(SPANISH)
Esperando el final
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Y el destino se cierra ante mí cuando la muerte ríe, desgraciada, junto al oscuro sentir de ese testimonio, mío, tartamudo, que al final de la tarde exime las notas sesgadas.
Palabras resurgidas de lúgubre final, guardadas en la estrechez de un aposento, lugar, donde poco queda de mí y ni tan siquiera, el dosel tragaluz que cubre la ventana es capaz de mantenerme alejado de sus ráfagas.
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Sigue el ojo abierto, un oscilo pendular de los más preciados recuerdos. Sigue mi anhelo, detrás de un logro recalcitrante que se tambalea y no sé si llevaré a feliz término.
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Colgados por doquier como eminentes trofeos, esos retratos son mi única compañía, retratos de gente que no conocí, sin embargo, me miran suspicaces y yo, a ellos, mientras sus miradas me lastiman.
Me quieren arrancar lo que me queda de vida con esas muecas pitonizas que aluden a otro tiempo.
La vieja vida, terca, que se resiste a pasar y que es también, nicho de mi voz, reseca, ahogada, en un tránsito hacia lo que apunta a ser mi última morada.
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Siempre he seguido el dictamen de ésa, mi cambiante forma de pensar, tan inmensamente sabía, así como, siniestra y cercana al desvarío.
Ahora, aletargada exuda lento su hilaridad en pequeñísimos hilos.
Pensamientos que desafían la realidad, llevando consigo la turbia imagen de lo que antes fui, sin contar, las horas prestadas que mi corazón tomó, lisonjas, de los anaqueles del olvido.
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Fue así, en ese estado abatido, cuando mermaban las ganas, ya sin energía, escuché entrar colada en los postigos una suave brisa musical, melancólica, que hablaba cadencias silabadas.
Escalofriante y fantasmal, atravesó el ámbito de mi recámara posándose con su melodía sobre mi cama.
"Si alguien logra entender, de la muerte, su parafraseo, pues, entonces habría de ser un maldito genio. Porque es ininteligible la voz de la parca, un hito generacional fenomenalmente prosaico, que a todos por igual nos engaña."
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Para el momento, me encontraba yo con la respiración suspendida practicando el Toglen, alivio de mi sufrimiento. Pero no pude hacerme indiferente de aquella melodía que recogía el embargo de la decadencia.
Y que, regocijada mi alma, hubiera podido rendirse ante el tentador solfeo.
Bello, pero así, contranatural. Eran Tétradas a violoncello en sub graves tonos menores, cuya asonancia enlutaba el alma, parecían salidos de un báratro, siendo mi cuarto, la boca de la bestia que tocaba, para mí, el requiem con un laúd negro.
Entonces, confuso, apenas lo reconocí. Sin noción del espacio tiempo, comencé a trastear entre mis cosas sin poder darles atino.
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Una mancha negra, enorme, pautada como reminiscencia, me anunció el oscuro significado de todo aquello.
Solo pedí el más simple de los deseos, algo elemental y liberador con el suficiente poder para cruzar el peor de los infiernos.
Una pluma y una hoja de cera, era para mí, lo más parecido al cielo, además, lo único que puede aliviar el sopor de un espíritu intranquilo que solo aspira encontrar paz.
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Y se cubrió mi habitación de la mustia tinta lágrima entre páginas de un libro con una verdad sesgada. Verdad, de alguien que amo hasta morir, sin notar, que mientras más amaba, más, a sí mismo, olvidaba.
Ni será la luz, otra vez, el centro de mi alma, esa guía, que huye y se esconde cuando la muerte ríe desgraciada.
Solo me queda confiar en la palabra. Porque un poema perdura por su emotividad y no conoce tumba, ni cielo, solo la eternidad.
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venezuela2022
(ENGLISH)
Waiting for the end
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And fate closes before me when death laughs, unfortunate, together with the dark feeling of that testimony, mine, stuttering, that at the end of the afternoon exempts biased notes.
Resurrected words with a gloomy end, kept in the narrowness of a room, a place where little remains of me and not even, the skylight canopy that covers the window is able to keep me away from its gusts.
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Keep the eye open, a pendulous oscillation of the most precious memories. Follow my desire, behind a recalcitrant achievement that falters and I don't know if I will bring it to a happy end.
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Hanging everywhere like eminent trophies, those portraits are my only company, portraits of people I didn't know, yet they look at me suspiciously and I at them, while their looks hurt me.
They want to tear away what remains of my life with those pythonic dolls that allude to another time.
The old life, stubborn, that refuses to pass and that is also the niche of my voice, parched, drowned, in a transit towards what aims to be my last resting place.
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I have always followed the opinion of that, my changing way of thinking, so immensely knew, as well as sinister and close to madness.
Now, lethargic, she slowly exudes her hilarity in tiny threads.
Thoughts that defy reality, carrying with them the cloudy image of what I was before, without counting the borrowed hours that my heart took, flattery, from the shelves of oblivion.
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It was like that, in that dejected state, when the desire diminished, without energy, I heard a soft, melancholic musical breeze enter the shutters, which spoke syllable cadences.
Chilling and ghostly, it crossed the scope of my bedroom, settling with its melody on my bed.
"If someone manages to understand, from death, his paraphrasing, well, then he would have to be a damn genius. Because the voice of the grim reaper is unintelligible, a phenomenally prosaic generational milestone, which deceives us all alike."
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For the moment, I was with my breath suspended practicing the Toglen, relief from my suffering. But I could not make myself indifferent to that melody that included the embargo of decadence.
And that, my soul rejoiced, I could have surrendered to the tempting music theory.
Beautiful, but so, unnatural. They were Tetrads on cello in sub-serious minor tones, whose assonance mourned the soul, they seemed to have come out of a baratro, my room being the mouth of the beast that played, for me, the requiem with a black lute.
Then, confused, I barely recognized him. With no notion of space time, I began to mess around with my things without being able to hit them.
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A huge black spot, patterned as a reminiscence, announced to me the dark meaning of all that.
I only asked for the simplest of wishes, something elemental and liberating with enough power to cross the worst of hells.
A feather and a sheet of wax, was for me the closest thing to heaven, moreover, the only thing that can relieve the torpor of a restless spirit that only aspires to find peace.
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And my room was covered with the withered ink tear between the pages of a book with a skewed truth. Truth, of someone I love to death, without noticing, that the more he loved, the more he forgot himself.
Nor will the light, again, be the center of my soul, that guide, who flees and hides when death laughs miserably.
I only have to trust the word. Because a poem endures because of its emotion and knows no grave, no heaven, only eternity.
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venezuela2022