La piedra hace de muralla ante el agua; con una firmeza mitológica la vemos plantada frente a la corriente; grande o pequeña, mediana o en conjunto, la piedra es la fuerza de la inmovilidad; su madre, la montaña, le inspira su ideal de grandeza; y ante ella, el viento se hace a un lado y el agua se bifurca.

Pero también el agua es una fuerza, que a veces opera con la ingobernabilidad de los titanes; otras, con el empuje de las atrocidades y muchas veces con la tenacidad de la constancia, como cuando el cristal de una gota cae en sucesivas ocasiones sobre una piedra.

Tampoco el agua se amilana ante nada, y al contrario de lo que muchos creen; una piedra frente al agua no es una barrera, un impedimento; no del todo, el agua se bifurca para doblarse en fuerza, para demostrar su poder de adaptabilidad ante las circunstancias; mientras haya espacio, aunque sea pequeño, el agua hallará libertad para moverse, para buscar un ritmo; lento, moderado o violento, el ritmo del agua es hacia adelante, hacia abajo y quien vaya en su contra; incluso, quien se le pare firme, como la piedra, experimentará su tenacidad, su aceleración y su grandeza.

Así, hay voluntades que son como el agua; que ante las murallas se sobreponen y encuentran su ritmo de marcha. Ser como el agua es ir hacia adelante, bifurcando la experiencia ante lo imprevisto. Además, el agua tiene otro poder, el de atrapar la imagen de las cosas; es un espejo natural que refleja la apariencia del alrededor; crea efectos visuales que al contemplarlos nos generan sensaciones agradables que sensibilizan nuestros sentidos. Contemplar dichos efectos, es llenarse de espiritualidad, de energías renovadoras. Es un ejercicio que deberíamos hacer con frecuencia porque beneficia nuestra paz interior.

Hace un par de años, en la selva amazónica colombiana, observé a un hombre que todas las tardes contemplaba las aguas del río Inírida; como una especie de ritual, el hombre llegaba, extendía la vista y se quedaba fijo; minutos después cerraba los ojos y seguía inmóvil frente a aquella masa de agua que por encima mostraba una serenidad implacable, una quietud que consumía.

Un día busqué la manera de hablarle y me atendió; me dijo que me había estado observando, que mis aguas estaban muy revueltas y que no estaba haciendo nada para aclararlas, que perdía mi tiempo mirándolo a él, en lugar de ver al río, donde podía encontrar la quietud que aflorara mis esperanzas. Sus palabras me sorprendieron, por un momento creí que estaba frente a un adivino.

Las siguientes tardes me dediqué a contemplar al río; me atormentaba la dirección que señalaba hacia mi casa y por momentos quería volver, pero sabía que no estaba listo para enfrentar lo que había dejado en Venezuela. Volví al río con la fuerza de la disciplina y aprendí a serenarme, a entender que no podía cambiar el ritmo de mis aguas turbulentas si no estaba en paz conmigo mismo.

Del hombre no supe más, pero me dejó el río para que meditara sobre su inmensidad desastrosa bajos sus corrientes y sobre su inquebrantable quietud a flor de agua; para que me midiera y contemplara mis propias turbulencias y aprendiera a controlarlas, a mostrar calma y quietud aunque por dentro me estuviera arrastrando un desastre.

De esa experiencia saqué las fortalezas necesarias para mi interioridad; y ahora, cada vez que estoy confundido, nublado en las ideas y ante la posibilidad de la incertidumbre, viajo al campo a contemplar las aguas, a revitalizar lo aprendido.