En la esquina más cercana había un puesto de perros calientes. Miguel pidió cuatro para llevar y esperó a que estuvieran listos, mientras se tomaba la cerveza. Una pareja se encontraba comiendo en una de las mesas. El vendedor le dijo que podía sentarse si quería, pero Miguel permaneció de pie, atento a las luces de los carros y motos que pasaban por la calle.
Al cabo de un rato, una Grand Cherokee negra, sin matrícula y con los cristales ahumados, pasó lentamente frente al puesto de perros calientes. Miguel se llevó la mano a la cintura y sacó la Glock 17. La pareja y el vendedor quedaron boquiabiertos, comprendiendo rápidamente la situación en que se encontraban. Pero la camioneta siguió de largo y Miguel guardó el arma.
El silencio y la tensión se apoderaron del lugar.
—¿Falta mucho? —preguntó Miguel.
Cinco minutos después estaba de nuevo en casa de Emiliano. Tenía medio año viviendo allí y más de tres meses vendiendo cocaína en el barrio. En Chacao, Caracas, se dedicaba a lo mismo hasta que un día fue delatado por una vecina y la policía allanó su casa. Solo consiguieron una bolsa de cinco gramos, suficiente para encarcelarlo. Pagó una fianza de dos mil quinientos dólares y quedó libre de cargos; de lo contrario, su fotografía hubiera aparecido en la primera plana de los periódicos, junto a panelas de marihuana y kilos de cocaína, como si se tratara de un gran narcotraficante, o eso le dijo la policía.
Miguel se comió los cuatro perros calientes con voracidad, en compañía de otra cerveza. Encendió un cigarro y se recostó en el sofá. Gran parte de la mercancía estaba escondida en su habitación y la otra permanecía dentro del bolsito. «Es una mercancía buena; pero no debí aceptar ese trato», pensó mientras fumaba.
Emiliano regresó a las siete de la mañana. Miguel despertó temprano y lo esperó en la sala para preguntarle sobre la persecución de la noche anterior.
—No te preocupes por eso —dijo Emiliano—. Anoche López y Ramírez estaban a cargo de patrullar la zona. Los conozco bien como para saber que no dirán nada sobre el motorizado que no pudieron atrapar.
—No me gustaría volver a encontrarme con ellos, reconocerán la moto.
—Llama a los muchachos, llévales la moto para que la pinten, pídeles un cambio de placa, reimpresión de papeles, diles que vas de mi parte y asunto resuelto, chico.
Miguel asintió.
—Me pondré en contacto con ellos. Necesito la moto para el mediodía.
—Eso no es tan rápido como piensas. Si quieres usa la mía y deja que los muchachos hagan bien su trabajo. Tú decides.
Al mediodía, Miguel pasó buscando a Bárbara por la universidad en el TX 200 de Emiliano. La llevó al restaurante L'amour, ubicado en la Av. Bolívar Norte de Valencia. El sitio era famoso por la calidad de sus platillos, que imitaban la gastronomía francesa. Miguel no tenía interés por degustar aquella comida extranjera; pero Bárbara soñaba con probar el famoso Ratatouille mientras bebía Pinot Noir y él estaba dispuesto a hacer lo que fuera para complacerla.
—¿Te sientes bien, mi amor? —le preguntó Bárbara luego de que el mesonero anotará lo que iban a comer en una libreta.
Miguel no la escuchó.
—Estás como distraído, ¿seguro que podemos permitirnos este lujo? ¿Miguel? ¡Miguel! ¡¿Me estás prestando atención?!
Miguel espabiló. Había estado pensando en la Grand Cherokee negra de la noche anterior y en lo mucho que se parecía a la que acababa de estacionarse frente al restaurante. Se llevó la mano a la cintura, como para cerciorarse de que aún tenía la Glock 17, y al sentir la cacha recuperó la confianza y la serenidad.
—Sí, mi vida. No te preocupes. Puedes pedir lo que quieras —respondió sonriendo.
La camioneta permaneció frente al restaurante alrededor de media hora. Miguel no le quitó el ojo de encima; aunque disimulaba para que Bárbara no se diera cuenta. Cuando la camioneta se fue, respiró aliviado; sin embargo, saber que lo estaban vigilando comenzó a sacarlo de quicio.
Como postre, pidieron un Mont-Blanc que compartieron entre ambos porque estaban llenos.
—Cuando terminemos aquí, ¿te gustaría ir a un hotel, mi amor? —le preguntó Miguel a Bárbara mientras comían.
Bárbara enrojeció.
—No quiero que vayamos tan rápido, gordo. Soy virgen y me gustaría casarme primero, luego de terminar mis estudios.
Miguel sonrió. No creía que ella fuera virgen a sus casi veintidós años, pero la idea de ser el primer hombre en su vida le gustaba. Tampoco estaba entre sus planes casarse, sin embargo, seguiría con el juego hasta donde fuera necesario.
