I thank 
As a writer, I spend long hours alone, facing a blank page, in a job that often seems abstract and intangible.
That's why I've learned that it's not about waiting for grand catharses or monumental successes. The key is to identify and seize the small joys that appear every day. They are what keep the engine running.
One of my greatest sources of these joys is my friends who join me at poetry readings and literary events. They are the ones with whom I share my poems, and they read theirs to me. This exchange is not just a social act; it's a vital sustenance. In this circle, joy isn't the publication of a bestseller, which may never come.
It's the light in someone's eyes when I read them a new verse and they nod silently. It's the genuine emotion of hearing a friend's voice sharing a story they've poured their heart and soul into. It's the coffee after the reading, talking not about reviews or sales, but about why one word moved us more than another.
In this space, the creative act ceases to be a monologue and becomes a shared territory. It's a small, intimate, and powerful joy.
These same friends are the ones who encourage me to write, to submit books to competitions, and who celebrate my awards with me. Their support transforms a path that can be very lonely. The joy here doesn't lie solely in winning an award, which is an occasional event. The constant joy is in the message of "Did you submit it?", in the "I believe in this text" before any judge has even read it, and in the sincere hug when something turns out well.
They transform the search, which is the longest and most arduous part, into a shared process. Celebrating with them, even a small recognition, multiplies its value. It reminds me that I write from and for a community, however small it may be. This network of encouragement is a daily collection of small, heartwarming triumphs.
But the purest and most constant joy comes from my son every day. He's a very intelligent boy, and we always talk about movies, life, and everything in between.
These conversations are gems. They aren't grandiloquent speeches; they're unexpected questions, insightful observations about a film, comments about something he saw at school.
It's in this daily communication that I find a massive dose of reality and freshness. It takes me out of the writer's mind and connects me with the immediate, with humanity in its simplest and most direct expression.
It's a profound joy to know that we have this space of trust and mutual curiosity.
That's why walking with my son is one of the things I enjoy most in life. Going to the river or taking him to see the sea are two things I've enjoyed the most. These outings aren't big tourist trips. They're simple expeditions.
The joy is in the process: in preparing the sandwich, in talking along the way, in his amazement at seeing the immensity of the water for the first time, in the simplicity of sitting on a rock listening to the sound of the water.
There are no phones, no planners, no pretensions. It's pure presence. It's observing the world through his wonder and rediscovering its marvel. These experiences are the perfect antidote to the complexity and anxiety of adult and creative life. They anchor me to what's essential.
Taking advantage of these small joys is not a passive act. It's a decision. It's choosing to value that literary café, that message of support, that trivial yet meaningful conversation, and that walk by the river, as much as, or even more than, any professional achievement.
Because it is these moments that weave the true fabric of a life, fill it with emotional content, and give you the strength to return, day after day, to the demanding solitude of the blank page. They are the true fuel.
Agradezco a
Como escritora, paso largas horas en soledad, frente a la página en blanco, en un trabajo que a menudo parece abstracto e intangible.
Por eso, he aprendido que no se trata de esperar grandes catarsis o éxitos monumentales. La clave está en identificar y aprovechar las pequeñas alegrías que aparecen cada día. Son ellas las que mantienen el motor encendido.
Una de mis mayores fuentes de estas alegrías son mis amigos que me acompañan en las lecturas de poesía y eventos literarios. Son con los que comparto mis poemas y me leen los suyos.
Ese intercambio no es solo un acto social; es un sustento vital. En ese círculo, la alegría no es la publicación de un libro bestseller, que quizás nunca llegue.
Es la luz en los ojos de alguien cuando le leo un verso nuevo y asiente en silencio. Es la emoción genuina de escuchar la voz de un amigo compartiendo una historia en la que ha puesto su alma. Es el café después del recital, hablando no de críticas o ventas, sino de por qué una palabra nos conmovió más que otra.
En ese espacio, el acto creativo deja de ser un monólogo y se convierte en un territorio compartido. Es una alegría pequeña, íntima y poderosa.
Esos mismos amigos son los que me alientan a escribir, a enviar libros a concurso y se alegran conmigo de mis premios. Su apoyo transforma un camino que puede ser muy solitario. La alegría aquí no radica solo en ganar un premio, que es un evento ocasional. La alegría constante está en el mensaje de "¿lo enviaste?", en el "confío en este texto" antes de que ningún jurado lo lea, y en el abrazo sincero cuando algo resulta.
Ellos convierten la búsqueda, que es lo más largo y arduo, en un proceso acompañado. Celebrar con ellos, aunque sea un pequeño reconocimiento, multiplica su valor. Me recuerda que escribo desde y para una comunidad, por pequeña que sea. Esa red de estímulo es una colección diaria de pequeños triunfos afectivos.
Pero la alegría más pura y constante me la regala mi hijo cada día. Es un niño muy inteligente y siempre conversamos sobre cine, la vida y de cualquier otra cosa.
Esas conversaciones son joyas. No son discursos grandilocuentes; son preguntas inesperadas, observaciones agudas sobre una película, comentarios sobre algo que vio en el colegio.
Es en esa comunicación cotidiana donde encuentro una dosis masiva de realidad y de frescura. Me saca de la cabeza de la escritora y me conecta con lo inmediato, con lo humano en su expresión más simple y directa.
Es una alegría profunda saber que tenemos ese espacio de confianza y curiosidad mutua.
Por eso, pasear con mi hijo es de las cosas que más disfruto en la vida. Ir al río o llevarlo a conocer el mar, son dos cosas que más he disfrutado. Esas salidas no son grandes viajes turísticos. Son expediciones sencillas.
La alegría está en el proceso: en preparar el bocadillo, en el camino conversando, en su asombro al ver la inmensidad del agua por primera vez, en la simpleza de sentarnos en una roca a escuchar el sonido del agua.
No hay teléfonos, ni agendas, ni pretensiones. Es pura presencia. Es observar el mundo a través de su asombro y redescubrir su maravilla. Esas experiencias son el antídoto perfecto contra la complejidad y la ansiedad de la vida adulta y creativa. Me anclan en lo esencial.
Aprovechar estas pequeñas alegrías no es un acto pasivo. Es una decisión. Es elegir valorar ese café literario, ese mensaje de apoyo, esa conversación trivial pero llena de conexión, y ese paseo junto al río, tanto o más que cualquier logro profesional.
Porque son estos momentos los que tejen la trama real de una vida, la llenan de contenido afectivo y te dan la fuerza para volver, día tras día, a la soledad exigente de la página en blanco. Son el combustible verdadero.