Qué hermoso se siente volver a casa, con los tuyos. Hola, mi familia de holoslotenses.
Justamente ayer, y a propósito de un post que compartí, la amiga 
Alguien muy suspicaz y desconfiado (huyan de la gente así) me dijo una vez que si sacaba cuentas de todas las historias que le contaba de mi vida, yo debía tener unos 120 años.
No creo que haya vivido más experiencias que él mismo, es que yo las colecciono, las atesoro, las comparto y por eso parece que he vivido más.
También tengo la virtud (jamás aceptaré que sea un defecto aunque a veces me ponga en desventaja) de olvidar rápidamente las ofensas, las malas acciones, sobre todo si son sobre mí (el altruismo me baja a los pies si siento en peligro a los míos)
De las malas experiencias suelo sacar enseñanzas de vida. Cuando personas, lugares, estrategias o decisiones me generan más sinsabores y carga negativa que bienestar o ya sea económico o emocional, me alejo Pongo un cartel de "POR AQUÍ NO ES" y me meto por otro camino a ver qué tal.
Así que mis recuerdos se filtran desde el optimismo y el perdón y no solo parece que he vivido más, sino también mejor.
Déjenme asegurarles que lo último no es para nada cierto. He tenido mis sobredosis de momentos vallejianos "como de la ira de Dios" De ellos he salido profundamente herida, postrada de bruces contra la depresión, tan rota que algunos pedazos siguen perdidos para siempre por ahí, tan anémica de confianza en el mundo y en mí misma que mis pies ya no se asientan con la firmeza de antes.
A veces esos mismos recuerdos me sirven de fortaleza porque si he podido con aquellos, sin dudas podré con estos que me golpean ahora.
Si no encuentro todas mis viejas piezas, las sustituyo con esas nuevas amistades, los últimos logros o metas, y vuelvo a armarme.
Si ya no puedo confiar en la firmeza de mis pasos, escojo caminos mejores.
Otras veces llegan los momentos luz a salvarme. Si viví de manera tan hermosa, ¿por qué no habrían de esperarme nuevas alegrías?
Entonces mis recuerdos no solo son la cronología del camino recorrido hasta aquí; son un mapa pintado con los colores en los que elijo vivir mi vida. Si eso me ayuda a levantarme en las mañanas, si consigo sonreir y seguir haciendo el bien, quién podrá decir que mis filtros sean menos válidos que los cristales con que otros miran la suya.
En lugar de quedarme estancada en Vallejo, pongo música mental a Fayad Jamís y a pesar de "tantos palos que me dio la vida" sigo creando memorias mientras reparto "te quieros".
Claro que no te dejaré ir sin el tuyo, y además añado un abrazo para el camino.
Esta publicación se escribió sin usar IA. Las imágenes son mías y los banners se crearon en Canva
How wonderful it feels to be back home, with your loved ones. Hello, my family of Holoslottes.
Just yesterday, and in reference to a post I shared, my friend
Someone very suspicious and distrustful (stay away from people like that) once told me that if he counted all the stories I told him about my life, I must be about 120 years old.
I don't think I've had more experiences than he has; it's just that I collect them, treasure them, and share them, and that's why it seems I've lived longer.
I also have the virtue (I'll never accept it as a flaw, even though it sometimes puts me at a disadvantage) of quickly forgetting offenses and bad actions, especially if they're directed at me (altruism brings me down to my knees if I feel my loved ones are in danger).
I often learn life lessons from bad experiences. When people, places, strategies, or decisions cause me more heartache and negative baggage than well-being, whether financial or emotional, I walk away. I put up a sign that says "NOT THIS WAY" and take another road to see what it's like.
So my memories are filtered through optimism and forgiveness, and not only do I feel like I've lived longer, but also better.
Let me assure you, the latter is not at all true. I've had my share of Vallejo-esque "wrath of God" moments. From them, I've emerged deeply wounded, prostrated face down by depression, so broken that some pieces remain lost forever, so anemic of confidence in the world and in myself that my feet no longer stand as firmly as they once did.
Sometimes those same memories serve as strength because if I could handle those, I can undoubtedly handle these that hit me now.
If I can't find all my old pieces, I replace them with those new friendships, recent achievements, or goals, and put myself back together. If I can no longer trust the firmness of my steps, I choose better paths.
Other times, moments of light come to save me. If I lived so beautifully, why shouldn't new joys await me?
So my memories aren't just a chronology of the journey I've taken so far; they're a map painted with the colors I choose to live my life in. If that helps me get up in the morning, if I manage to smile and continue doing good, who can say that my filters are any less valid than the lenses through which others view theirs?
Instead of staying stuck in Vallejo, I put on Fayad Jamís's music in my head, and despite "so many blows life has dealt me," I continue creating memories while spreading "I love yous."
Of course, I won't let you go without yours, and I'm also adding a hug for the journey.
This post was written without using AI. The images are mine, and the banners were created in Canva
