La poesía es una de las manifestaciones artísticas más antiguas del planeta, al igual que la pintura, los seres humanos sintieron la necesidad de expresar y sentir el mundo en el que vivían, primero en la tradición oral y después en el lenguaje escrito, la poesía nos ha dejado grandes clásicos. En esta oportunidad quiero compartir un pequeño poema, salido de recuerdos y pensamientos de desvelo que confluyen en la búsqueda de un propósito, porque lo que enriquece no es la meta sino el camino. Lo que nos hace humanos no es la desdicha sino el triunfo al saber que sentimos y estuvimos vivos, porque la vida es fugaz mientras vivimos en el infinito, así de irónica es la vida que merece la pena vivirla.
El Muelle
Memoria, una mancha del tiempo
una herida, cicatriz de experiencia,
no soporto el peso de mis huesos
ni la piel de mi alma que se resquebraja como cerámica
Nadando en la arena movediza de una vida moribunda,
coqueteo con el fondo del océano,
y con su manto azul cubra tristezas y desgracias.
Delante de mis, las olas se extienden
agitadas por el ímpetu de la oscuridad
zarpar a un destino desconocido
es más seguro que este muelle hecho de madera podrida
Pero, no tengo asidero,
desarraigado por completo
alienado por la niebla de la noche
El sol detiene su marcha mientras mi barco llega a su cruel destino,
niega sus rayos de luz, para que las llamas de mi infierno
iluminen mi camino.
He leído las estrellas durante el día
buscando un rastro en el pasado
que se repite en el futuro
donde los tiempos chocan, como el nombre de dios.
Lo que fue, lo que es y lo que será, ya no tiene sentido,
el reloj, esa cárcel para la nada y el tiempo
encierra mis desvelos hasta cada amanecer.
Despertar y abrir los ojos no es una nueva vida
sino el eterno retorno de lo absurdo.
Una y otra vez mi viaje se retrasa,
Una y otra vez mi partida queda en olvido.
Donde quiero ser, no estoy
Y donde estoy ya no soy yo.
Solo queda el vestigio de una criatura marina
que se arrastró a la orilla para morir,
olvido su destino porque nunca tuvo un comienzo
pero siempre supo de su final.
El muelle se derrumba y el barco se hunde,
las olas del mar se llevan la incertidumbre,
solo ofrezco a los presentes, una pequeña historia,
la del hierro corroído por la sal,
la del peso de la existencia
que no encuentra fondo en el mar,
que flota sin sentido, buscando aquí y allá
Viento seguro a un buen destino,
Sin implorar premios ni llorar castigos
Más que la confianza de volver a empezar.
Poetry is one of the oldest artistic manifestations on the planet, like painting, human beings felt the need to express and feel the world in which they lived, first in oral tradition and later in written language, poetry He has left us great classics. On this occasion I want to share a small poem, coming from memories and sleepless thoughts that come together in the search for a purpose, because what enriches is not the goal but the path. What makes us human is not misfortune but the triumph of knowing that we felt and were alive, because life is fleeting while we live in infinity, so ironic is life that it is worth living.
The Pier
Memory, a stain of time
a wound, scar of experience,
I can't bear the weight of my bones
nor the skin of my soul that cracks like ceramic
Swimming in the quicksand of a dying life,
I flirt with the ocean floor,
and with his blue mantle cover sorrows and misfortunes.
In front of me the waves spread
shaken by the impetus of darkness
set sail to an unknown destination
It's safer than this pier made of rotten wood
But I don't have a handle
completely uprooted
alienated by the mist of night
The sun halts its march as my ship reaches its cruel fate,
deny its rays of light, so that the flames of my hell
light my way
I have read the stars during the day
looking for a trace in the past
that is repeated in the future
where times collide, like the name of god.
What was, what is and what will be, no longer makes sense,
the clock, that jail for nothing and time
lock my sleeplessness until every dawn.
Waking up and opening your eyes is not a new life
but the eternal return of the absurd.
Time after time my journey is delayed,
Over and over again my departure is forgotten.
Where I want to be, I'm not
And where I am is no longer me.
Only the vestige of a sea creature remains
who washed up on the shore to die,
I forget its destiny because it never had a beginning
but he always knew of his end.
The dock collapses and the ship sinks,
the waves of the sea take away the uncertainty,
I only offer those present, a little story,
that of iron corroded by salt,
the weight of existence
that finds no bottom in the sea,
that floats aimlessly, searching here and there
Safe wind to a good destination,
Without imploring rewards or crying punishments
More than the confidence to start over.
