Canto a la vida
La cólera aciaga de Aquiles, el de los pies ligero, fue cantaba en la garganta, diosa, de Homero. La hermosura del sueño por la justicia y por la libertad, fue cantada en la boca del Quijote, de Cervantes. La inflexibilidad de la justicia ante el robo de un trozo de pan, fue cantada en Los miserables, de Víctor Hugo. Cada canto despierta sus propias auroras y el hombre que asoma sus ganas al júbilo descubre que el canto nació primero que la palabra, que el sueño y que las quimeras; todas esas formas mágicas en donde podemos atrapar al mundo moderno, reconstruir el pasado y adelantarnos al futuro.
El canto estaba ahí, antes del primer día; en el aleteo del espíritu de Dios sobre la faz de las aguas; luego siguió las ondas de la luz, las olas del mar; y en el quinto día, el canto de las aves, según sus especies, inundaba los cielos. Rápidamente se multiplicaron y al día séptimo, eran tantas las melodías y tan hermosas que Dios se detuvo a escucharlas y ahí fue cuando dijo que toda su obra era buena.
Lo que vino después, ya lo sabemos; el paraíso era un concierto de encuentros de cantos; y aún sigue siendo en el imaginario de quienes anhelan volver allá, de quienes conservan la idea de que el canto es sagrado. Al poco tiempo de la creación el viento aprendió lo suyo y aunque a veces se mezcla con otras fuerzas y se vuelve huracán, ciclón y cualquier otro aumentativo con el que causa su propia cólera troyana; siempre vuelve a su melodía originaria, al susurro que les canta a las ramas, a la caricia que les deja a las cosas, a la cadencia de su ritmo.
Ahora todo canta, el mar embravecido, los cañones de la muerte, el corazón del miserable; porque el hombre es fugaz y canta para celebrar sus victorias y sus atrocidades; para combatir sus nostalgias y su soledad; el hombre canta porque sabe que lo escuchan, que lo leen, que lo señalan; canta a sí mismo, como Whitman; canta contra la ceguera, como Borges; canta para darle vida a los muertos, como Rulfo; la vida es una sucesión de infinitos cantos; ¿qué cantas tú, muchacha, joven, hombre, viejo? mientras el sol desliza tus mañanas, y la brisa te saluda en la rama, y la escalera de las horas te suben a la tarde, y cuando al anochecer te detienes a reposar; ¿cantas que tu día fue bueno por lo que creaste?
Song to life
The fateful wrath of Achilles, the light-footed, was sung in the throat, goddess, of Homer. The beauty of the dream for justice and freedom was sung in the mouth of Cervantes' Don Quixote. The inflexibility of justice in the face of the theft of a piece of bread was sung in Victor Hugo's Les Miserables. Every song awakens its own dawns and the man who looks out into joy discovers that the song was born before the word, the dream and the chimeras; all those magical forms in which we can trap the modern world, reconstruct the past and anticipate the future.
The song was there, before the first day; in the fluttering of the spirit of God on the face of the waters; then followed the waves of light, the waves of the sea; and on the fifth day, the song of the birds, according to their species, flooded the skies. Quickly they multiplied and on the seventh day, there were so many melodies and so beautiful that God stopped to listen to them and that was when he said that all his work was good.
What came after, we already know; paradise was a concert of song encounters; and it still is in the imagination of those who long to return there, of those who keep the idea that singing is sacred. Soon after creation, the wind learned its own thing and although sometimes it mixes with other forces and becomes hurricane, cyclone and any other augmentative with which it causes its own Trojan anger; it always returns to its original melody, to the whisper that sings to the branches, to the caress that it leaves to things, to the cadence of its rhythm.
Now everything sings, the raging sea, the cannons of death, the heart of the miserable; because man is fleeting and sings to celebrate his victories and his atrocities; to combat his nostalgia and his loneliness; man sings because he knows that he is listened to, that he is read, that he is pointed out; He sings to himself, like Whitman; he sings against blindness, like Borges; he sings to give life to the dead, like Rulfo; life is a succession of infinite songs, what do you sing, girl, young man, man, old man? while the sun slides your mornings, and the breeze greets you on the branch, and the stairway of the hours climbs to the afternoon, and when at dusk you stop to rest; do you sing that your day was good because of what you created?
