ALADO

No hay auténtico genio sin paciencia.

— Alfred de Musset

No quise verlo
huyéndole al destino,
rogando silencios secretos
entre gélidas paredes.
Un refugio fue el aullido
de una vida segura y tenue,
saboreando tiempos sosegados,
de resabios insípidos,
de clamores imperceptibles.

Fuera del foco
me hallaba yo en su serenidad,
apaciguando el abrumo
de tan feroz reprimenda.
Y las alas que eran blancas,
se volvieron oscuras,
y sus filamentos brillantes
se apagaron en cenizas.
Las estrellas abandonaron
el sufrimiento de un guardián
murmurando en voces siniestras
detrás de nubes abatidas.

Sobre la mesa del estante
habita la esperanza deshecha
de un enamorado majadero,
de un hombre humilde y austero.
Entre las sombras del suplicio,
las tinieblas allanadoras
acariciaron el cuerpo y la frente
de un ser oculto y sepultado,
bordado de historias y centurias,
de prejuicios repugnantes,
consolando el desasosiego inherente,
que sufren los divinos entre mortales,
por las penurias lacerantes
de un sufrimiento constante.

Hoy lo toqué de nuevo
miré sus ojos amatistas,
sequé sus lágrimas con mis dedos
despojé un poco el desasosiego,
pero olvidé por un instante el momento
en que sus manos se ensuciaron
por haber caído entre las cumbres
de la mundana perpetuidad.
Y, entre esas lágrimas reales,
conocí el dolor de un alado
que cayó del cielo.