Hola, mis amigos virtuales de Hive. Espero que todos estén bien. Hoy quiero compartir con ustedes mi testimonio sobre un suceso importante de mi vida.
Cuando yo tenía un año y medio, me salió una pequeña "bolita" en el costado derecho del abdomen y como tenía un poco de enrojecimiento, mi madre pensó que era la picada de algún bicho (hormiga o mosquito). Pasado unos días, mi madre notó que la "bolita" había crecido de forma muy rápida alcanzando el tamaño de una uña de un dedo meñique, se movía y estaba bien definida. Enseguida me llevaron al médico y dijeron que era un lipoma, una "bolita" de grasa, nada de que preocuparse.
Me indicaron unos exámenes de rutina para hacer la operación lo más pronto posible, pero hubo que posponerla en dos ocasiones porque yo era una niña alérgica y no salía de un catarro para entrar en otro. Mi madre tuvo que dejar de trabajar y sacarme del círculo infantil para poder cuidarme ella misma en casa.
Esa historia comenzó en septiembre de 2003 hasta que en enero del 2004, finalmente me operaron. La operación fue un éxito y al día siguiente me dieron el alta. Solo había que esperar diez días para ir a ver el resultado de la biopsia. En casa mi mamá me cuidaba como si fuera de cristal, pero yo era una niña inquieta y traviesa y al octavo día del pos operatorio, me caí corriendo de mis propios pies en la sala de la casa.
Mi madre, que estaba en la cocina, corrió alarmada. Al llegar, vio que en el piso había una buena cantidad de líquido sanguinolento y se asustó mucho. La herida se había abierto por completo. Mi padre no estaba y un vecino de enfrente, muy querido y a quien yo llamaba abuelito Luna, nos llevó al cuerpo de guardia del mismo hospital donde me habían operado.
La doctora que me atendió dijo que era bueno que todo ese líquido saliera ya que podría provocar un infección severa. Me dejaron ingresada y al otro día ya tenían el resultado de la biopsia. Lo que era una simple "bolita", era un tumor maligno. Mi abuela, que estaba presente cuando dieron la desagradable noticia, por poco se desmaya y le subió la presión. Mi mamá, a pesar de ser enfermera, nunca pensó en esa posibilidad, pero era un hecho y había que enfrentarlo.
Mi madre buscó un teléfono, llamó a mi papá y también se lo dijo a toda la familia y a sus amigas. De inmediato un batallón de gente se apareció en el hospital para verme, dar su apollo y ayuda incondicional en lo que fuera necesario. Fue el inicio de una etapa difícil para mi familia. Nos enviaron para la capital con la muestra de la biopsia para que allí determinarán qué tipo de cáncer era, ya que en Santiago de Cuba no tenían los medios necesarios.
En el hospital Pediátrico de Marianao ya nos estaban esperando. Las curas que me hacían en la herida, a diario, eran terribles y se necesitaban dos personas para sujetarse, los médicos dijeron que esa herida no se podía volver a suturar, que debía sanar de forma natural. Esa parte de mi cuerpo se quedó con una especie de hipersensibilidad y no me gusta que nadie me la toque.
Luego de quince días de ingreso, angustias y espera, a mis padres le dijeron que lo que yo tenía era un Linfoma no Hodgkin tipo burkitt de alto nivel de malignidad, que la suerte era que estaba en estadío I. Me hicieton pruebas de todo tipo y no había metástasis. Enseguida comenzaron con el protocolo de tratamiento, unos sueros que me debía poner cada 15 días. Fue un proceso que comenzó en La Habana y terminó en mi ciudad natal. Fueron 8 meses de tratamiento y todo transcurrió de forma tranquila y sin complicaciones.
Cada 15 días mi madre ingresaba junto conmigo, me ponían el suero en vena, que duraba 24 horas, y nos íbamos para la casa al mediodía del otro día. Dentro de toda esa fatalidad, fui una niña afortunada, los sueros no me provocaron grandes reacciones ni caida del cabello. Después de eso, mi vida estuvo ligada a hospitales durante toda mi infancia y hasta los 19 años. Primero eran consultas mensuales, luego trimestrales y más tarde anuales.
Fueron años difíciles y de inquietud para mi mamá, que se alarmada con cualquier cosa que veía en mí. Pero mi madre es una mujer fuerte y optimista y se aferró a la esperanza para que yo superara aquella prueba difícil e inesperada de la vida, y la esperanza le respondió con mi total curación.
