Bienvenidos
Welcome
Hola amigos de esta hermosa comunidad 
Esta semana que paso ha sido un tanto dolorosa y que traerán consigo ausencias muy sentidas para quienes vivimos en esta vida terrenal. No tenía pensado escribir, pero no contuve hacerlo, quería soltar, y este fue mi medio para hacerlo.
Hay pérdidas que nos deshojan lentamente, como si el alma fuera un árbol que le da la bienvenida al otoño. Y hay otras que nos arrancan de raíz el alma, sin previo aviso, dejándonos a la intemperie del mundo. En esos momentos, la vida se vuelve un terreno extraño, donde el tiempo se detiene y el corazón busca respuestas que no llegan, pero que están ahí, tacitas. Uno camina como si el suelo se hubiera vuelto incierto, como si cada paso fuera una pregunta sin respuesta.
Perder a una madre o a un padre es como ver apagarse el farol que nos guió desde la infancia. Se va quien nos enseñó a nombrar las cosas, a caminar sin miedo, a entender que el amor también se expresa en silencios y en gestos cotidianos. Duele, supongo que muchísimo. Debe Doler al punto de como si se cerrara una puerta que nunca volverá a abrirse. Pero hay algo en esa pérdida que nos deja con herramientas: con recuerdos, con enseñanzas, con la posibilidad de seguir construyendo desde lo heredado. Es como si nos dejaran un mapa, aunque borroso, para seguir andando.
Y vale decir que yo aún tengo a mis padres con vida, con salud y con la gratitud inmensa de saber que están con mis hermanas, pero hay quienes en nuestro camino por la vida nos encontramos, hacemos de ellos nuestras familias, y ellos hacen lo mismo con nosotros, nos reciben con la calidez amorosa de quien tiene hijos.
Hace poco, el papá de un amigo muy cercano, el Sr, Domingo, levantó vuelo. No fue solo su duelo, fue también el mío. Porque ese amigo no es solo un amigo: es un hermano de vida, con más de 35 años de caminos compartidos, de luchas, de risas, de silencios entendidos. Su dolor me atravesó como si fuera propio. Vi en sus ojos el niño que alguna vez fue por allá donde nació de partera en su tierra natal El Guarataro, en el estado Sucre, buscando en la memoria el abrazo de su viejo. Y entendí que cuando alguien tan cercano pierde a su padre, también se nos mueve el suelo a nosotros. Porque los afectos verdaderos no tienen fronteras: duelen en carne compartida.
Y entonces, uno se pregunta: ¿cómo se acompaña a alguien en ese dolor? ¿Cómo se sostiene el alma de otro cuando la propia también tiembla? A veces basta con estar, mirar silentemente, con abrazar sin palabras. Porque el duelo no se resuelve, se transita, y en ese tránsito, la compañía es un faro tenue pero firme. Esa mano que siempre estará ahí sin que la pida.
Pero perder a un hijo… Wow!! Eso es otra cosa, y para quienes somos padres y queremos ver a nuestros hijos crecer, estudiar y que nos den los anhelados nietos, eso no tiene precio. Pero perderlos?.... ufff!! Eso es una fractura en ni el tiempo salda. Es un desajuste en el orden natural ya que no debería suceder. Es mirar al cielo y no entender por qué alguien tan joven, tan lleno de futuro, ha decidido levantar vuelo hacia lo desconocido. No hay un manual para ese dolor. No hay palabras que lo contengan. Imagino que solo queda el eco de su risa, la memoria de sus pasos, y esa pregunta que nunca se responde del todo: ¿por qué?
En nuestra comunidad de Hive, donde compartimos ideas, proyectos, sueños y esperanzas, donde escribimos de lo que sucede y nos sucede, en esta red blockchain que nos conecta más allá de las fronteras, una compañera perdió a su hija. Y aunque muchos de nosotros no la conocemos en persona, sentimos el golpe como si fuera en casa. Porque en Hive no solo compartimos contenido: compartimos humanidad. Y cuando una madre llora, todos nos volvemos hijos, todos nos volvemos un abrazo.
Y me retraigo para recordar a un poeta venezolano, cumanés, que escribió un poema titulado “Los Hijos Infinitos” de Andrés Eloy Blanco, que en sus líneas desdibuja la razón del porque nos duelen los hijos de nuestros semejantes, “cuando se tiene un hijo se tiene todos los hijos del mundo”, y eso es un sentimiento de empatía inmenso.
