Un saludo y mi afecto para mis amigos de @Holos-Lotus
Hoy quiero hablar de lo importante que son nuestras manos en el camino de nuestra expresión y crecimiento personal.
Si digo que me gustan las personas por sus manos, sería demasiado adsoluta, pero en realidad cuando miro las manos puedo apreciar características emocionales.
Desde los albores de la humanidad, las manos han sido mucho más que simples extremidades, Si se fijan en el David, de Miguel Angel, escultura tallada en mármol, las manos son elementos fundamentales que simbolizan un puente entre el pensamiento y la acción, entre la emoción y la expresión.
La capacidad de las manos para moldear, comunicar y transformar el mundo las convierte en un símbolo de creatividad y conexión. De adolescente, época en que las emociones se revelan contra el cuerpo que las hospeda, no me gustaban mis manos. Mis manos son como las de mi padre, grandes, varoniles. Mis venas establecen un mapa desde el puño hasta la punta de los dedos, típico de las manos de hombres y mujeres de campo.
Y sí que se heredan porque estas manos hermosas de Lisy, mi sobrina, llevan la impronta de nuestra sangre.
Un amigo artista, me dijo "tienes manos bondadosas", y luego de aclararme algunos conceptos y significados de las manos pues entendí que, tal y como hablé sobre mi mirada nostálgica, pues las manos identifican a las personas y hablan por ellas. Las mías hablan de mi ansiedad. Constantemente las muevo protegidas por un pañuelo, toco mi cara para amimorar la timidez.
Algunas de mis amigas tienen ese rasgo distintivo de cierta clase al mover las manos. Ese abolengo o glamour no se adquiere, se nace con él, es intuitivo y natural.
Me llama la atención la dualidad de algunos órganos, dos ojos, dos oídos, dos cavidades nasales, dos extremidades inferiores, dos superiores; las mujeres alimentadoras naturales poseen dos senos. Son como instrumentos de utilidad práctica y vehículos de expresividad; con un rol importante en la comunicación en la supervivencia humana. Y cuando uno de estos elementos falta, el cuerpo desarrolla capacidades extraordinarias para suplirlas.
Antes que el lenguaje verbal existiera, las manos fueron nuestra primera forma de comunicación. Un gesto con el puño cerrado puede transmitir ira; las manos transmiten o dan ternura. En el arte, como en la pintura o la danza, las manos cuentan historias. Y si seguimos con Miguel Ángel, artista que elevó las manos a una expresión inusual, vemos que en La Creación, pintura en la Capilla Sixtina, el contacto entre los dedos de Dios y Adán simboliza la chispa de la vida.
Las manos de mi madre
Las manos son un microcosmos de lo humano, su expresividad refleja nuestro mundo interior, y su utilidad, nuestra capacidad para dominar el exterior. En ellas conviven ademanes poéticos o prácticos.
Y a proposito quiero regalarles un fragmento de un relato inspirado en esta fotografía de las manos de 
Vuelta a la tierra
El aire olía a musgo y a raíces húmedas, a secretos enterrados bajo siglos de silencio. Alzó las manos al cielo, empuñando semillas como si fueran estrellas caídas.
Cavó la tierra con sus propias manos, sintiendo el latido del mundo bajo sus uñas, y allí depositó la triqueta junto a las semillas y una raíz de cedro, como un mensaje cifrado para los dioses antiguos. A lo lejos, un cuervo rasgó el cielo con su canto, como si bendijera el ritual.
Las mujeres de su sangre habían sembrado el mismo símbolo antes de traer vida al mundo. Era un círculo sin principio ni fin, un abrazo de eternidad. Es la huella de lo femenino, el suspiro de la tierra, el agua y el viento, había dicho su bisabuela, hace cientoveinte inviernos, mientras sus dedos arrugados acariciaban el símbolo como si fuera una joya. No solo da vida, también sana y protege, añadió su abuela años después.
Ahora era su turno. No solo de concebir, sino de sanar la tierra, de devolverle el aliento que los hombres le habían robado.
Algunos murmuraron, cegados por la duda y la envidia, pero ella siguió, puñado a puñado, llenando el vacío con promesas verdes. Regó la tierra con el líquido sagrado que llevaba en su vientre el eco de los primeros ríos.
El hoyo que cavó era más profundo que cualquier otro. No había dolor en sus manos. Cuando la última porción de tierra cubrió la triqueta, sintió un temblor bajo sus pies, como si la Madre Tierra respirara hondo.
Esa noche, mientras la luna menguante tejía sombras en su ventana, soñó con raíces que se enredaban en su vientre, con frutos que brotaban de su piel. Al amanecer, la savia del cedro recién nacido, y la suya corrían al mismo compás, un mismo pulso de vida.
