🇪🇦 En Español
Fuente Pixabay
Hay una idea que incomoda, pero que forma parte silenciosa de la medicina: no somos infalibles.
Se habla mucho de protocolos, de guÃas, de diagnósticos acertados. Se habla de lo que debe hacerse, de lo correcto, de lo esperado. Pero hay un territorio del que se habla poco, casi en voz baja, como si nombrarlo lo hiciera más real: el margen de error.
Hoy pensé en eso más de lo habitual.
No fue un caso grave, al menos no en apariencia. Un paciente con sÃntomas comunes, de esos que se repiten tantas veces que casi se vuelven familiares. Revisé, pregunté, exploré. Todo parecÃa encajar dentro de lo conocido. Tomé una decisión. Seguà adelante.
Horas después, algo no terminaba de cerrarme.
No era un dato concreto. Era una sensación. Esa pequeña incomodidad que no aparece en los libros, pero que uno aprende a reconocer con los años. Volvà sobre el caso. Revisé otra vez. Pregunté de nuevo.
Y entonces lo vi.
No era un error grande. No era algo irreversible. Pero era suficiente para recordarme algo esencial: la medicina no es una ciencia exacta en manos humanas.
CorregÃ. Ajusté. Expliqué.
El paciente no percibió la dimensión de ese momento. Para él, todo siguió su curso. Para mÃ, no.
Porque hay decisiones que, aunque se corrijan a tiempo, dejan una huella invisible.
A veces se piensa que el error en medicina es sinónimo de fracaso. Yo no lo veo asÃ. Lo veo como una frontera delicada donde se encuentran el conocimiento, la experiencia y la humildad.
Equivocarse no es el objetivo, pero tampoco es completamente evitable. Lo que sà define a un profesional no es la ausencia de errores, sino la capacidad de reconocerlos, enfrentarlos y aprender de ellos sin esconderse.
No siempre es fácil.
Porque detrás de cada decisión hay una persona. Y detrás de cada persona, una vida.
En nuestro contexto, donde los recursos pueden ser limitados y las condiciones no siempre son ideales, esa responsabilidad pesa aún más. No como excusa, sino como conciencia. Como recordatorio constante de que cada acción cuenta.
Durante un momento del dÃa, me quedé en silencio frente a mi escritorio. No habÃa ruido. No habÃa urgencia. Solo pensamiento.
Me pregunté cuántas decisiones tomamos sin darnos cuenta del todo de su alcance. Cuántas veces confiamos en la experiencia, en la intuición, en lo aprendido… y aun asà dejamos un pequeño espacio para la duda.
La duda no es debilidad.
La duda es lo que nos obliga a mirar otra vez.
Al salir del hospital, el dÃa seguÃa su ritmo. Nada en la ciudad indicaba lo que habÃa pasado dentro de mÃ. Y eso también es parte de esta profesión: muchas cosas ocurren sin ser visibles.
Al llegar a casa, Bruno estaba en el mismo lugar de siempre, sobre un libro abierto, como si el tiempo no lo afectara. Max se acercó con esa mezcla de energÃa y calma que solo él sabe tener. Me senté en el suelo.
No necesitaban saber nada.
Y, sin embargo, estar ahà era suficiente.
Pensé en lo aprendido hoy. No desde el error en sÃ, sino desde lo que lo rodea: la responsabilidad, la revisión, la honestidad con uno mismo.
Entendà que ejercer la medicina no es solo aplicar lo que se sabe, sino también reconocer lo que aún no se domina completamente.
Y aceptar que, incluso con toda la preparación, siempre existe un margen.
Un margen que no debe asustarnos, pero sà mantenernos atentos.
Porque en esa lÃnea fina entre la certeza y la duda, se construye algo más profundo que el conocimiento: la conciencia.
Gracias por acompañarme en este sexto trazo de mis Cuadernos de Isabel. Nos seguimos encontrando en las palabras, en las preguntas que no siempre tienen respuestas inmediatas y en ese ejercicio constante de aprender, incluso cuando creemos saber.
Las imágenes son de Pixabay y la traducción al inglés fue realizada con DeepL Translate.
🇬🇧 In English
Isabel’s Notebooks #06
The Margin of Error
Fuente Pixabay
There is an idea that is uncomfortable but silently part of medicine: we are not infallible.
Much is said about protocols, guidelines, correct diagnoses. About what should be done, what is right, what is expected. But there is a territory that is rarely spoken of, almost in a whisper, as if naming it made it more real: the margin of error.
Today, I thought about it more than usual.
It wasn’t a serious case, at least not at first glance. A patient with common symptoms, the kind that repeat so often they almost become familiar. I reviewed, asked, examined. Everything seemed to fit within the known. I made a decision. I moved forward.
Hours later, something still didn’t feel right.
It wasn’t a concrete fact. It was a feeling. That small unease that doesn’t appear in books but one learns to recognize over the years. I went over the case again. I reviewed it again. I asked again.
And then I saw it.
It wasn’t a major error. Not irreversible. But enough to remind me of something essential: medicine is not an exact science in human hands.
I corrected it. Adjusted. Explained.
The patient did not perceive the magnitude of that moment. For them, everything continued as usual. For me, it did not.
Because there are decisions that, even when corrected in time, leave an invisible mark.
Sometimes people think an error in medicine is synonymous with failure. I don’t see it that way. I see it as a delicate border where knowledge, experience, and humility meet.
Making mistakes is not the goal, but it is not completely avoidable either. What defines a professional is not the absence of mistakes, but the ability to recognize them, confront them, and learn from them without hiding.
It is not always easy.
Because behind each decision is a person. And behind each person, a life.
In our context, where resources can be limited and conditions are not always ideal, that responsibility weighs even more. Not as an excuse, but as awareness. As a constant reminder that every action counts.
For a moment during the day, I remained silent at my desk. There was no noise. No urgency. Just thought.
I asked myself how many decisions we make without fully realizing their impact. How many times we rely on experience, intuition, what we’ve learned… and yet leave a small space for doubt.
Doubt is not weakness.
Doubt is what forces us to look again.
When leaving the hospital, the city continued its rhythm. Nothing outside indicated what had happened inside me. And that is also part of this profession: many things happen without being visible.
When I arrived home, Bruno was in the same spot as always, on an open book, as if time did not affect him. Max approached with that mix of energy and calm that only he knows how to have. I sat on the floor.
They didn’t need to know anything.
And yet, being there was enough.
I thought about what I learned today. Not from the error itself, but from what surrounds it: responsibility, review, honesty with oneself.
I understood that practicing medicine is not only applying what one knows, but also recognizing what is not yet fully mastered.
And accepting that, even with all preparation, there is always a margin.
A margin that should not frighten us, but should keep us alert.
Because on that fine line between certainty and doubt, something deeper than knowledge is built: awareness.
Thank you for accompanying me in this sixth stroke of my Notebooks of Isabel. We continue meeting in words, in the questions that do not always have immediate answers, and in that constant exercise of learning, even when we think we already know.
The images are from Pixabay, and the English translation was done with DeepL Translate.