Flaming crimson
Woman, a being who knows pain from birth, a caress to the soul that can become lightning, strong enough to paralyze the world. She blooms full of thorns, surrounded by pride, resentment, lust, she makes her way towards dawn, between orange and red colors.
As red as her cheeks after crying, hyperventilating in the midst of the crisis with her heart clutched and bleeding from orifices that few see. Woman, an alluring dance through the night, running away from the lurking shadows because fear gnaws at her. She rushes in eternal falls that seem a fervent vortex of resentment, and at dawn her screams awaken her companions, and despair begins.
A woman walks barefoot among the debris of humanity, her fingers brush against the debris that could have been something more, and she holds herself in the mud so as not to fall into temptation. The putrid smell of betrayal swells their chests, making them more resistant to the blows of life.
The polluted breeze caresses her back, she is bent over, inhaling deeply and slowly to take strength, her thoughts become exposed blades in her eyes and her smile becomes like the venom of a viper, her best weapons against injustice.
He runs, runs towards hope, a place built by every good heart that harbors the pain of the past, by every woman who has stumbled, fallen and risen. You hear the rumble of her heartbeat that keeps the center of the world alive, but at times her palpitations become slow, unhappy, feeling them bleed from her hand, her belly, her back.
Every day one arm joins another to create the bridge that leads to bliss, a baby who cries, a child who sings, a teenager who suffers, an adult who longs, an old woman who endures, and they are more than that, a daughter who learns, a mother who dreams, a grandmother who teaches, a cousin who admires, an aunt who cares, a sister-in-law who supports, a godmother who consents, a friend who hopes, and they continue to be more. Full of dreams, goals, love, grace and affection.
But also filled with suspicion, hatred, resentment and deprived of freedom by a world that singles them out, sells them, murders them. It drops them like a petal into oblivion, as if they were ephemeral. A woman is the beginning, a woman is the journey, the odyssey, the adventure, a woman is the end.
Love, you who read this, appreciate, love, dream, run, sigh, laugh, live. And let the others do it too, but especially her, who every day loses her smile, her chance, her shine. The dawn adorns her hair and her pose represents unhappiness, enough is enough! It is our wish for her to receive the sincere and respectful embrace she has always desired.
The woman is a flower that resurfaces in the winter, she feeds on faith and takes strength from the wind, she walks through life with clumsy but determined steps, she raises her voice when she feels in danger and makes noise if she is not heard, when a cry begins there is no omen that can extinguish it.
The woman is not a candle, she is a volcano, ready to sweep away everything.
Flameante carmesí
Mujer, un ser conocedor del dolor desde su nacimiento, una caricia a alma que puede convertirse rayo, tan fuerte como para paralizar el mundo. Florece llena de espinas, rodeada de orgullo, rencor, lujuria, se abre paso hacia el alba, entre colores naranjas y rojos.
Tan rojos como sus mejillas luego de llorar, hiperventilando en medio de la crisis con el corazón empuñado y sangrando desde orificios que pocos ven. Mujer, una danza atractiva durante la noche, que corre lejos de las sombras acechantes porque el miedo la corroe. Se precipita en caídas eternas que parecen un vórtice ferviente de resentimiento, y en el amanecer sus gritos despiertan a sus compañeros, y comienza la desesperación.
Una mujer camina descalza entre los escombros de la humanidad, sus dedos rozan aquellos desechos que pudieron ser algo más y se afirman entre el lodo para no caer en tentaciones. El putrefacto olor de la traición les hincha el pecho, haciéndolo más resistente a los golpes de la vida.
La brisa contaminada acaricia su espalda, se encuentra agachada, inhalando hondo y lento para tomar fuerzas, sus pensamientos se vuelven cuchillas expuestas en sus ojos y su sonrisa se torna como el veneno de una víbora, sus mejores armas contra la injusticia.
Corre, corre hacia la esperanza, un lugar construido por cada buen corazón que alberga el dolor del pasado, por cada mujer que ha tropezado, caído y levantado. Se escucha el retumbar de su latido que mantiene vivo el centro del mundo, pero en ocasiones sus palpitos se vuelven lentos, infelices, sintiendo como se desangran desde la mano, el vientre, la espalda.
Cada día un brazo se une a otro para crear el puente que lleva a la dicha, una bebé que llora, una niña que canta, una adolescente que sufre, una adulta que añora, una anciana que aguanta, y son más que eso, una hija que aprende, una madre que sueña, una abuela que enseña, una prima que admira, una tía que cuida, una cuñada que apoya, una madrina que consiente, una amiga que espera y siguen siendo más. Repletas de sueños, metas, amor, gracia y cariño.
Pero también llenas de recelo, odio, resentimiento y privadas de libertad por un mundo que las señala, las vende, las asesina. Las deja caer como un pétalo hacia el olvido, como si fueran efímeras. Una mujer es el inicio, una mujer es la travesía, la odisea, la aventura, una mujer es el final.
Ama, tú qué lees esto, aprecia, quiere, sueña, corre, suspira, ríe, vive. Y deja a los demás hacerlo también, pero en especial a ella, que cada día pierde la sonrisa, la oportunidad, el brillo. La aurora adorna su cabello y su pose representa la desdicha, ¡ya basta! Es nuestro deseo que le llegue el abrazo sincero y respetuoso que siempre ha deseado.
La mujer es una flor que resurge en el invierno, se alimenta de la fe y toma fuerzas del viento, recorre la vida con pasos torpes pero decididos, levanta la voz cuando se siente en peligro y hace algarabía si no son escuchadas, cuando un grito comienza no hay augurio que lo apague.
La mujer no es vela, es volcán, lista para arrasar con todo.
- Ilustrado por 
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