Entonces supo que la vida no elige entre dolor y alegría, sino que las entrelaza, como las ramas de un mismo árbol. Como el círculo sin fin de la triqueta tatuada en su piel, ella y la tierra, ya inseparables como un lenguaje universal.
Gracias por visitar mi blog, soy Critica de arte e Investigadora Social, amante de la cocina y la escritura. Te invito a conocer más de mi, de mi país y de lo que escribo.Texto y fotos de mi.autoría o debidamente acreditada.
English
Hands, a silent language
Greetings and my love to my friends at @Holos-Lotus Today I want to talk about how important our hands are in the path of our personal expression and growth.
If I said I like people for their hands, I'd be too absolute, but in reality, when I look at hands, I can appreciate emotional characteristics. Since the dawn of humanity, hands have been much more than simple limbs.
If you look at Michelangelo's David, a sculpture carved in marble, hands are fundamental elements that symbolize a bridge between thought and action, between emotion and expression. The hands' ability to shape, communicate, and transform the world makes them a symbol of creativity and connection. As a teenager, a time when emotions rebel against the body that hosts them, I didn't like my hands.
My hands are like my father's, large, manly. My veins establish a map from the fist to the fingertips, typical of the hands of men and women from the countryside. And yes, they are inherited because these beautiful hands of Lisy, my niece, bear the imprint of our blood.
An artist friend told me, "You have kind hands," and after clarifying some concepts and meanings about hands, I understood that, just as I talked about my nostalgic gaze, hands identify people and speak for them. Mine speak of my anxiety. I constantly move them, protected by a scarf, and touch my face to ease my shyness. Some of my friends have that distinctive trait of a certain class when moving their hands. That ancestry or glamour isn't acquired; you're born with it; it's intuitive and natural.
I'm struck by the duality of some organs: two eyes, two ears, two nasal cavities, two lower limbs, two upper limbs. Naturally nurturing women possess two breasts. They are like instruments of practical utility and vehicles of expression, playing an important role in communication for human survival. And when one of these elements is missing, the body develops extraordinary capacities to supply them. Before verbal language existed, the hands were our first form of communication.
A closed fist gesture can convey anger; hands convey or convey tenderness. In art, as in painting or dance, hands tell stories. And if we continue with Michelangelo, an artist who elevated the hands to an unusual expression, we see that in The Creation, a painting in the Sistine Chapel, the contact between the fingers of God and Adam symbolizes the spark of life.
Las manos de mi madre
Hands are a microcosm of humanity; their expressiveness reflects our inner world, and their usefulness reflects our ability to master the outside. Poetic and practical gestures coexist within them. And by the way, I want to give you an excerpt from a story inspired by this photograph of
Return to the Earth* The air smelled of moss and damp roots, of secrets buried beneath centuries of silence. She raised her hands to the sky, clutching seeds like fallen stars. She dug the earth with her bare hands, feeling the heartbeat of the world beneath her nails, and there she placed the triquetra along with the seeds and a cedar root, like a coded message to the ancient gods. In the distance, a raven pierced the sky with its song, as if blessing the ritual.
The women of her blood had planted the same symbol before bringing life into the world. It was a circle without beginning or end, an embrace of eternity. It is the imprint of the feminine, the sigh of the earth, the water, and the wind, her great-grandmother had said, one hundred and twenty winters ago, as her wrinkled fingers caressed the symbol as if it were a jewel. It not only gives life, it also heals and protects, her grandmother added years later.
Now it was her turn. Not only to conceive, but to heal the earth, to give it back the breath that men had stolen from it. Some murmured, blinded by doubt and envy, but she continued, handful by handful, filling the void with green promises. She watered the earth with the sacred liquid that carried in its womb the echo of the first rivers.
The hole she dug was deeper than any other. There was no pain in her hands. When the last bit of earth covered the triquetra, she felt a tremor beneath her feet, as if Mother Earth were taking a deep breath. That night, as the waning moon wove shadows at her window, she dreamed of roots tangling in her belly, of fruit sprouting from her skin. At dawn, the sap of the newborn cedar and her own flowed in unison, a single pulse of life.
Then she knew that life doesn't choose between pain and joy, but rather intertwines them, like the branches of the same tree. Like the endless circle of the triquetra tattooed on her skin, she and the earth, now inseparable like a universal language.
Thank you for visiting my blog. I'm an art critic and social researcher, a lover of cooking and writing. I invite you to learn more about me, my country, and what I write. Text and photos are my own or duly credited.