Terminaron de comer y se marcharon del lugar. Miguel llevó a Bárbara hasta su casa. Antes de irse, conversó un rato con sus suegros, quienes lo veían como un buen hombre; según él, trabajaba como funcionario activo de la policía, pero nunca vestía uniforme porque estaba en una misión especial y debía pasar desapercibido; la placa y el porte de arma falsos, proporcionados por Emiliano, servían de base para esta historia.
Llegó a casa de Emiliano alrededor de las cinco de la tarde. Al escuchar la moto, Emiliano lo recibió en la sala. Parecía recién bañado y afeitado. Calzaba botas montañeras y vestía un pantalón azul oscuro y una chaqueta negra.
—Pensé que no llegarías nunca, Miguel. Tengo que ir a Valencia para hacer unas diligencias y mira la hora qué es.
Miguel le entregó las llaves de la moto.
—¿Qué sabes de los muchachos? Pasé por el taller, pero me cansé de llamar y nadie salió.
—Están trabajando en eso, chico. Quédate quieto.
—Me están siguiendo, Emiliano. Una Grand Cherokee negra sin placa.
Emiliano guardó silencio por un momento y después lo acusó con la mirada antes de hablar.
—¿Qué esperabas, Miguel? Mataste al distribuidor de los Osorio y les quitaste la plaza.
—No sabía que ese tipo trabajaba para los Osorio. Pensé que era un don nadie.
—Eso te pasa por confiado. No salgas a vender hoy, a lo mejor te están esperando. Déjame ver qué puedo hacer por ti.
Emiliano se fue y Miguel quedó solo en la casa, pensando si era buena idea o no ir aquella noche para la cancha, sin moto y con la camioneta vigilando cada paso que daba. Caminó hacia la cocina, abrió la nevera, sacó una cerveza, la destapó y regresó a la sala. Se recostó en el sofá y encendió un cigarro. Fumó y bebió mientras le daba vueltas a esta idea y pensaba en todo el dinero que había gastado aquel día. No tenía suficiente para irse de Barrera y comenzar a vivir en otra parte. Tenía que seguir vendiendo, aunque eso significara enfrentarse a los Osorio.
Encendió el televisor que estaba en un rincón de la sala y comenzó a pasar canales en busca de algo que lo alejara de sus pensamientos. En el canal once estaban pasando las noticias y se quedó viendo cómo un huracán había azotado varias casas en el condado de Texas, Estados Unidos.
Al cabo de un rato, el noticiero informó sobre un homicidio reciente. El colombiano Víctor Elías Sánchez García, alías El Victorino, presunto miembro del cartel de Barranquilla, fue decapitado la madrugada de aquel jueves, en un hotel de la Av. Lara, Valencia, lugar donde se hospedaba desde hace unas semanas. Las autoridades encontraron el cuerpo cercenado aquella mañana, luego de que alguien llamara a recepción, se hiciera pasar por la víctima y pidiera servicio al cuarto. El cuerpo estaba en el baño —desnudo, lleno de cortes y hematomas—, donde se presume que fue decapitado gracias a la sangre que había en el piso y las paredes. La cabeza estaba sobre una de las mesas que había en la habitación, rodeada de panelas de cocaína y marihuana, con la boca llena de fajos de billetes de cien dólares.
—¡Mierda! —exclamó Miguel.
Esta historia continua. Atento a la próxima publicación.
Las imágenes utilizadas pertenecen a Roman Poberezhnik, HNF BNH y Paul Gaudriault,
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On the nearest corner there was a hot dog stand. Miguel ordered four to go and waited for them to be ready, while he drank his beer. A couple was eating at one of the tables. The vendor told him he could sit down if he wanted, but Miguel remained standing, watching for the lights of the cars and motorcycles passing by on the street.
After a while, a black Grand Cherokee, without license plates and with tinted windows, passed slowly in front of the hot dog stand. Miguel put his hand to his waist and pulled out his Glock 17. The couple and the vendor were dumbfounded, quickly understanding the situation they were in. But the vehicle drove on and Miguel put the gun away.
Silence and tension took over the place.
—How much longer? —asked Miguel.
Five minutes later I was back at Emiliano's house. He had been living there for half a year and had been selling cocaine in the neighborhood for more than three months. In Chacao, Caracas, he was doing the same thing until one day he was reported by a neighbor and the police raided his house. They only got a bag of five grams, enough to put him in jail. He paid a bail of two thousand five hundred dollars and was free of charges; otherwise, his photograph would have appeared on the front page of the newspapers, next to panelas of marijuana and kilos of cocaine, as if he were a big drug dealer, or so the police told him.
Miguel ate the four hot dogs voraciously, accompanied by another beer. He lit a cigarette and leaned back on the couch. Much of the merchandise was hidden in his room and the other remained inside the bag. "It's good stuff; but I shouldn't have taken that deal," he thought as he smoked.
