La danza de gotas que nadie ve

Entre el agua y la sangre, se diluye la nostalgia...
Los vanos argumentos nunca podrán acallar cigarras
que suenan como grillos que se ensañan con la noche.
La misma noche que no duerme por la pendencia consciente
de haber expuesto sus puertas al mismo viento de siempre
que ya no tiene música ni danza galopante,
sino una hoz oscura que corta con doble filo a la nostalgia.
Sangra la memoria del tiempo
que, efímero, gotea sus momentos y está aquí mirándose
en el zigzag de mi insípido latido que atormenta la noche
vestida de agua para la danza de gotas que nadie ve.
Poco a poco me he ido cerrando
y todo se cierra
en torno a la oscuridad que intenta ser reina.
Una luz difusa salpica mi conciencia iluminando meandros
de un río nocturno cundido de golondrinos.
La memoria se convierte en agua que se filtra por los ojos
y riega la huella del que se aleja marcando el camino
con estrellas
y regresa como una luna de sangre
que eleva mareas y colorea el luto del cielo.
Entre el agua y la sangre, se diluye la nostalgia...
Uno puede cerrar los ojos y vivir del pasado,
uno puede abrir los ojos y cerrar ciclos.
Se puede llorar, encerrar la noche en un círculo
o sonreír, abrir los ojos, remar y continuar.

Psychology by geralt in Pixabay

The dance of drops that no one sees

Between water and blood, nostalgia is diluted...
Vain arguments will never be able to quieten cicadas
that sound like crickets that rage in the night.
The same night that does not sleep
for the conscious pendency
of having exposed its doors to the same wind of always
that no longer has music and dancing swords
but a dark sickle that cuts nostalgia with a double edge.
It bleeds the memory of time
that, ephemeral, drips its instants and is here looking at me
from the zigzag of my insipid heartbeat
that disguises itself at night
dressed in water for the dance of the drops that no one sees.
Little by little I have been closing in and everything closes in on itself around the darkness that threatens to be queen.
A diffuse light splashes my conscience flooding everything
like a nocturnal river of frost and swirls.
The memory turns into water that seeps through my eyes
and waters the trace of the one who moves away
and returns like a blood moon
that raises the tides and colors the hours of mourning.
Between water and blood, nostalgia is diluted...
One can close one's eyes and live from the past,
one can open one's eyes and close cycles.
One can cry, enclose the night in a circle
or smile, open one's eyes, take the oars, and continue.