Hay días en los que la vida parece pedirnos a gritos algo grandioso, algo que justifique el esfuerzo, y entonces, en ese instante, la felicidad a menudo no llama a la puerta con un susurro, sino que se esconde en lo insignificante, en los rincones que hemos mirado tanto que ya no vemos. Hoy quiero hablar de eso, gracias a la convocatoria de nuestra amiga 
Mi jardín podría parecer un despropósito, pues mientras los vecinos exhiben rosales perfectos, aquí, rodeando mi casa, hay una pequeña arboleda de aguacates. Esto es lo que yo llamo el legado de una obsesión. Mi papá siempre ha amado los aguacates y durante años intentó que un hueso diera un árbol fuerte. Plantó uno, y otro, y otro más. Los cuidaba con devoción, pero se secaban, no prosperaban, se quedaban en el intento, hasta que un día uno decidió echar raíces profundas y estirarse hacia el cielo. Fue su triunfo, y ese triunfo, en lugar de guardarlo, quiso multiplicarlo. El jardín frontal, ese espacio destinado a lo ornamental, recibió a dos de estos árboles testarudos, de hojas anchas y un verde intenso.
Hace dos semanas, la vida dio un vuelco brusco y mi papá sufrió un accidente aquí, en el hogar. El resultado fue múltiples costillas fracturadas y un dolor agudo que lo ha confinado al reposo casi absoluto. Hemos ido de la actividad constante a la quietud forzada, pero cada tarde, cuando el sol baja un poco, se sienta con esfuerzo en el portal y su mirada no va a la calle; simplemente se posa en sus árboles.
Ayer me llamó y su voz, todavía un poco débil, tenía un temblor de asombro. Me acerqué y señaló hacia uno de los aguacates del jardín. Mira qué bellos esos retoños nuevos. Y ahí, ¿ves? Mira cómo tiene flores. En pleno invierno, cuando todo debería estar en pausa, una de sus plantas se había adelantado al calendario. Estaba llena de racimos diminutos de flores verdes. Estábamos en presencia de un delicado anuncio de vida en la estación del frío.
Ahí, en ese instante, comprendí todo. La felicidad no había llegado con una gran noticia, ni con la desaparición mágica del dolor; simplemente había florecido en el lugar más inesperado y en el momento más improbable. Lo esencial y lo mágico de la felicidad había llegado de la mano de la terquedad de un árbol decidido a florecer en invierno y en la mirada de mi padre que, partido por dentro, encuentra un consuelo absoluto en esa maravilla de la naturaleza.
Mi papá, con sus costillas quebradas, estaba y está feliz a pesar del dolor. Lo esencial no son los grandes hitos, ni las grandes posesiones; es esa semilla que al fin brota después de incontables fracasos, la paciencia que tarda años en dar fruto y esa capacidad de sentarse en el portal, con el cuerpo maltrecho, y aún así maravillarse ante un racimo de flores casi invisibles.
Los jardines pueden ser para rosas perfectas, pero el nuestro es para aguacates testarudos y para las flores que nacen en invierno, y sobre todo para recordarme que lo que realmente nos sostiene, lo que nos llena el alma de oxígeno puro, casi nunca es grande.
Aprovecho para invitar a 
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✨¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💛
ENGLISH VERSION
Lo esencial puede florecer también en invierno
There are days when life seems to scream at us for something grand, something that justifies the effort, and in that moment, happiness often doesn't knock on the door with a whisper; it hides in the insignificant, in the corners we've looked at so much that we no longer see them. Today I want to talk about that, thanks to the invitation from our friend
My garden might seem absurd, because while the neighbors display perfect rose bushes, here, surrounding my house, there is a small grove of avocado trees. This is what I call the legacy of an obsession. My dad has always loved avocados, and for years he tried to get a seed to produce a strong tree. He planted one, and another, and another. He cared for them with devotion, but they would dry up, not thrive, remain just an attempt, until one day one decided to sink deep roots and stretch toward the sky. It was his triumph, and that triumph, instead of keeping it, he wanted to multiply it. The front garden, that space meant for ornamentation, received two of these stubborn trees, with broad leaves and an intense green.
Two weeks ago, life took a sudden turn and my dad had an accident here at home. The result was multiple fractured ribs and acute pain that has confined him to almost absolute rest. We have gone from constant activity to forced stillness, but every afternoon, when the sun goes down a bit, he sits with effort on the porch and his gaze doesn't go to the street; it simply rests on his trees.
Yesterday he called me, and his voice, still a bit weak, had a tremor of wonder. I approached, and he pointed toward one of the avocados in the garden. Look how beautiful those new shoots are. And there, see? Look, it has flowers.In the middle of winter, when everything should be on pause, one of his plants had jumped ahead of the calendar. It was full of tiny clusters of green flowers. We were in the presence of a delicate announcement of life in the cold season.
There, in that instant, I understood everything. Happiness hadn't arrived with big news, nor with the magical disappearance of pain, it had simply blossomed in the most unexpected place and at the most improbable moment. The essential and magical quality of happiness had arrived hand in hand with the stubbornness of a tree determined to bloom in winter and in the gaze of my father who, broken inside, finds absolute solace in that wonder of nature.
My dad, with his broken ribs, was and is happy despite the pain. The essential things are not the grand milestones, nor the great possessions, it is that seed that finally sprouts after countless failures, the patience that takes years to bear fruit, and that ability to sit on the porch, with a battered body, and still marvel at a cluster of almost invisible flowers.
Gardens can be for perfect roses, but ours is for stubborn avocados and for flowers that are born in winter, and above all to remind me that what truly sustains us, what fills our soul with pure oxygen, is almost never big.
I take this opportunity to invite
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✨𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