Todo esto que les he contado lo sé porque mi mamá me lo contó cuando estaba en el Preuniversitario, cuando consideró que ya tenía suficiente madurez y era tiempo de que realmente supiera producto de qué era aquella cicatriz.
Y heme aquí, vivita y coleando, casi con 24 años (el día 12 de diciembre). Estoy feliz y agradecida porque la vida me dió la gracia y la oportunidad de ser una guerrera. Esa cicatriz la tengo desde que tengo uso de razón, así que nunca me ha sido ajena ni rara. Es parte de mí historia, una cicatriz de guerra, como dice mi madre.
Hello, my virtual friends on Hive. I hope you're all doing well. Today, I want to share with you my testimony about a significant event in my life.
When I was a year and a half old, a small "lump" appeared on the right side of my abdomen. Since it was slightly red, my mother thought it was a bug bite (from an ant or mosquito). A few days later, my mother noticed that the lump had grown very quickly, reaching the size of a little fingernail. It was movable and well-defined. They took me to the doctor immediately, and I was told it was a lipoma, a fatty lump—nothing to worry about.
They ordered routine tests to operate as soon as possible, but the surgery had to be postponed twice because I was a sickly child, constantly bouncing from one cold to another. My mother had to quit her job and take me out of daycare so she could care for me at home.
Meanwhile, the lump kept growing. It eventually reached the size of a large lemon. It was a hard "thing" and had taken on a purplish color. Luckily, it didn’t bother me or prevent me from living a normal life, though my mother had noticed some weight loss despite me eating very well—I’ve always had a good appetite.
This story began in September 2003, and in January 2004, I was finally operated on. The surgery was a success, and I was discharged the next day. All that was left was to wait ten days to get the biopsy results. At home, my mother cared for me as if I were made of glass, but I was a restless and mischievous child. On the eighth day after the surgery, I fell while running in the living room.
My mother, who was in the kitchen, rushed over alarmed. When she arrived, she saw a considerable amount of bloody fluid on the floor and was terrified. The wound had opened completely. My father wasn’t home, so a dear neighbor from across the street, whom I called Grandpa Luna, took us to the emergency room of the same hospital where I’d been operated on.
The doctor who treated me said it was good that all that fluid had drained, as it could have caused a severe infection. I was admitted, and the next day, the biopsy results came in. What had seemed like a simple "lump" was a malignant tumor. My grandmother, who was present when they delivered the unpleasant news, nearly fainted, and her blood pressure spiked. My mother, despite being a nurse, had never considered that possibility—but it was a reality we had to face.
My mother found a phone, called my father, and also informed the entire family and her friends. Immediately, a battalion of people showed up at the hospital to see me, offering their unconditional support and help with whatever was needed. It was the beginning of a difficult time for my family. We were sent to the capital with the biopsy sample to determine the type of cancer, as Santiago de Cuba didn’t have the necessary resources.
At the Pediatric Hospital in Marianao, they were already expecting us. The daily wound care was terrible, and it took two people to hold me down. The doctors said the wound couldn’t be sutured again—it had to heal naturally. That part of my body remained hypersensitive, and I don’t like anyone touching it.
After fifteen days of hospitalization, anguish, and waiting, my parents were told I had Burkitt’s lymphoma, a highly malignant non-Hodgkin lymphoma. The luck was that it was stage I. They ran all kinds of tests, and there was no metastasis. The treatment protocol began immediately—IV fluids I had to receive every 15 days. It was a process that started in Havana and ended in my hometown. The treatment lasted eight months and went smoothly, without complications.
Every 15 days, my mother was admitted with me. They administered the IV fluids, which lasted 24 hours, and we’d go home by noon the next day. Despite the grim circumstances, I was a fortunate child—the treatment didn’t cause severe reactions or hair loss. After that, my life was tied to hospitals throughout my childhood until I was 19. First, it was monthly check-ups, then quarterly, and later annual ones.
Those were difficult, anxious years for my mother, who worried over every little thing she noticed in me. But my mother is a strong, optimistic woman who clung to hope, praying I’d overcome that difficult and unexpected test in life—and hope answered with my complete recovery.
I know all of this because my mother told me when I was in high school. She felt I was mature enough and it was time for me to truly understand where that scar came from.
And here I am, alive and kicking, almost 24 years old (on December 12th). I’m happy and grateful because life gave me the grace and the opportunity to be a warrior. I’ve had this scar for as long as I can remember, so it’s never felt foreign or strange to me. It’s part of my story—a war scar, as my mother says.
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