A menudo leo en las redes sociales que la vida es una carrera de larga distancia, no de velocidad, pero a veces, cuando eres mujer, madre y además ejerces una profesión tan demandante como la medicina, sientes que no estás en una carrera, sino en diez al mismo tiempo. Corres de la sala de hospitalización a la consulta, de la consulta a la escuela de tu hija, de la escuela a casa, y de casa a estudiar, porque en nuestra querida Cuba la medicina se actualiza a diario y no podemos permitirnos quedarnos atrás.
Durante mucho tiempo he vivido así, como en piloto automático. Mi identidad ha sido la suma de la doctora que resuelve, de la madre que protege y de la hija que cuida de sus padres, y en ese torbellino de responsabilidades me he dado cuenta de que hay alguien a quien fui perdiendo de vista: a mí misma.
No ha sido un momento dramático el que me ha hecho consciente de esto. Ha sido algo más sencillo y, a la vez, más profundo: en una tarde como esta, después de un día intenso en el hospital, al llegar a casa, agotada, me he sentado en el borde de la cama de mi hija y, en lugar de pensar en el parte médico o en la lista de las compras pendientes, simplemente la he mirado. Y de repente, he caído en cuenta de que no recuerdo la última vez que me miré a mí misma al espejo con algo más que prisa para peinarme el pelo alborotado.
Me pregunto entonces: ¿dónde quedó aquella muchacha que soñaba con ser neuróloga no solo por vocación, sino porque le encantaba la magia del cerebro? ¿Dónde quedó la mujer que disfrutaba del olor del café recién colado en una tarde lluviosa en el campo, o la que se emocionaba escribiendo poesía en una libreta gastada? La respuesta ha sido dura de aceptar: la he enterrado bajo un montón de obligaciones, de "deber ser" y de culpas.
Ser madre en Cuba, como en cualquier parte del mundo, conlleva una dosis extra de culpa si te atreves a mirar hacia adentro, y al final terminas sintiéndote egoísta si deseas un momento de silencio, si quieres leer un libro que no sea de medicina o si extrañas la música.
He entendido entonces que si yo me vaciaba por completo, no tendría nada más que dar. No le puedes llenar el termo de café a tu hija por la mañana si tu propia taza interior está rota.
Por eso he empezado, tímidamente, a reencontrarme. Y al principio ha sido incómodo, como ponerse un zapato que no usas desde hace años. Me permito ahora sentarme sola en un banco del parque de mi barrio, sin teléfono, sin lista de tareas, solo yo, viendo a la gente pasar.
Poco a poco he ido recuperando pedazos de mí. He recordado que, antes de ser doctora, era una muchacha curiosa, por lo que ahora me permito aprender cosas que no están en los libros de medicina. Y este reencuentro conmigo misma no fue un acto de rebeldía contra mi familia, sino un acto de amor hacia ellos.
Hoy sigo siendo médica, madre y esa cubana que se preocupa por la libreta de abastecimiento y por las tensiones del día a día. Pero también soy la mujer que se permite un minuto de silencio antes de empezar la jornada, y la que se siente orgullosa de llevar en sus manos la doble responsabilidad de salvar vidas y formar a un ser humano.
Siempre es una victoria encontrarse a uno mismo. Encontrarse es dejar de ser un eco de las necesidades ajenas para convertirte en la melodía de tu propia vida, y cuando encuentras esa melodía, todo a tu alrededor empieza a sonar mejor.
✨¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💛
ENGLISH VERSION
It is always a victory to find oneself
I often read on social media that life is a long-distance race, not a sprint. But sometimes, when you are a woman, a mother, and also practice a profession as demanding as medicine, you feel that you are not in one race, but in ten at the same time. You run from the hospital ward to the clinic, from the clinic to your daughter's school, from school to home, and from home to study, because in our beloved Cuba, medicine is updated daily and we cannot afford to fall behind.
For a long time, I have lived like this, on autopilot. My identity has been the sum of the doctor who solves problems, the mother who protects, and the daughter who cares for her parents. And in that whirlwind of responsibilities, I have realized that there is someone I was losing sight of: myself.
It has not been a dramatic moment that made me aware of this. It has been something simpler and, at the same time, more profound: on an afternoon like this, after an intense day at the hospital, arriving home exhausted, I sat on the edge of my daughter's bed and, instead of thinking about the medical report or the grocery list, I simply looked at her. And suddenly, I realized that I do not remember the last time I looked at myself in the mirror with anything more than haste to fix my messy hair.
I ask myself then: where is that young woman who dreamed of being a neurologist, not only out of vocation but because she loved the magic of the brain? Where is the woman who enjoyed the smell of freshly brewed coffee on a rainy afternoon in the countryside, or the one who got emotional writing poetry in a worn-out notebook? The answer has been hard to accept: I buried her under a pile of obligations, "shoulds," and guilt.
Being a mother in Cuba, as anywhere in the world, carries an extra dose of guilt if you dare to look inward. In the end, you end up feeling selfish if you want a moment of silence, if you want to read a book that is not about medicine, or if you miss music.
I have understood then that if I emptied myself completely, I would have nothing left to give. You cannot fill your daughter's coffee thermos in the morning if your own inner cup is broken.
That is why I have timidly begun to rediscover myself. And at first, it was uncomfortable, like putting on a shoe you haven't worn in years. Now I allow myself to sit alone on a bench in my neighborhood park, without a phone, without a to-do list, just me, watching people pass by.
Little by little, I have been recovering pieces of myself. I remembered that, before being a doctor, I was a curious girl, so now I allow myself to learn things that are not in medical books. And this reunion with myself was not an act of rebellion against my family, but an act of love towards them.
Today, I remain a doctor, a mother, and that Cuban woman who worries about the ration book and the daily stresses. But I am also the woman who allows herself a moment of silence before starting the day, and the one who feels proud to carry in her hands the dual responsibility of saving lives and raising a human being.
It is always a victory to find oneself. Finding yourself is to stop being an echo of the needs of others and to become the melody of your own life. And when you find that melody, everything around you begins to sound better.
✨𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