La muerte de un hijo es una herida que jamás cierra. Es un silencio que grita en todo espacio y lugar. Es una habitación que queda intacta, como esperando que el tiempo retroceda. Y sin embargo, en medio de la ausencia el amor persiste, se transforma, se vuelve poesía, se vuelve plegaria, se vuelve mirada al horizonte, esperando señales en el viento, en los pájaros, en los sueños o como lo ve mi suegra al ver una mariposa o saltamontes entrar a la casa, “Ese es Pedro Luis que viene a visitarnos”.
A veces creo que quienes parten no lo hacen del todo. Se quedan en nosotros, como una semilla que germina en cada gesto de ternura, en cada acto de resistencia ante cualquier barbaridad, en cada intento por seguir adelante sin olvidar que están allí para ayudarnos a levantarnos, algo así como en la película “Recuérdame”. Se quedan en la forma en que pronunciamos sus nombres para las decisiones que tomamos, en esos silencios que aprendimos a respetar desde pequeños. Se quedan en los rituales pequeños: en la taza de café que compartíamos en las mañanas, en la canción que nos recuerda su risa, en el olor de la tierra mojada que alguna vez pisaron con nosotros.
Y entonces, la vida se convierte en un ejercicio de memoria, en una danza entre lo que fue y lo que sigue siendo. Porque el amor verdadero no muere, cambia de forma, y a veces, en medio del dolor se convierte en luz.
Hoy escribo este post no para tratar entender a la muerte, ya que ella forma parte del ciclo de vida de todos nosotros, sino para abrazar a la vida que sigue y honrar a quienes nos amaron y nos enseñaron a amar dejando huellas profundas. Para decirles, que desde este lado del mundo seguimos aquí, con el corazón abierto, con la memoria viva, y con la esperanza intacta de que algún día, en algún lugar, volveremos a encontrarnos.
Escribo también para quienes aún están aquí, caminando con nosotros. Para mi amigo-hermano, que hoy lleva en su pecho el eco de su padre. Para mi compañera en Hive (
Y si algo he aprendido en estos años de migraciones, de cambios, de pérdidas y reencuentros, es que la vida es un tejido frágil pero hermoso, donde cada hebra de hilo cuenta. Que cada historia importa, que cada lágrima tiene su lugar en el mapa de lo humano.
Así que hoy, desde esta lo terrenal, levanto mi voz para decir: estamos juntos en la ausencia, en la memoria, en el amor que persiste. Estamos juntos, aunque el tiempo nos separe. Porque el amor, cuando es verdadero, no conoce distancias.
Culmino con un pequeño poema dedicado a quienes llevan el luto de la ausencia amada.
Donde el dolor se abraza, nace la raíz
Nos reunimos sin palabras
Con los ojos cerrados y los brazos abiertos
No para olvidar, sino para recordar juntos
Cada semilla en la mano
Cada foto gastada, cada arruga en la piel
Testimonio es de lo que hemos amado y perdido.
Pero también de lo que aún nos sostiene
La tierra bajo nuestros pies no es solo suelo
Es memoria
Es promesa
Es abrazo extendido.
Aquí, en este círculo
El duelo no nos aísla
Nos hermana
Nos vuelve raíz
Hello, friends of this beautiful community
This past week has been somewhat painful and will bring with it deeply felt absences for those of us who live in this earthly life. I hadn't planned to write, but I couldn't hold back; I wanted to let it go, and this was my way of doing it.
There are losses that slowly shed our leaves, as if the soul were a tree welcoming autumn. And there are others that tear our souls out by the roots, without warning, leaving us exposed to the elements. In those moments, life becomes a strange terrain, where time stands still and the heart searches for answers that don't come, but are there, unspoken. One walks as if the ground has become uncertain, as if each step were an unanswered question.
Losing a mother or a father is like watching the lantern that has guided us since childhood go out. The one who taught us to name things, to walk without fear, to understand that love is also expressed in silences and everyday gestures, is gone. It hurts, I suppose, a lot. It must hurt to the point of closing a door that will never open again. But there's something in that loss that leaves us with tools: with memories, with lessons, with the possibility of continuing to build on what we inherited. It's as if we were left with a map, albeit a blurry one, to keep moving forward.
And it's worth saying that I still have my parents alive, healthy, and with the immense gratitude of knowing they are with my sisters. But there are those we meet on our journey through life, we make them our families, and they do the same with us, welcoming us with the loving warmth of someone who has children.
