y que ahora me invitó a participar en esta hermosa iniciativa, e @Iriswrite, mi hada madrina de Hive. Por si eso no bastara para sentirme comprometida, resulta que el tema es Un amor necesario. El del padre.
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Mi padre murió en enero de 1986. En 1985 yo cumplí los 12 años, pertenecía al equipo campeón provincial de ajedrez y estudiaba en una preEide (seminternados para niños deportistas), mi grupo de danza contemporánea en la Casa de la Cultura del Vedado había sido seleccionado para tomar parte en la comparsa de Los Payasos durante el último carnaval (éramos Los Payasitos y los carnavales de La Habana eran famosos en el mundo entero), y una chiquilla de mi aula, futura gloria de las letras cubanas, me descubrió la posibilidad de escribir historias de ficción por mí misma. Entonces, ese domingo de enero, mientras mi madre trajinaba por la casa, miré a mi padre dormido en su butaca favorita y supe que no estaba dormido. Fui yo quien dio la noticia.
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No voy a hablar aquí de lo que pasó después, solo decir que ese día, con él, murió también el destino posible de aquella niña. Mi padre fue la persona que me educó. Hasta hoy, la mayoría de mis valores siguen siendo los suyos. Fue un negro pobre, nieto de culí chino y esclava africana, hijo de sirvienta mulata y burgués blanco, esposo de una negra santera y, en segundas nupcias, de una pequeñoburguesa rubia dispuesta a descender por él a los infiernos. Tuvo con ellas dos hijas y un hijo, que sepamos, pero mi hermana dice —con razón—, que aquel moro Don Juan Pico de Oro, debe de haber sembrado unos cuantos mulaticos más por toda la isla.
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Mi papá, como él mismo decía, era "aprendiz de todo y oficial de nada". Con él aprendí a tejer macramé, a hacer muñecos de papel maché y títeres, fabricamos maquetas con tablitas y cortamos ropa de verdad llevada a escala para muñecas. Recuerdo asistir con él a clases de xilografía y grabado, de cerámica y fabricación de vidrio. Para una niña curiosa, era el mejor de los padres del mundo, porque nunca perdía la paciencia, prefería debatir racionalmente mis travesuras infantiles en lugar de recurrir al golpe o al castigo. Y él fue quien me enseñó a leer.
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Mi padre nunca hizo de la condición femenina una invalidez. Jamás me prohibió hacer algo solo porque yo fuera niña.
Muchas gracias por haber llegado hasta aquí. Si pueden, déjenme algún comentario con sus opiniones.
Texto hecho por mí y de mi propiedad.
Imágenes: Pixabay.
Traducción al inglés con Deepseek.
Hello, friends of Holus Lotus. I’m joining this community, which I’ve heard so much about—and all good things—thanks to two friends: @Kpoulot, the person who brought me to Ecency and now invited me to take part in this beautiful initiative, and @Iriswrite, my Hive fairy godmother. As if that weren’t enough to make me feel committed, the theme happens to be A Necessary Love. The love for one’s father.
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My father died in January 1986. In 1985, I turned 12, was part of the provincial chess championship team, and studied at a pre-EIDE (a semi-boarding school for young athletes). My contemporary dance group at the Casa de la Cultura del Vedado had been selected to participate in the Los Payasos troupe during the last carnival (we were Los Payasitos, and Havana’s carnivals were famous worldwide). A girl in my class, a future star of Cuban literature, introduced me to the possibility of writing fiction myself. Then, that January Sunday, while my mother bustled around the house, I looked at my father asleep in his favorite armchair and knew he wasn’t sleeping. I was the one who broke the news.
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I won’t talk here about what happened afterward—only to say that on that day, with him, the possible destiny of that little girl also died. My father was the person who raised me. To this day, most of my values are still his. He was a poor Black man, grandson of a Chinese coolie and an African slave, son of a mulatto maid and a white bourgeois man, husband of a Black Santera woman and, in his second marriage, of a petite bourgeois blonde willing to descend into hell for him. With them, he had two daughters and a son—that we know of—but my sister says (rightly so) that this Moorish Don Juan, Pico de Oro, must have sown a few more little mulatto children across the island.
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My dad, as he used to say, was a "jack of all trades, master of none." With him, I learned to make macramé, papier-mâché dolls, and puppets. We built models with little wooden planks and tailored real clothes scaled down for dolls. I remember attending xylography and engraving classes with him, as well as ceramics and glassmaking. For a curious little girl, he was the best father in the world because he never lost patience, preferring to rationally discuss my childhood mischief rather than resort to spanking or punishment. And he was the one who taught me to read.
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My father never treated femininity as a disability. He never forbade me from doing something just because I was a girl.
Thank you so much for reading this far. If you can, leave me a comment with your thoughts.
Text written by me and owned by me.
Images: Pixabay.
English translation with Deepseek.