Emiliano returned at seven in the morning. Miguel woke up early and waited for him in the living room to ask him about the previous night's chase.
—Don't worry about that —said Emiliano—. Last night López and Ramírez were in charge of patrolling the area. I know them well enough to know that they won't say anything about the motorized vehicle they couldn't catch.
—I would not like to meet them again, they will recognize the bike.
—Call the guys, take the bike to them for a paint job, ask them for a plate change, reprint the papers, tell them you're on my side and it's done, kid.
Miguel nodded.
—I will contact them. I need the bike by noon.
That's not as fast as you think. If you want, use my bike and let the guys do their job right. You decide.
At noon, Miguel picked up Barbara at the university in Emiliano's TX 200. He took her to the restaurant L'amour, located on Bolivar Norte Avenue in Valencia. The place was famous for the quality of its dishes, which imitated French gastronomy. Miguel had no interest in tasting that foreign food; but Barbara dreamed of tasting the famous Ratatouille while drinking Pinot Noir and he was willing to do anything to please her.
—Are you feeling well, my love? —asked Barbara after the waiter wrote down what they were going to eat in a notebook.
Miguel did not listen to her.
—You're kind of distracted, are you sure we can afford this luxury? Miguel? Miguel! Are you paying attention to me?!
Miguel woke up. He had been thinking about the black Grand Cherokee from the night before and how much it looked like the one he had just parked in front of the restaurant. He put his hand to his waist, as if to make sure he still had the Glock 17, and when he felt the grip he regained his confidence and serenity.
—Yes, my life. Don't worry about it. You can ask for anything you want —he replied, smiling.
The vehicle remained in front of the restaurant for about half an hour. Miguel kept an eye on it; although he hid his eyes so that Barbara would not notice. When the vehicle left, he breathed a sigh of relief; however, knowing that he was being watched began to get on his nerves.
For dessert, they ordered a Mont-Blanc which they shared between them because they were both full.
—When we finish here, would you like to go to a hotel, my love? —asked Miguel to Barbara while they were eating.
Barbara blushed.
—I don't want us to go so fast, fatso. I'm a virgin and would like to get married first, after I finish my studies.
Miguel smiled. He didn't think she was a virgin at almost twenty-two, but the idea of being the first man in her life appealed to him. Marriage was not among his plans either, however, he would play the game as far as necessary.
They finished eating and left the place. Miguel took Barbara to her house. Before leaving, he talked for a while with his in-laws, who saw him as a good man; according to him, he worked as an active police officer, but he never wore a uniform because he was on a special mission and had to go unnoticed; the fake badge and gun, provided by Emiliano, served as the basis for this story.
He arrived at Emiliano's house around five in the afternoon. Hearing the motorcycle, Emiliano greeted him in the living room. He looked freshly bathed and shaved. He was wearing mountaineering boots and was dressed in dark blue pants and a black jacket.
—I thought you'd never get here, Miguel. I have to go to Valencia to run some errands and look what time it is.
Miguel handed him the keys to the motorcycle.
—What do you know about the guys? I stopped by the workshop, but I got tired of calling and no one came out.
—They're working on it, kid. Hold still.
—They are following me, Emiliano. A black Grand Cherokee with no license plate.
Emiliano was silent for a moment and then accused him with his eyes before speaking.
—What did you expect, Miguel? You killed the Osorio's distributor and took the plaza from them.
—I didn't know that guy worked for the Osorios. I thought he was a nobody.
—That's what you get for being trusting. Don't go out to sell today, maybe they're waiting for you. Let me see what I can do for you.
Emiliano left and Miguel was left alone in the house, thinking about whether or not it was a good idea to go to the court that night, without a motorcycle and with the truck watching every step he took. He walked to the kitchen, opened the fridge, took out a beer, uncorked it and returned to the living room. He leaned back on the couch and lit a cigarette. He smoked and drank while he thought about this idea and thought about all the money he had spent that day. He didn't have enough to leave Barrera and start living somewhere else. He had to keep selling, even if it meant going up against the Osorios.
He turned on the television, which was in the corner of the living room, and began to flip through the channels in search of something to take his mind off his thoughts. On channel eleven the news was on and he saw how a hurricane had hit several houses in Texas County, USA.
After a while, the newscast reported a recent homicide. The Colombian Víctor Elías Sánchez García, a.k.a. El Victorino, alleged member of the Barranquilla cartel, was decapitated early that Thursday morning in a hotel on Lara Avenue, Valencia, where he had been staying for a few weeks. The authorities found the severed body that morning, after someone called the reception, pretended to be the victim and asked for room service. The body was in the bathroom - naked, full of cuts and bruises - where it is presumed that he was decapitated thanks to the blood on the floor and walls. The head was on one of the tables in the room, surrounded by panelas of cocaine and marijuana, with his mouth full of bundles of hundred dollar bills.
—Shit! —exclaimed Miguel.
This story continues. Watch for the next publication.
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