Recently, the father of a very close friend, Mr. Domingo, took flight. It wasn't just his grief, it was mine too. Because that friend isn't just a friend: he's a brother for life, with more than 35 years of shared paths, struggles, laughter, and understood silences. His pain pierced me as if it were my own. I saw in his eyes the child who once lived there, where he was born by a midwife in his hometown of El Guarataro, in the state of Sucre, searching his memory for his father's embrace. And I understood that when someone so close loses their father, the earth moves within us too. Because true affection knows no borders: it hurts in shared flesh.
And then, one wonders: how do you accompany someone through that pain? How do you sustain another's soul when your own also trembles? Sometimes it's enough to be there, to look silently, to embrace without words. Because grief isn't resolved, it's navigated, and in that journey, companionship is a faint but steady beacon. That hand that will always be there without being asked.
But losing a child... Wow!! That's something else, and for those of us who are parents and want to see our children grow, study, and give us the long-awaited grandchildren, that's priceless. But losing them?... ugh!! That's a fracture that time can't heal. It's a disruption in the natural order because it shouldn't happen. It's like looking up at the sky and not understanding why someone so young, so full of future, has decided to take flight into the unknown. There's no manual for that pain. There are no words that can contain it. I imagine that only the echo of her laughter remains, the memory of her footsteps, and that question that is never fully answered: why?
In our Hive community, where we share ideas, projects, dreams, and hopes, where we write about what happens and what happens to us, in this blockchain network that connects us across borders, a friend lost her daughter. And although many of us don't know her in person, we feel the blow as if it were at home. Because at Hive, we don't just share content: we share humanity. And when a mother cries, we all become children, we all become a hug.
And I retreat to remember a Venezuelan poet from Cumaná, who wrote a poem titled "The Infinite Children" by Andrés Eloy Blanco, which in its lines blurs the reason why we grieve for the children of our fellow human beings: "When you have a child, you have all the children in the world," and that is an immense feeling of empathy.
The death of a child is a wound that never heals. It's a silence that screams in every space and place. It's a room that remains untouched, as if waiting for time to turn back. And yet, in the midst of absence, love persists, transforms, becomes poetry, becomes prayer, becomes a gaze toward the horizon, waiting for signs in the wind, in birds, in dreams, or as my mother-in-law sees it when she sees a butterfly or grasshopper enter the house, "That's Pedro Luis coming to visit us."
Sometimes I think those who leave don't leave completely. They stay within us, like a seed that germinates in every gesture of tenderness, in every act of resistance in the face of any atrocity, in every attempt to move forward without forgetting that they are there to help us get back on our feet, something like in the movie "Remember Me." They remain in the way we pronounce their names, in the decisions we make, in those silences we learned to respect from childhood. They remain in the small rituals: in the cup of coffee we shared in the mornings, in the song that reminds us of their laughter, in the smell of the wet earth they once walked on with us.
And then, life becomes an exercise in memory, a dance between what was and what remains. Because true love doesn't die, it changes form, and sometimes, in the midst of pain, it becomes light.
Today I write this post not to try to understand death, since it is part of the life cycle of all of us, but to embrace the life that continues and honor those who loved us and taught us to love, leaving deep traces. To tell them that from this side of the world, we are still here, with open hearts, with living memories, and with the intact hope that one day, somewhere, we will meet again.
I also write for those who are still here, walking with us. For my friend-brother, who today carries the echo of his father in his chest. For my partner at Hive (
And if I've learned anything in these years of migrations, changes, losses, and reunions, it's that life is a fragile but beautiful fabric, where every strand counts. That every story matters, that every tear has its place on the map of humanity.
So today, from this earthly place, I raise my voice to say: we are together in absence, in memory, in the love that persists. We are together, even when time separates us. Because love, when it's true, knows no distance.
I conclude with a short poem dedicated to those who mourn the absence of a loved one.
Where pain embraces, the root is born
We gather without words
With eyes closed and arms open
Not to forget, but to remember together
Each seed in the hand
Each worn photo, each wrinkle in the skin
It is testimony to what we have loved and lost.
But also of what still sustains us.
The earth beneath our feet is not just soil.
It is memory.
It is a promise.
It is an extended embrace.
Here, in this circle,
Grief does not isolate us.
It unites us.
It makes us roots.
Gracias por leer y votar este post...
Un abrazo!
Hasta otra oportunidad!
Thank you for reading and voting this post...
A hug!
See you again!
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